Conversa · Porta Gradeada

Você consegue ouvir o som de vozes animadas vindo do outro lado da grade.

Bata na grade.

O barulho de metal reverbera pelos andaimes. As vozes vindo do outro lado se calam...

Um par de lebres assustadas agachadas em uma fenda escura da toca.

"Quem está aí? É você, Maurice?"

"Não é o Maurice, é a polícia!"

"Você já ouviu falar do Ato de Livre Circulação, seu peão da Coalizão? Volte quando tiver um mandato, ou quando houver acordado para os interesses da sua própria classe."

"É exatamente por isso que estou aqui! Estou tentando me organizar. Vocês podem me ajudar?"

Por um momento, silêncio...

Uma ligeira sensação de eletricidade estática, como acontece logo antes de uma tempestade. Uma mini conferência está acontecendo lá dentro, e você é o assunto.

"Qual é a frasechave?"

"Olha aqui, eu não sei a sua frasechave. Você poderia simplesmente me deixar entrar?"

"Sem chance. Não podemos arriscar comprometer a nossa operação, não neste momento. Volte quando souber a frasechave."

"Olha lá, o porco tá tentando invadir sem a frasechave. Tsc, tsc." A garota balança a cabeça lentamente.

"Vamos, detetive. Nós não vamos chegar a lugar nenhum parados aqui na neve." O tenente remove alguns flocos de neve de sua jaqueta com a mão.

A grade de metal está fria ao toque. Os longos pedaços de lona enfunam como velas na brisa noturna.

"Vamos, detetive. Nós não vamos chegar a lugar nenhum parados aqui na chuva." O tenente afasta uma mecha de cabelo molhado com a mão.

"Vamos, detetive. Nós não vamos chegar a lugar nenhum parados aqui no escuro." A luz da lua faz um reflexo branco nos óculos do tenente.

"Podem ao menos me dar uma dica?"

"É 'O fim dos tempos virá'."

"Nem pensar."

"Será que ele está bêbado?" A outra voz pergunta.

"É 'Supernova Disco'."

"Não, está errado. Nós não usamos frasechaves irônicas aqui."

"É '1234'?"

"Você perdeu o seu radiocomputador por acaso? Não, não é '1234'."

"É 'Nós esperamos o império da toupeira silenciosa'."

"Ele disse alguma coisa sobre toupeiras. Talvez ele seja apenas um lunático que fica andando por aí à noite."

"É 'Abençoados sejam os moedores de linguiça'."

"Ele disse alguma coisa sobre linguiças?" A voz parece estar completamente confusa com a sua resposta.

"É 'Lembre-se de Dobreva e Abadanaiz'."

Não há resposta. Você começa a se perguntar se eles fugiram por alguma porta nos fundos...

Não! Eles ainda estão ali. Você consegue sentir eles ali atrás.

"Tudo bem. A chave está presa atrás do batente da porta por uma fita. Não se esqueça de colocá-la no lugar depois que entrar, ou ficaremos todos trancados no lado de fora..."

"E cuidado com o concreto. Ele meio que... cai... em alguns lugares."

"Encantador. Depois de você, detetive."

"Divirta-se na sua reunião clandestina, porco. Espero que seja um estouro."

"Todos vocês são comunistas? Estou procurando alguns comunistas."

"Quem falou em comunismo? Nós falamos de comunismo? Saia daqui."

"Ouça, eu já fomentei cerca de .0001% de comunismo, mas agora eu preciso me organizar. Vocês podem me ajudar?"

"Isso mesmo. Sou eu... Maurice."

"Já voltou com o rabo entre as pernas? Saia daqui, traidor!"

"Uhh..."

"Isso mesmo!" Outra voz se junta à conversa. "Pegue esses seus minúsculos nabos burgueses e dê o fora daqui!"

Vamos encarar, meu amo, o seu pequeno subterfúgio não está nos levando a lugar nenhum.

"Na verdade, eu não sou Maurice. Estou tentando me organizar. Vocês podem me ajudar?"

[Sair.]

Tente ouvir.

Você consegue identificar pelo menos duas vozes diferentes.

Duas vozes, ambas masculinas. Pouco mais de 20 anos de idade.

"... Cuidado com isso..."

"Deixa comigo. Vai dar certo, eu posso sentir..."

As vozes são masculinas, você pensa. Não há como saber nada além disso...

"Ei, sou eu de novo!" (Bata na grade.)

Você ouve as vozes debatendo novamente.

"Ele voltou?" Há uma nota de surpresa na voz dele. "Você tem a frasechave desta vez?"

Conforme você se aproxima da grade de metal, passa a ouvir diversas vozes tendo o que se parece com uma animada discussão.

Deve ser aqui. Além desta porta está o coração palpitante do comunismo radical em Martinaise...

De alguma maneira, o ar noturno suaviza o cheiro de lixo e de salmoura marinha. Conforme a brisa atravessa a lona como uma agulha no tecido, você percebe uma nota de algo inesperado, algo terroso, quente e queimado...

O cheiro acre do fracasso...