Conversa · O Desertor

Nada te ocorre. O velho te observa estimular pensamentos ao se bater.

Maldito comuna! Puto cuzão! Olhe para ele, só observando -- acerte-o onde dói!

Política. Acerto-o com POLÍTICA e talvez ele comece a entregar a motivação...

Sim!

Havia lírios na grama quando você chegou aqui! Eles são símbolos revolucionários, da guerra!

Em nenhum outro lugar -- você não os viu florescer em lugar algum em toda Martinaise.

Espere, lá vem -- os malditos lírios, os lírios do vale secos no telhado da Klaasje!

Sim!

Havia lírios na grama quando você chegou aqui! E lírios na sacada da Klaasje!

E em nenhum outro lugar -- você não os viu em lugar algum em toda Martinaise!

Minha cabeça está doendo agora.

Quem se importa -- havia lírios na grama quando você chegou aqui, e na sacada da Klaasje! Isso é uma coincidência?

"Eu não preciso da sua cooperação. Eu tenho isto." (Mostre a ele a Triangong 4-46.)

"Heh..."

"Não são muitas as armas por aqui que usam munição de classe militar, são?"

"É uma arma de verdade," ele aponta para o coldre do tenente, "não como sua pistolinha de mosqueteiro. Eu o vi cabriolar com ela por aí, saltando por aros para os liberais..."

"Vocês parecem imbecis. Porque vocês não pedem a eles que os deem armas de verdade, hein?" Ele gargalha. "Ir contra rifles automáticos com uma bomba de chamas... é claro que vocês fariam todos aqueles rapazes morrerem!"

Maldição, ele te viu. Ele assistiu acontecer.

Ele teria uma boa vista do tribunal daqui. Não é apenas uma bazófia vazia.

Então ele te viu... certo. E daí. Não deixe isso te distrair.

"Certo, então." (Admita.)

"Imbecil..." Ele balança a cabeça.

"Nós salvamos muitos deles -- o líder, Titus... Nós controlamos a situação."

"Você não lidou com nada. Eu vi acontecer -- você deixou aqueles putos acabarem com eles. Deixou aquela garota morrer também."

"Nenhuma dessas pessoas significa nada para você. Os abutres se alimentam dessa cidade e você prepara a refeição para eles."

Você está se distraindo. Pressione com a arma. Apenas a arma importa.

"Então você assistiu a luta?" O tenente aponta para o continente. "Você gostou do que viu? O caos? Foi tudo obra sua. Seu plano. Você os matou."

"Você não sabe de nada..." Um tremor corre pelo lado direito da face dele, quando ele encara o tenente.

"Você não lidou com nada. Eu vi acontecer -- você deixou aqueles assassinos acabarem com eles. Deixou a maioria deles morrer, até mesmo o gordo."

"Pare de se contorcer. Você possui a arma do crime."

"Você deixou todos eles morrerem. Cabriolou, deixou seu amigo ser alvejado também... Eu não consegui dar uma boa olhada nesse, me diga, ele sangrou até a morte?"

"Cale a boca. Eu vou reportar assim: Eu tenho a arma do crime."

"Para quem você está tentando provar isso, hein? Seu amigo? Ele não está aqui." Ele estala os dedos: "Ele está morto, não está?"

"Ele não está morto, está no hospital."

"O mundo vai regozijar quando ele morrer. Um fasces a menos..." Ele sibila, então olha de relance para os juncos e estremece subitamente...

Como uma marionete, ligada a fios invisíveis...

Ele subitamente volta à vida: "Você sabe quem ele era -- um assassino treinado da Coalizão, armado e blindado. Ele não era humano, era a ponta cega de um martelo, pingando sangue..."

"Ele era um estuprador. Não estou dizendo que ele não merecia isso."

"... nos espancando até a morte. Gemendo de prazer..." Ele respira com um ânimo estranho: "Vocês, miseráveis, são tão meticulosos quando um assassino treinado pela companhia morre. Eu não os vi nessa costa por quarenta anos. Quer saber... talvez eu devesse ter matado um antes?"

"Conseguiu sua atenção..." Ele te olha direto nos olhos, pupilas tremendo. "Agora você para de espancar drogados e prostitutas no seu porão. Agora você vem investigar. Não quando eles morrem às centenas..." Ele respira com as narinas alargadas...

É isso. Atirou nele, atirou nele, diga atirou nele e não o matou...

"Então você o matou?"

"Ó, a inumanidade..." Ele fecha os olhos negros. "Um paramilitar a menos em Revachol." Você quase pode vê-lo tirar uma lágrima dos próprios olhos. Os punhos começam a tremer de raiva.

O tenente ergue o braço direito para te calar...

Quieto, ele não precisa ser pressionado mais. A bola está rolando...

.. enquanto o tenente escuta, segurando a respiração.

Segure sua respiração.

"Eu tinha eles na minha vista, ambos -- ele e a puta. Eu estava respirando com eles, compassado, e eu puxei o gatilho e voei pelo ar até que pousei na boca dele..." Ele começa a sorrir.

"Eu não pensei que ainda tivesse capacidade de dar um tiro daquele. Eu tinha. Eu o vi ajoelhado lá com a boca cheia de morte e aquela expressão estúpida no rosto." O sorriso estremece. "E o pinto ainda nela..."

Aí. Um lampejo ardente de raiva quase leva o sorriso embora. Uma parte sombria...

"E então?"

"Nada. Eu fui dormir. Na manhã seguinte havia lírios por toda parte. O mundo estava branco -- ou o que havia sobrado dele. Minha última primavera aqui... Eu sabia que os fascistas viriam vingar um dos seus..."

"E assim eles o fizeram."

"Sr. Dros -- você tem consciência de que está confessando um assassinato?" o tenente pergunta depois de um segundo de silêncio.

"Sim." Uma única palavra é tudo que ele oferece.

"E você estava olhando para eles -- a vítima e a jovem -- fazendo sexo? Através da mira telescópica do seu rifle naquela noite? Antes de atirar nele?" O tenente saca o caderno de anotações vagarosamente, muito devagar.

O velho assente.

"Por quê?"

"Porque era o que eles estavam fazendo..." Ele dá de ombros, então estala os lábios.

A motivação! É daqui que a motivação virá...