Conversa · Compostura

"Velho? Um alcoólatra?" Ele aperta os olhos um pouco mais, a cada palavra. "Fascista?"

"Não. Digo..." (Continue apontando para sua face.) "Geralmente enrubescido e róseo, como eu."

"Você está obcecado com suas próprias características," ele balança a cabeça, "porque isso é tudo que te resta. O homem rico tirou tudo de você. Exceto sua garrafa."

"E ele te deixou aqui -- gesticulando para seu rosto inchado. O homem rico comanda você e o mundo. E ele ri dos seus trejeitos." Ele encara as brasas morrendo.

"Sim."

"Nem todo mundo é." Ele assente. "A maioria das pessoas são jovens e isso. O homem rico tomou tudo de você, lumpemproletariado. Exceto sua garrafa..."

"E seu lixo racial. Você pode ficar com isso também, manter a conversa prosseguindo para o homem rico, no Canal 4, erodindo a solidariedade do proletariado." Ele encara as brasas morrendo.

"A propósito, eu internalizei o weltanshauung dele."

"Ah, eu tenho certeza que todos vocês internalizaram seu bocado de racismo na RCM. Você nem precisa me dizer. É visível. Não conseguem parar de falar sobre o tal homem medindo crânios..."

O tenente te dá um aceno. Vá em frente, ele parece dizer.

Continue falando sobre o homem medidor de crânios. Política extrai informação deste homem, faz com que solte fatos.

Cuno aperta os olhos para longe, confuso. "Walterschlong?" ele sussurra para si mesmo.

"Havia algo sobre a estátua na rotatória -- e sífilis?"

"Frissel o Primeiro, Filippe o Segundo, qual a diferença? Assassinos sifilíticos, esse bando. Eu não quero mais pensar sobre aquelas coisas. Eu estou cansado de tudo isso!"

A chama da raiva se apaga nele. Ele se cansou dela, e de tudo mais...

"Sífilis é uma doença que Filippe II contraiu em um prostíbulo," ele dispara rapidamente. "A estátua é uma abominação."

"Bom. Agora que isso está resolvido..."

"Mhm," ele balbucia atentamente.

"Abominação?"

"A bactéria entrou no cérebro dele e o fez gastar trilhões em espumantes, cocainum e monumentos sobre si mesmo. O filho dele, Filip III, o Insano, contraiu sífilis no ventre..." ele inspira emitindo um chiado de ódio.

Isso é tecnicamente possível, no entanto Filip III não era realmente sifilítico, ele era simplesmente maluco.

"E ele ainda prosseguiu governando Revachol por vinte e cinco anos! Nós perdemos 2 milhões de vidas derrubando aquele modo de governo -- e aquelas estátuas grotescas também, centenas delas..."

"Mas ela ainda está lá."

"Que observação perspicaz!" Ele balbucia. "Sim ela está, não está?! Ela ainda está lá. Você sabe o porquê?"

"Porque almofadinhas publicitários cínicos ergueram uma versão desconstruída dela."

"Isso mesmo. Alguns vermes publicitários ergueram uma versão descontruída, cínica, dela. Nós as despedaçamos com explosivos plásticos feitos por proletariados honestos -- e lá está ela de novo..." Ele balança a cabeça enojado.

"Arte é uma instituição burguesa. É uma afronta à humanidade. Toda galeria deveria ser demolida e os artistas deveriam ser submetidos a 30 anos de trabalho pesado em Yekokataa."

Espere, o buraco de bala no coração do Filippe! A estátua foi alvejada -- foi ele!

Tem que ser, ele já se provou capaz de dar um tiro bem mais complicado daqui.

Esquece isso! Alguma coisa muito mais notória dispara no seu cérebro! Poderia não ter sido isso...

"Na verdade, não foi bem descontruído, mas capturado no momento da explosão."

"Sobre o que você está falando?" O velho communard inclina a cabeça.

"Esqueça."

"Arte burguesa delirante..." Ele afasta o pensamento.

"Não é mais um monumento a Filippe III -- é um monumento ao monumento de Filippe III explodindo."

"Que loucura é essa?" Uma fraca luz brota nos olhos dele...

O tenente também inclinou a cabeça e está olhando para você com uma expressão estranha.

"Não é loucura. É um monumento às suas ações. Ao seu programa de de-estadualizar Revachol."

"Então você está dizendo que é... um monumento comunista agora?"

Não somente isso.

"Eu não sei. Talvez seja extrapolado demais."

"Claro que é. Reflexões ilusórias burguesas. Tudo é um tipo de subversão no caminho para o banco." Ele afasta o pensamento. "Todos os artistas -- em um trem para Yekokataa."

"Típica perfídia da extrema esquerda, reprimindo seus pares."

"É o senso comum realocar a força de trabalho de acordo com as necessidades da terra. Todas as nações o fazem. É chamado assentamento." Ele balança a cabeça e resmunga: "Intimidação da burguesia artística-fascista..."

"Quanto a isso já não sei. Podemos evitar?"

"Não seja sensível. É o senso comum realocar a força de trabalho de acordo com as necessidades da terra. Todas as nações o fazem. É chamado assentamento." Ele balança a cabeça e resmunga: "Intimidação da burguesia artística-fascista..."

"Claro. Direto para Yekokataa."

"Sabe, você não soa mais como um liberasta. Talvez eu estivesse errado..." Ele te avalia com os olhos negros. "Talvez eu seja escoltado até a prisão por outro comunista mazoviano -- como eu deveria ser."

"Como você deveria. Estilo comunismo"

Direto para Yekokataa para esse velho revisionista." Ele te dá um pequeno aceno de reconhecimento. "Finalmente -- expiação para meus pecados: revisionismo, ideação reacionária, deserção...

Ele ainda se recusa a acreditar que você adere à socioeconomia, mas flertar com o pensamento deu a ele um pouco de conforto.

Até mesmo camaradagem. Por um segundo ele se sente menos só -- mas então esse segundo passa.

"Você está errado. Eu não sou um communard. Eu sou um tira."

"Para um tira da classe média, você é muito bom em tirar informações de velhos desertores revisionistas. Vá em frente," ele te dá um pequeno aceno de reconhecimento.

"Mhm," o tenente murmura. "Direto para o fosso de mineração. Ou para a limpeza de radiação em Severnaya Zemlja."

"Sim, bem..." o velho communard avalia a ambos, sem saber o que pensar.

A menor das dúvidas se enraíza nele -- talvez esse tira seja... não, não pode ser. Isso ajudou sua reputação aos olhos dele.

"Sim."

"Talvez você esteja certo..." Os olhos negros dele se enchem de súbito entendimento. "É assim que dialetos funcionam. Mas entenda isso -- arte ainda é uma instituição burguesa."

Ele tosse, e então acrescenta em uma voz grave. "E todos eles ainda deveriam ser mandados a Yekokataa."