Conversa · Lavadeira

Poderia haver outra forma, sabe. No entanto, você precisará ir a algum lugar privado e discreto. Como seu quarto no Whirling...

"Você sabe quem leva a melhor nesses acordos? Empreendedores de imóvel, empresas de construção, donos de restaurantes, contadores do Claire em La Delta..."

"Tenha alguma integridade. Você é um policial da lei, não um amiguinho corrupto de uma lesma gorda."

Está bem. Ela está emotiva agora. Continue assim, desgaste-a.

"Eu poderia tentar pedir a Evrart para lhe pagar algum dinheiro..."

"Você precisa ser esperta, ler as letras miúdas, pensar adiante, procurar por oportunidades..."

"E o que você acha que estou fazendo agora, Sr. RCM?!" A escova de limpeza voa para dentro do balde tão furiosamente que alguns respingos atingem teu rosto.

Tem gosto de sabão. Não surpreendentemente.

"Assine ou mandarei a RCM virar esse lugar de cabeça para baixo. Nós iremos encontrar algo..."

Você percebe o olhar de relance do tenente, mas ele não diz nada.

Ele não gostou disso.

"O que você irá encontrar é pobreza e abandono." Ela sorri. "Nada muito ameaçador que você possa encontrar ali."

Uh, não consigo pensar em mais nada para dizer.

Talvez apenas olhar para ela com grandes olhos suplicantes?

"Por acaso alguma... 'compensação financeira' faria você mudar de ideia?" (Pisque.)

"Tiras subornando cidadãos? Geralmente não é o contrário?" Ela não espera pela sua resposta.

É realmente do seu melhor interesse ouvir você. Você sabe como o mundo funciona.

"O policial." Ela aperta os olhos para você. "O que nossa vila pode fazer por você?"

A velha ainda cantarola a cantiga desconhecida. Ela abre os olhos para admitir sua presença.

Há uma lacuna onde o nome dessa cantiga deveria estar. Você deveria perguntar a ela sobre isso, agora mesmo!

A mulher que está próxima de um balde de roupas cantarola uma estranha melodia. Os olhos dela estão fechados.

"Bem-vindo à vila dos pescadores." Ela abre os olhos. "Por favor, incline-se para perto. Tenho catarata."

Como ela sabe que você está aqui, então?

"Até mais." [Sair.]

"Não vou a lugar nenhum." Ela olha de lado para o balde cheio de roupas.

"Uh, e se eu não quiser?"

"Tut, tut. Não seja tímido agora. Vai ficar tudo bem."

Incline-se para frente.

"Ah." Uma sombra passa por seu rosto. "Bem-vindo, seu oficial de polícia. Nós não causamos nenhum problema por aqui -- e não queremos nenhum problema também."

"Não estamos aqui para causar nenhum problema, senhora."

Problema? Diga a segunda coisa, bratan! Mostre que você tem estilo.

"Nós somos policiais. Somos infernais. Click, click. Bang, bang!" (Aponte suas pistolas de dedo para ela.)

"Não, não são. Já vi vocês por aqui antes. Doze anos atrás. Vocês não criaram nenhum caos -- vocês foram bastante prestativos, na verdade. Mas, ainda assim, em Martinaise vocês são considerados mau presságio."

"Espera, eu já estive por aqui antes?"

"Não, não você pessoalmente. Eu quis dizer a RCM. Alguns dos homens entraram em uma briga, um deles matou o outro. Se trancou naquele depósito de lenha ali," ela aponta para a construção atrás dela.

"Ele estava inquieto, precisava de ajuda para abrir a porta. Vocês abriram a porta e levaram ele para pensar no que havia feito em um lugar mais isolado. Em algum lugar mais calmo."

Ela diz como se ele estivesse em algum tipo de retiro espiritual.

"De que tipo de mau presságio estamos falando?"

"Ah, o de sempre. Notícias tenebrosas. Cão preto."

Esse certamente é você. Um cão preto lambendo seus próprios calcanhares.

"Eu sou um mau presságio, mesmo." (Prossiga.)

"Você não é. Ninguém por aqui nos considera um mau presságio. As pessoas teriam nos contado."

"Talvez eles tenham medo."

"Por quê?"

"Porque você é um mau presságio. Mas ainda é bem-vindo aqui, desde que homens armados não estejam te perseguindo. E talvez mesmo assim, porque esse é o tipo de vila de pescadores que construímos."

"Sinto muito que não tenha muito espaço para estacionar seu carro. E nem muitas casas. Ou muitas pessoas. Meus filhos já se foram há muito tempo... procurando tesouros. Assim como os outros."

"Ah, olhe para mim divagando." Ela acena com a mão. "O que traz você até a gente?"

Você ainda é bem-vindo aqui." Ela assente. "Desde que homens armados não estejam te perseguindo. E talvez mesmo assim, porque esse é o tipo de vila de pescadores que construímos.

"Se sou considerado mau presságio, por que ninguém me disse isso?" (Prossiga.)

"Sou um policial, não causo problemas, cuido de problemas."

"Ah, claro. Última vez que vimos vocês por aqui foi... doze anos atrás. Vocês também vieram para cuidar de problemas naquele tempo. E cuidaram... mas, ainda assim, em Martinaise vocês são considerados mau presságio."

"Isso mesmo. Somos policiais: Não causamos problemas, cuidamos de problemas."

"Nós somos policiais. Somos infernais. Click, click. Bang, bang!"

"Se você não consegue ver, então como sabia que eu estava aqui?"

"Eu ainda tenho um ouvido de ouro. Venha, venha." Ela o convida para chegar mais perto.

Você não tem certeza da melodia, mas pode ser do Sul de Samaran, possivelmente de Siigay (também conhecida como Soberania do Damasco.)

A velha ainda está sentada na cadeira, continuando com seus afazeres. Enquanto ela faz isso, cantarola para si mesma silenciosamente.

O zumbido das luzes elétricas se mistura com o lento ressoar das ondas do oceano à noite.

Não a incomode. [Sair.]

Ela continua cantarolando, balançando a cabeça de um lado para o outro conforme a melodia desconhecida.