Conversa · Steban, o Estudante Comunista

Ninguém disse que assumir o papel histórico do proletariado seria fácil." Um riso. "Isso demanda uma fé imensa sem promessas de recompensas tangíveis. Mas isso não significa que nós podemos simplesmente desistir.

"Até mesmo quando eles nos ignoram?"

"Mesmo assim."

"Mazov diz que a arrogância do capital será sua própria ruína final. O capital não acredita que possa falhar, e esse será o motivo dele fracassar."

Tão jovens. Tão insuportavelmente jovens...

Por que você subitamente vê os dois com as costas contra uma parede cheia de buracos de balas?

Os rostos, borrados porém congelados, como se estivessem em um ambrótipo. Você nunca foi muito jovem, foi?

Acho que você pode dizer que nós acreditamos nisso porque é impossível." Ele olha para as caixas de fósforos espalhadas pelo chão. "É o nosso jeito de dizer que nos recusamos a aceitar que o mundo deve permanecer... assim...

"Você está pensando em alguém, não está?"

Sim, na verdade... minha mamis." O jovem sorri timidamente. "Ela trabalha em la Delta... em um daqueles arranha-céus, mas não do jeito que você pensa... ela é uma faxineira.

"Mas, como você... ah, esquece. Eu acho que sou mais transparente do que pensava..."

"Ela abriu mão de muita coisa por você."

"Todos nós temos que fazer sacrifícios pelo futuro. Talvez seja isso que eu estava tentando expressar antes..."

Você o deixou constrangido agora. Ele está praticamente paralisado.

"Steban, está ficando bem tarde."

"Você tem razão... Nós precisamos limpar isso e ir embora." Ele gesticula em direção às caixas de fósforos.

É claro, as caixas de fósforos! Você quase se esqueceu de perguntar a eles sobre elas. Esta pode ser a sua última chance...

"Você quer que ela viva em um mundo melhor."

"Eu quero que todos nós vivamos em um mundo melhor. Mas, sim... ela é parte disso... acho que todos somos parte disso..."

"Por que você chama ela de 'mamis'?"

"Porque sempre foi assim. Embora eu tente não fazer isso tão frequentemente agora... é meio embaraçoso, né?"

"Quebrado."

"Sim, essa é uma boa maneira de pensar sobre ele, quebrado, mas não irreparável."

"É um pensamento agradável."

"Um pensamento pode ser uma coisa muito poderosa. Essa é justamente a ideia do inframaterialismo..."

As palavras dele não são dirigidas a você. Ele está lutando consigo mesmo agora...

"Mas não sei se acredito nisso."

"Você precisa acreditar em algo. Do contrário, o que você está fazendo?"

"Quem está naqueles arranha-céus?"

"Minha mamis." O jovem parece surpreso. "Ela trabalha em um daqueles arranha-céus, mas não do jeito que você pensa... ela é uma faxineira..."

"Inacabado."

"Sim, essa é uma boa maneira de pensar sobre ele... um trabalho em andamento."

Não diga nada.

O jovem parece perdido nos próprios pensamentos...

Um vento frio açoita a lona. Lá embaixo, à distância, o som de ondas se chocando contra as pedras. Você está exposto.

Feche a sua jaqueta.

Esfregue os seus braços com as mãos.

De alguma forma, só agora você percebe que a temperatura esteve caindo continuamente durante a última meia hora.

"Até mesmo quando riem de nós?"

"Mesmo assim."

"Mazov nos manda rir do monstro que se esconde por trás de falsas esperanças e piedades."

"Até mesmo quando eles atiram em nós?"

"Especialmente nessas circunstâncias."

"E é claro que nós estaremos atirando de volta."

"Mas, e se você não acredita que exista um futuro?"

"Então você não acredita no papel histórico do proletariado, o que significa também que você rejeita a base do materialismo histórico."

"Em outras palavras, isso significa que você não é um comunista."

"Certo, mas e se você sabe que não haverá um futuro?"

"Eu não tenho certeza se sei onde você quer chegar. Claro que haverá um futuro, mesmo se a forma que ele tenha seja irreconhecível. Esse é o espiral do progresso..."

"O que você é então?"

"Alguma outra coisa..." O jovem balança a cabeça.

Espere, em quem ele está pensando?

Difícil dizer. Em alguém próximo a ele.

Siga o olhar dele. Ele está olhando através da parede quebrada, em direção ao lado oposto da baía...

O que há lá?

Muitos edifícios altos, pertencentes a um distrito cujo nome você não consegue se lembrar.

Deixe o pensamento desvanecer.

Na direção dos arranha-céus de La Delta.

Eles se erguem como obeliscos elétricos na noite.

Tem alguma coisa acontecendo ali, mas o templo mais íntimo dele está além do seu alcance...