Conversa · Compostura

"Sabe, sobre aquele René..."

"Sim, onde ele está?" ele fica tenso. "Eu espero que ele não tenha artrite debilitante. Ou pedra nos rins. Ele ainda pode sair e brincar com bolas, levar um tiro na cabeça, certo?"

Ah meu deus, ele está até preocupado com ele.

"Uma artrite ruim, sim. Ele não vai jogar essa semana." (Minta)

"Heh, sim, claro." Ele parece relaxar um pouco. "Eu espero que doa como o inferno, eu espero que o faça suar sangue. Deve ser uma tortura -- não poder jogar bolas por uma semana inteira..."

Ele estava preocupado por ele.

Ele o faz lembrar de si mesmo. O mesmo ódio. A mesma... você tenta pensar em outra coisa -- mas não, é apenas ódio.

Eles são veteranos da mesma guerra. Em algum lugar a oeste, na Cidade do Carvão, o inimigo dele está deitado em uma sala escura, em uma prancha metálica. Em L'Ossuaire Municipal, como ele também estará. Em breve. Metade da guerra entre esses dois homens está acabada.

Com um andar inquieto, o Oficial-Satélite Jean-Heron Vicquemare marcha pelo cais, 22 quilômetros a Leste -- em Martinaise: "O que ele poderia, possivelmente, estar fazendo lá por tanto tempo," ele diz.

"Trabalho policial?" A Policial de Patrulha Judit Minot responde, com um tom de esperança na voz. Um tom de calidez também, contra o ar gelado que sobe da água...

Ele está bêbado, ela pensa. E todos nós sabemos disso. Ainda assim, ela está tentando ver sob um olhar generoso...

Ele parece aliviado. Poderia ele estar preocupado?

"De qualquer forma. Me fale sobre outra coisa, Sr. Dros..."

"Heh, sim, claro..." Ele resmunga para si mesmo. "Deve estar expelindo uma pedra dos rins. Eu espero que seja excruciante. Ao menos isso o impede de ficar jogando bolas..."

"René está morto. Ele morreu de velhice há uns dias."

"Não..."

"Sim."

Eu esperei tempo demais..." O velho comunista olha para você, os olhos cor de jabuticaba tremendo -- em descrença. "Eu esperei demais, e agora ele está morto.

"Sinto muito, Sr. Dros." O tenente diz, suavemente. "Julgo que você o conhecia há muito tempo."

"Eles estão todos mortos agora." Ele só balança a cabeça. "Foda-se..."

Se ele quisesse realmente matá-lo, ele o teria feito. Deve ter havido milhares de dias negros nessas ilhas, com a saúde piorando.

"Você teve milhares de chances de matá-lo."

"E eu ferrei com todas elas. O que importa agora? Ele se foi. Se tornou um pó antigo."

Ele o fazia lembrar de si mesmo. O mesmo ódio. A mesma... Você tenta pensar em alguma outra coisa, mas não. É apenas ódio.

"Você está bem, Sr. Dros? Para continuarmos?"

"Você acha que eu não vi pessoas morrerem? É tudo que eu as vi fazer. Foder e morrer -- todos os outros planos que tínhamos. Amar. Colonizar o pálido. Está tudo fodido..."

Ele não está bem. Este é apenas outro dia negro, em uma série de dias negros -- alguma coisa estranha o está mantendo controlado, fazendo-o resistir...

... uma ideia. Dita a ele pelos mais velhos, por antenas de rádio e panfletos, em belas impressões quando ele ainda era um adolescente: tudo é possível. Se nós lutarmos.

E então ele perdeu. E todos eles também.

Não parece que ele está. Bem.

"Você se importava com ele?"

Todos os seres humanos se importam uns com os outros." Um pequeno lampejo de raiva. "Eu me importei com... explodir a cabeça dele. E agora... maldito seja este mundo.

"Sinto muito."

"Vá se foder..." o velho communard diz -- encarando o solo -- aparentemente para a ilha que você se encontra.

"Estou brincando..."

"Não, você não está! Ele não ficaria longe por tanto tempo..." O velho communard olha para você -- os olhos de jabuticaba tremendo em descrença. "Eu esperei tempo demais... eu esperei demais, e agora ele está morto."

"Hmm... e o racista nos portões, cheio de esteroides?"

"Sim -- esteroides. Um racista em esteroides."

"Entendi."

"Esteroides e programas de rádio..." A voz dele se perde em uma tagarelice desalentada. "Provavelmente aquela Revachol 98AM, que está irradiando os lumpem, é a pior..."

"Você diz o Craniometrista, certo? Qual a sua opinião sobre ele?"

"Qual é a minha opinião? Você acha que o homem rico tem uma opinião sobre essa estupidez? O homem rico na rádio, te diz a opinião dele?"

"Não," ele responde para você. "O homem rico está procurando por bens imóveis e tocando crianças. Vadeando pelos cadáveres..."

Aha, sim, mas ele estava lá. Por que ele estava lá se você não pode ter uma opinião?!

"Então por que ele estava lá?"

"Deixando de lado as questões raciais... Vocês, macacos Moralinterna mantém essa conversa no Canal 4, ajudando o homem rico a conduzir seus embustes com essa inanidade."

"Você acha que o homem rico se importa com seus pequenos jogos raciais? Ele comanda o mundo todo. E ele ri dos seus solilóquios morais." Ele encara as brasas morrendo.

Agora, espere um momento. Vamos falar sério aqui.

"Vamos falar sério por um momento. Este é o mundo real -- e no mundo real, se sua pele tem uma certa cor, e você diz certas coisas, isso tem um significado real."

"Eu vi o mundo real. Em '06. As bandeiras se abrindo. Jovens marchando, sendo gentis uns com os outros. Eles sonharam com um milhão de anos nas estrelas. Isso aqui..." Ele olha para as cinzas no chão. "está pálido e esperando."

"Pálido e esperando?"

"O fim." Ele acena com a cabeça. "O pálido irá engolir isso. A água, o céu, a cidade. Em breve. Não há nada sobre o qual ser sério." Ele balança a cabeça. "Nós estamos de partida."

"Entendi."

É, não. Chega disso, não vai levar a lugar nenhum.

"Você está certo. Eu também sou uma pessoa moralmente equilibrada, não afetado pelo Craniometrista."

"Eu acho estranho que continue a trazer esse assunto à tona. O seu tipo, moralistas, são eternamente fascinados com esses tópicos raciais. Ajudando a classe dominante a conduzir seus embustes."

"O homem rico não se importa com compleição. Ele comanda o mundo. E ele ri dos seus solilóquios morais." Ele encara as brasas morrendo.

"Eu, ao menos, tenho uma opinião sobre o Craniometrista que as pessoas precisam ouvir. E não é positiva."

"Vocês moralistas são todos criptofascistas, eternamente fascinados com tópicos raciais lúricos. Ajudando a classe dominante a conduzir seus embustes, mantendo a conversa fútil no Canal 4."

"Você notou que ele não é..." (Aponte na direção da sua face.)