Conversa · Retórica

"Imagine o pão tão preto quanto o solo de onde veio..."

"Eu não quero", ele argumenta, olhando para você preocupado. "Olha, policial, eu gosto de comida diferente, clássica. Boa comida, não terra. Por favor, pare"

"Agora vire de cabeça para baixo, pão preto -- como um símbolo -- em cima, para saudar as minas de carvão que nossos heróis trabalharam."

"Não, tudo iria cair", ele argumenta, olhando para você preocupado. "Olha, policial, eu não sou um mineiro. Gosto de comida diferente, saborosa. Boa comida, não carvão. Por favor, deixe isso de lado."

"Manteiga derretida, amarela como o sol brilhando nas costas dos trabalhadores do campo..."

"Eu não como comida de trabalhador!" ele profere abruptamente, se arrependendo imediatamente. "Olha, policial, eu gosto de comida diferente, clássica. Boa comida, não lombo de trabalhador. Por favor, deixe isso de lado."

"Sal é essencial -- não pode ter muito -- pois o proletariado não é o sal da sociedade?"

O dono do sanduíche olha para você com os olhos cheios de angústia. "Você está descrevendo a comida da prisão, policial. Eu gosto de comida diferente, melhor. Boa comida, não gororoba. Por favor, esqueça isso."

"Você não prefere um sanduíche de verdade? Um sanduíche com alma?"

"Nada. Na verdade, vamos conversar sobre outra coisa."

"Estou ouvindo, policial." Ele assente.

"Deixe-me perguntar, camarada, você fez o sanduíche sozinho?"

"Sim, policial." Ele exibe orgulhosamente seu milagre culinário. É magnífico.

"Ah...? Mesmo assim, a abundância que esse sanduíche personifica é inerentemente maligna."

Eu não tenho tanta certeza sobre isso...

Muito tarde. Papai já está lutando a luta ruim. Faça isso pegar.

O que é político?

Isso bem aqui é político...