Conversa · Compostura

"Sim, e além disso -- as pessoas da agência do projeto são esquerdistas também. Eles normalmente são."

"Nós sempre tivemos os pôsteres mais bonitos... Talvez você esteja certo." Os olhos dele se enchem de entendimento. "É assim que dialetos funcionam. Mas entenda isso -- arte ainda é uma instituição burguesa."

"Isso é tudo sobre a estátua então. Diga-me, Sr. Dros..."

"O gordo do Sindicato os deixou colocá-la lá. Corrupto como é. Provavelmente ganhou um cheque gordo por isso também, compartilhado com a lei..."

Acusações de corrupção. Coloque-as de lado com uma abrupta mudança de tópico, policial! Coloque a pressão sobre ele.

Hmm... ele continua a opinar sobre a liderança do Sindicato.

"Foi você. Você atirou na estátua -- havia um buraco de bala no coração dela..."

"Eu atirei." Ele assente. "Um gesto desnecessário, sentimental. Eu deveria ter poupado a bala para um monstro deformado do capitalismo liberal. Realmente vergonhoso..."

"Sim. Vergonhoso." O tenente faz uma rápida anotação. "Tantos outros para punir ao longo dos anos -- não é verdade, detetive?" ele se vira para você.

Você sente como se estivesse esquecendo de alguma coisa... esqueça. Não é importante. Pressione-o!

Espere! Subitamente te ocorre... talvez não seja o que parece ser?

O buraco de bala no coração do Filippe... ele tomou um tiro no coração. Dele?

"Por que vocês se esqueceram de derrubá-la?"

"Esquecemos?!" ele abre os braços. "O Partido detonou cada um dos 141 monumentos filippianos com explosivos plásticos. Nós fomos pedantes ao seguir essa ordem. Não..." Ele aponta para a cidade.

"Alguns vermes publicitários usaram do seu capital acumulado para erguer uma versão nova e irônica dela." Ele balança a cabeça enojado: "Arte é uma instituição burguesa. É uma afronta à humanidade.

Diga: "Porque o rei é sagrado e as estátuas dele, indestrutíveis." (Mas o faça ironicamente.)

"Não, vermes projetistas como você ergueram uma versão nova e irônica dela. Nós as despedaçamos com explosivos plásticos feitos por proletariados honestos -- e lá está ela de novo, sorrindo..." Ele balança a cabeça enojado.

"Eu não sei."

"Eu sei. Alguns vermes publicitários usaram de seu capital acumulado para erguer uma versão nova, cínica, dela. Nós as despedaçamos com explosivos plásticos feitos por proletariados honestos -- e lá está ela de novo, sorrindo..." Ele balança a cabeça enojado.

"Porque o rei é sagrado e as estátuas dele, indestrutíveis."

"O rei era um adúltero congenitamente deformado. O Partido detonou os monumentos a ele com explosivos plásticos. Aquele era especialmente destrutível..." Ele aponta em direção à cidade.

"Até que alguns vermes publicitários usaram do seu capital acumulado para erguer uma versão nova e irônica dela." Ele balança a cabeça enojado: "Arte é uma instituição burguesa. É uma afronta à humanidade.

"A soucriant ensopada de sangue no barco dela -- o que é um soucriant?"

"Quem se importa, porra?" Não parece incitá-lo mais...

"Sua querida Joyce Messier. Uma soucriant. Chupadora de sangue. Mulheres como ela se alimentam da energia vital de jovens proletariados. E eles a deixam fazê-lo."

"Eu não posso acreditar naquela lumpem inerte lá. Eles a deixam pilotar aquele barquinho dela daquele jeito. Sem violência, nem mesmo um assalto. O proletariado perdeu o apetite por justiça..." A voz se perde em desapontamento.

Se ele ao menos tivesse a munição.

"Sua querida representante da companhia do porto é uma soucriant. Eu a vi. Mulheres como ela se alimentam da energia vital de jovens proletariados. E eles a deixam fazê-lo."

"Uma soucriant, chupadora de sangue, a vadia rica em um barco."

"Ah, você se refere à representante da companhia."

Mulheres como ela se alimentam da energia vital de jovens proletariados." Ele assente. "E eles permitem que ela o faça...

"Ah, você se refere à Joyce."

"Os idiotas boom-boom no gelo..."

"Eles são idiotas, ludibriados pela cultura burguesa. O que mais há de se dizer?

Ah, ainda há muito a se dizer, homem casca-grossa.

"De fato. O que mais haveria de se dizer sobre aquelas batidas."

"Batidas..." O velho zomba. "Linguagem burguesa violenta. Até mesmo a música é uma forma homicida de competição. Saxofone tocando anticomunismo..." A voz dele se perde na rajada de vento marinho.

"Batidas regressivas." (Assinta). "As batidas ainda tem um longo caminho pela frente."

"Eu não acho que esse seja o momento para isso, policial." o tenente tenta cortá-lo...

... sem sucesso!

"Sabe, aquelas batidas são, na verdade, bastante progressivas."

"Eu não acho que esse seja o momento para isso, policial." o tenente tenta cortá-lo...

... sem sucesso!

"Batidas Revacholianas boas, tradicionais. Nem um pouco estúpidas."

"Eu não acho que esse seja o momento para isso, policial." o tenente tenta cortá-lo...

... sem sucesso!

O que mais há a se dizer? Você sempre tem algo a dizer.

"De fato." (Não conte a ele.)

"Eu ouvi no rádio também, aquele boom-boom. É a mesma decadência violenta repetida centenas de vezes... Misantropia disfarçada de cultura."

"Eu deixei que eles entrassem na igreja. O boom-boom está agora na igreja."

"Eu não acho que esse seja o momento para isso, policial." o tenente tenta cortá-lo...

... sem sucesso!

"Eu vi você." O velho acena. "Bem feito para aquela pocilga tê-los lá dentro. Sarcófago macabro, os Eclesiastes são todos pedófilos..." A voz dele se perde na rajada de vento marinho, ele olha para a igreja na costa.

"Fui eu quem os tirou do gelo."

"Eu não acho que esse seja o momento para isso, policial." o tenente tenta cortá-lo...

... sem sucesso!

"Eu vi você." O velho acena. "Eu não achei que você ficaria orgulhoso disso -- expulsando vagabundos com retardo mental," ele dá de ombros. "Mas aquilo é lei de propriedade. Eu não me surpreenderia se um Frittte aparecesse no gelo, amanhã..."

"Por 'galo desfilando no uniforme colorido,' você se referiu ao René?"

"Toda maldita manhã, por trinta e quatro anos..." Ele trinca os dentes de raiva. "Jogando aquela bola. Uma bola contra a outra... Eu sempre odiei aquele jogo. Aquele não é um jogo do proletariado. Eu não me importo com o que dizem na Rádio Junho."

"Assombrações monarquistas o jogam como se fosse a própria vida! Clique-claque," ele reproduz o som das bolas se batendo, "através da água todo dia. E aquele uniforme, como a plumagem de um papagaio! Eu nem vou mencionar que ele é um traidor da própria raça. Um traidor racial maníaco por pétanque."