Conversa · Chama Mañana

"É, o supremacista semenês de dois metros e meio de altura ali." Ele aponta para a ponte acima dos portões. "Passe por ele…"

Se é assim tão simples -- por que os pelegos não vão lá para cima?

"Pare de ser um banana, você precisa me ajudar agora!"

"Não precisa ficar agressivo." Ele toma um gole do cantil. "Não é para mim que deve pedir."

"Por que não? Eu preciso atravessar os portões do porto. Você precisa me deixar entrar!"

"Por que vocês estão em greve?"

"Estamos negociando nosso quinhão."

"Seu... quinhão?"

"Aye." Ele parece satisfeito consigo mesmo.

"Espere, então não é sobre salários ou aposentadoria ou..."

"Essas coisas -- elas já estão seguras."

"Por mais que você alimente o lobo..."

"...o lobo sempre quer mais. Eu gosto de lobos."

"Ah, certo. Coisas de economia. Entendo. Quero falar sobre outra coisa."

"Quão grande deveria ser o quinhão para você gostar?"

"Tudo isso. Entretanto, no momento, queremos que todos os trabalhadores do porto estejam no conselho da empresa, assim poderão fazer parte do processo de tomada de decisões."

Essa conversa subversiva soa comunista. (Só para garantir que estamos falando a mesma língua: comunismo é basicamente a vontade de matar pessoas ricas ou deportá-las para um campo de trabalho em Graad sudeste. Mas não diga isso em voz alta se você for um comunista.)

"Parece que você tem a ideia errada. O conselho de uma grande empresa não é conselho democrático."

"Um conselho bem merda, devo dizer. Significa que alguém precisa reformá-lo. Eu, por exemplo, quero encarar os gordos quando as decisões forem tomadas."

"Os gordos, sempre sugando o sangue do homem honesto."

"Veja bem, os donos já se beneficiam enormemente do porto. Não há dúvidas quanto a isso. Eles ganham demais."

"Certo."

"Aye, é o seguinte... a qualquer momento, algum outro capitalista poderia tomar o lugar em um piscar de olhos, mesmo sem possuir nenhum dos edifícios."

Ele toma um gole do cantil. "Então por que eles deveriam ser os únicos com o poder de tomar as coisas?"

"Ainda é meio confuso pra mim, mas tanto faz."

"Ei, se o pessoal rico pode foder com os pobres, sem a menor preocupação com seus méritos ou futuros, por que os pobres não podem foder com os ricos de vez em quando?"

"Acho que isso faz sentido."

"Mas você não acha que os donos detêm o direito ao porto? Não foram eles que organizaram a existência dele?"

"Então você acha que também tem que ganhar algo?"

"Acho que não entendo."

"E vocês farão a reforma, e, com isso, colher os seus próprios benefícios?"

"O chefe, Evrart, o que pode me dizer sobre ele?"

"Acho que é melhor você se decidir, agora que você encontrou ele." Ele dá de ombros. "Ao meu ver, ele é um organizador competente e um empresário decente."

"O que faz o chefe do Sindicato, aliás?"

"Acho que que é como se fosse meio que o chefe do vilarejo. Ele supervisiona o porto, faz negócios com os donos ou outras partes relevantes. Cuida da gente dele."

"E com isso você quer dizer 'corrupção'?"

"Pelos céus, por que ele não seria corrupto? Nós vivemos num mundo duro e desorganizado, sabe. E nesse mundo..."

"...o velho é corrupto para o nosso benefício, e nós sabemos disso. Até apreciamos isso. Ele não é, pessoalmente, muito extravagante."

"Tem razão. Ele é bem ascético."

"Tudo bem, ele é razoavelmente extravagante, claro. Essa é a prerrogativa. Não é como se quisesse uma conduta santa num filho da puta corrupto. Isso seria uma ilusão manipuladora."

"Além do mais, não existem muitos sistemas não corruptos no mundo. E o moralismo é o mais corrupto de todos."

Você não, é o que você gostaria de dizer... Mas então há essa porta da ratazana.

Esse homem tem teoria política -- e isso não o deixou na mão hoje.

"Aquela mesa pareceu extravagante para mim."

"Ele é razoavelmente extravagante, com certeza. Essa é a prerrogativa. Não é como se quisesse uma conduta santa num filho da puta corrupto. Isso seria uma ilusão manipuladora."

"Você quer dizer... corrupção?"

"Acho que você está certo, eu deveria." (Conclua.)

"Ele provavelmente está no contêiner dele, no porto, então vá direto para lá." Ele arruma a boina na cabeça.

"Parece que você passou um bom tempo pensando sobre a situação política."

"Claro, eu tenho o tempo livre necessário." Ele abre bem os braços, mostrando o tanto de tempo que ele tem. "Felizmente, sempre há tempo."

A aparência dos olhos castanhos dele invoca um entendimento: ter o controle do tempo dele é a coisa mais importante para ele.

Tudo se encaixa agora, a maneira que ele fala sobre os pelegos e sua atitude em geral. Ele é um seguidor do código boiadeiro Franconigeriano de 500 anos -- sendo o próprio, uma apropriação do frescor vespertino...

O de um nobre camponês ou pastor itinerário. Verdadeiro a si mesmo, independente em suas ações, leal aos seus amigos.

Talvez eu seja um boiadeiro?

Não.

O homem senta no parapeito, com as mãos estendendo-se por toda parte, mas ainda assim parece que poderiam ser ainda mais abrangentes sem o menor esforço, caso precisem ser. Uma torrente infinita de tempo.

Mas...

Não.

E se...

A menos que...