Conversa · Compostura

O que te impressiona nesse homem esquelético não é a dor de estômago, ou a tosse, ou a desnutrição. É precisamente o que você não podia ver antes. Para um homem que passou 44 anos escondido no ermo urbano...

Ele está surpreendentemente bem.

De fato. Ele fala fluidamente, os movimentos são rápidos, quando não erráticos. A voz, apesar da tosse, está aqui. É capaz de expressar ideias complexas. Acima de tudo, ele parece animado.

Animado? Pelo quê?

É um mistério. Essa animação vem com um custo também: gestos manuais erráticos, linhas de pensamentos cortados, enquanto ele só encara as toras ou os juncos. Ele também sofre variações de humor, borbulhando na superfície, sem restrições por parte do sistema nervoso.

Grandes saltos de emoção: de raiva a pesar, desespero...

E também momentos de luxúria, fervilhando lá dentro. Não muito comum em pessoas da idade dele.

"Você está usando anfetaminas?"

"Como alguma estrela do rock decadente?" Ele nem se dignifica a responder isso com mais de uma frase.

"Sr. Dros, você está usando algum tipo de substância psicoativa?"

"Não!" ele sai abruptamente do olhar fixo em você. "Eu não vou engolir um monte de merda como o resto dessa cidade."

"Você disse tomar analgésicos..." O tenente segue sua deixa.

"Eu os tomo para lidar com a dor. As pessoas dessa cidade usam analgésicos, porque elas tem dores. Doenças não tratadas, sem dinheiro suficiente para os médicos gananciosos."

Você tem certeza sobre a lucidez dele? Talvez seja apenas afetado por um caso extremo de socialismo.

Não é uma infelicidade. Mais para euforia, julgando pelos lapsos.

Ele fica, de fato, muito lúcido algumas vezes...

Ele não disse...

"Você disse que toma analgésicos..."

Não importa.

Um temperamento desagradável não seria um subproduto da vida dele?

Talvez. Mas isso parece mais do que isso. A confusão interna toma rumos inesperados, como se forçados sobre ele de alguma forma...

Em resumo, você vê algum tipo de transtorno neurológico oculto.

A luxúria. As glândulas dele não... deveriam ter parado?

Definitivamente há algo de hormonal aqui. Qualquer seja a doença que ele esteja enfrentando, existem um elemento sexual nisso.

"Sr. Dros, você está bem? Como está sua memória?" (Termine o exame.)

Não eu não estou bem..." Ele sacode a mão, perseguindo algo que não está lá. "Eu cago sangue e estou cercado por pessoas malucas...

Aí está de novo -- movimentos manuais erráticos. Ataques de raiva. E a coisa do estômago também, claro...

Poderia ser um sintoma de overdose ou algo assim? Alguma coisa que até mesmo você ainda não testou? Mantenha seus olhos abertos.

"E quanto à pyrholidina?"

"Eu não sei o que é aquilo..." Ele balança a cabeça.

Demência?

Você já viu pessoas com demência antes. Isso parece similar, mas ainda assim diferente. Quando os pensamentos dele afluem eles são lúcidos, até mesmo aguçados -- não senis.

Esse é algum tipo de dano por substâncias? Como se ele fosse viciado em alguma coisa -- não apenas nos analgésicos que ele claramente usa.

O que te impressiona nesse homem esquelético não é a dor de estômago, ou a tosse, ou a desnutrição. Para um homem que passou 44 anos escondido no ermo urbano...

À parte dos movimentos manuais erráticos, estalar os lábios e o olhar desanimado às chamas, você vê apenas que ele é velho.

Para um sexagenário com problemas de estômago -- que passou a vida toda sozinho em uma ilha inabitada -- ele parece surpreendentemente em forma.

É só isso? (Cerre os olhos para ele.)

Ele claramente é um usuário de drogas do tipo analgésico, propenso a gestos manuais erráticos -- e desnutrido. Mas é só isso. O momento passa e você diz...

Ele é propenso a movimentos manuais erráticos -- e claramente desnutrido. Mas é só isso. Você não consegue ver mais nada ao olhar para esse perfil desleixado. O momento passa e você diz...

"Uma tragicomédia..." Ele se agita de volta. "Drogados, prostitutas e rentistas."

Um estranho motorzinho parece se iniciar dentro dele de novo. Isso estica as costas dele.

O familiar huff huff de ódio.

Odiar afasta as teias de aranhas dos olhos dele, coloca a melancolia de lado. Ele aprecia isso.

"É, espere. Nós temos coisas mais sérias para discutir."

"Imbecis..." O velho nas calças de corrida sujas encara você, ofegando de ódio. Uma rajada de vento sopra do mar, curvando os juncos atrás dele...

"Mais especificamente?"

"Especificamente, a cidade toda é um jazigo, totalmente despojada e coberta em neon. Mas Martinaise..." ele balança a cabeça em nojo sombrio, "Martinaise é a pior."

"Por quê?"

"Por causa dos racistas. Todo mundo é um racista em Martinaise. É a coisa favorita deles no mundo todo -- ouvindo espetáculos de rádios de temática racial. Nas ruínas, nas carretas." Ele aponta para o continente.

"Cheio de esteroides e Rádio Revachol '92. Raça isso, raça aquilo... Isso tudo é aprovado pelo Sindicato social democrático e a farsa social democrata que o gere..."

"Sr. Claire?"

"Sim, a larva de mosca em seu contêiner. Ele deixa um publicitário almofadinha niilista erguer um estátua de Filippe III -- um assassino sifilítico -- na praça da cidade. Para cuspir no proletariado."

Deixe-o terminar, não interrompa.

"Não desde que os servos do antigo Perikarnassis fizeram a História produzir uma classe social mais inerte do que o proletariado de Martinaise. O resto de Revachol ao menos finge reconstruir, essas pessoas vivem em ruínas..."

"Em tendas, como animais..." Ele aponta para a igreja. "Como aqueles idiotas-boom-boom no gelo. Uma pena que eles não se afogaram nas próprias tendas." Ele continua a balançar a cabeça com tristeza pela visão que perdeu.

"Isso é tudo?"

"Os piores deles são os soucriant ensopados em sangue em seus iates, lambendo os lábios. A puta velha se foi agora, os homens armados de porcelana dela estão mortos -- então, na verdade, não..."

"O pior é aquele galo velho desfilando por aí naquele uniforme, arremessando bolas o dia todo. Já não é suficiente que os racistas e os liberais estejam dançando em nossas sepulturas! As velhas assombrações monarquistas ainda desfilam pelas ruínas também."

"Toda manhã ele está lá. Enquanto os parasitas que ele lutou para proteger estão em Ozonne, ou Croyant-Morain, ou alguma outra ilha onde eles construíram seus palácios. Vivendo de drogas e fazendo sexo com os próprios filhos."

Não diga nada.