Conversa · Interação

Conforme você segura o prendedor do fichário sob o farol, um padrão brilhante e iridescente aparece. Um que você definitivamente já viu antes...

Não é muito diferente do padrão das botas do caminhoneiro racista. Um mapa estilizado de Revachol.

"Aí está ela: Revachol Oeste." Há uma nota de orgulho na voz do tenente.

Ao redor das bordas da marca d'água existem dezenas, não centenas de microperfurações.

Olhe para a planta ortogonal cintilante.

A marca d'água retangular é sobreposta com o logotipo da RCM e, ainda assim, as principais artérias de Revachol são reconhecíveis. Elas brilham sob os faróis do Kineema.

Espere... olhe ao seu redor.

Você capta um fraco reflexo de uma garrafa de cerveja quebrada. À distância -- sons. Dois homens se envolveram em uma discussão de bêbados, seguida pelo fechamento de alguma janela distante.

No meio da praça quebrada, iluminada por um cone de luz, dois homens, um esguio, o outro robusto. Eles estão no palco da cidade, mas apenas um deles sabe suas falas...

"Ah, Martinaise à noite," ele cheira o ar e diz.

"Onde estamos nisso?" (Aponte para o mapa halógeno.)

"Deixe-me ver." Ele pega o fichário por um momento e o inspeciona.

"Bem aqui," ele diz, com seu dedo indicador próximo ao topo do mapa, em um segmento de costa se projetando para o grande oceano.

"Tenho certeza de que já vi pior."

"Ah, sim. Cidade do Carvão, Le Royaume, O Quarteirão Queimado..."

Todos eles piores do que aqui.

"Parece legal."

"Não -- não parece," o tenente diz sem otimismo.

"Parece um buraco de merda."

"Tem seus problemas..."

Um rato dispara descaradamente por você e desaparece entre os caminhões parados. À distância -- uma criança grita agudamente em algum lugar, uma mulher a repreende com uma voz não mais baixa que o choro da criança...

No meio da praça quebrada, em um cone de luz quase não visível durante o dia, dois homens, um esguio, o outro robusto. Eles estão no palco da cidade, mas apenas um deles sabe suas falas...

"Ah, Martinaise," ele cheira o ar e diz.

Olhe para as perfurações.

Existem várias delas. E estão divididas em três fileiras separadas.

Conte as diferentes fileiras.

A primeira fileira possui 18 pontos.

E a próxima?

A próxima é a mais longa. Ela percorre todo caminho até a borda e então mais um pouco.

Conte-os individualmente.

Você conta 216 perfurações. Considerando esse número agradável e grande, uma onda de orgulho passa por você, embora você não saiba dizer precisamente por quê.

E a última fileira?

A última fileira tem três perfurações.

Ao olhar para elas, você sente seu dedo indicador se contrair reflexivamente três vezes.

Deve ser um espasmo muscular.

Uma memória, um eco nos recessos de sua amígdala.

Parece algo que já fiz antes.

E algo que você fará novamente, antes que tudo isso acabe.

Três, só isso?

Só isso.

São tantos que é difícil contar. Mais que 150, no mínimo. Talvez até mesmo 200.

Nada mal.

Nada mal para quê? Você nem sabe o que isso significa ainda.

(Vamos ver outra coisa.)

Certo. O significado das perfurações permanece obscuro para você.

"Ei, Kim, o que todos esses buracos significam?" (Aponte para os pontos na marca d'água.)

"Essas são perfurações. Elas representam seu registro como um oficial da RCM. São suas estatísticas, por assim dizer. Eu deveria ter adivinhado que você mantém um registro, policiais costumam manter. Vamos dar uma olhada..."

Policiais macho alfa que se orgulham de seus números fazem frequentemente -- é de se esperar.

Filho, aqui é onde marcamos o desempenho da sua vida. É melhor torcer para que esteja bom.

"A primeira fileira representa seus anos de serviço. Dezoito anos? Muito bem -- nada mal mesmo. O que você fazia antes de se voluntariar?"

"Você acha de verdade que eu faço ideia?"

"Está certo... Vamos em frente, está bem?"

"Essa próxima fileira -- aquela que envolve todo o círculo -- é seu número de casos fechados. Fechado é bom. Significa concluído. Você tem, vamos ver..."

"Uau, mais de 200!"

"Duzentos e dezesseis, para ser exato."

O tenente assente com evidente respeito. "É muito mesmo, até para alguém que está na força por quase duas décadas. Normalmente, resolver mais de 10 casos por ano coloca você 90° percentil de todos os policiais da RCM..."

"Eu não acho que jamais poderei voltar a ser essa pessoa. Qual é o último número?"

Você já sabe a resposta. O formigamento em seu dedo indicador já denunciou.

"Essas são minhas mortes confirmadas. Três delas."

"Isso mesmo," o tenente diz, aferindo sua reação. "Como você sabia?"