Conversa · Calafrios

O que há no norte?

Apartamentos Capeside -- blocos de torres se aglomeram, balas de 4,46 mm ainda alojadas em suas paredes de pedra destruídas pela guerra.

Os corredores desabaram atingidos por morteiros em uma guerra que foi perdida há muito tempo. Roupas nos varais sem perdem na chuva. Rádios tocam.

As notícias da manhã.

E mais perto daqui?

Um terreno. Chuva cai no telhado de um galpão de madeira. O odor persistente de decomposição se mistura com o de solo úmido.

Um terreno. Chuva cai no telhado de um galpão de madeira. Poças de água suja ao redor de um corpo. Gotas de chuva escorrem das bochechas frias do morto.

Um terreno. Chuva cai no telhado de um galpão de madeira. Carvão vaza em uma poça sob os pés de um homem morto. Ele balança de uma árvore, inchado. Gotas de chuva escorrem das bochechas frias dele.

As notícias ao meio-dia.

As notícias da noite.

Notícias da meia-noite e repetições.

O que há acima?

Mais aeróstatos da Coalizão. Lá em cima -- onde a chuva se forma -- os rotores vibram silenciosamente. Sua visão clareia.

Aeróstatos da Coalizão pairam como aparições sob a cobertura de nuvens. Lá em cima -- onde a chuva se forma -- rotores vibram silenciosamente. Sua visão clareia.

"Filho da puta." [Finalizar reflexão.]

"Esta chuva não vai parar tão cedo. Pelo menos estamos vestidos para isso -- vamos continuar."

"Esta chuva não vai parar tão cedo. Eu recomendo que você coloque o seu casaco."

"Esta chuva não vai parar tão cedo. Você deveria pegar uma capa de chuva. Há um Frittte a leste. Eles vendem delas lá."

O degelo de primavera não vai durar. O inverno voltará a Revachol.

O que há no leste?

Há um Frittte na esquina. Uma capa plástica está dobrada em um pequeno triângulo sob o balcão perto da janela. Além dele, os fura-greves se reuniram.

Os grandes portões do porto industrial estão fechados. Um arrepio desce pelas suas costas. Você estremece como um animal tentando sacudir a água da pele.

Cerre os dentes para parar de estremecer.

Atrás dos portões -- pilhas de caixas de suprimento. Contêineres de metal vermelhos e azuis lustrosos de chuva. O Porto Industrial da Grande Revachol é uma cadeia de montanhas artificial. Imensa riqueza reside lá dentro, e uma pobreza imensurável na sombra dela.

E antes disso?

Você -- na praça de Martinaise. Um pequeno ponto olhando para o céu. Gotículas se formam em seus cílios.

E além disso?

La Drisienne, Porto de Passageiros do Rei Dris. Navios de cruzeiro flanqueados por braços de cais. Guindastes vigiando a foz do distributário do rio.

O que há do outro lado do distributário?

Couron, a classe média baixa. Distributário após distributário cortam os quarteirões da cidade ao meio. Prédios de sete andares desaparecem na chuva.

O que há além de Couron?

Uma cortina prateada de chuva sobre as casas. A classe se divide.

Você nunca esteve lá. Eles não precisam da lei a leste do rio.

Sacuda os ombros novamente.

Você estremece, olhando para seus pés. Água de chuva suja cria veias na neve da praça.

Dois sapatos verdes de pele de cobra destacam-se no pavimento de mosaico da praça.

Você percebe que está descalço. Seus pés estão vermelhos de frio.

Com o canto do olho, o tenente lança um olhar preocupado para os seus pés. A chuva pinga dos óculos dele.

"Tá legal. Estou no controle."

O tenente assente, então olha para o leste.

Olhe para cima.

A chuva cai.

O que há lá?

Não diga nada.

"Eu provavelmente deveria fazer algo sobre isso."

O tenente assente, então olha para o leste.

Você percebe que ainda está com apenas um sapato. Perto dali, na varanda da cafeteria Whirling-In-Rags, um único sapato de couro de cobra agora se enche de água da chuva.

Sua camisa gruda em seu peito. Os ombros de seu blazer de discoteca ficam pesados. O frio entra sob sua pele. Você se arrepia, e a cidade se arrepia com você.

Você não está vestido para esse tempo. Você deveria pegar um sobretudo, ou um manto de patrulha.

Sua camisa gruda em seu peito. Os ombros de sua jaqueta ficam pesados. O frio entra sob sua pele. Você se arrepia e a cidade se arrepia com você.

Sua camisa gruda em seu peito. O frio entra sob sua pele. Você se arrepia e a cidade se arrepia com você.

Os ombros de sua jaqueta ficam pesados. O frio entra sob sua pele. Você se arrepia e a cidade se arrepia com você.

Água escorre pelo seu peito nu. O frio entra sob sua pele. Você se arrepia e a cidade se arrepia com você.

Livre-se dos calafrios. [Descartar reflexão.]

O degelo da primavera deve ter começado. A neve está derretendo...

O que eu estou fazendo?

Olhando para o céu, água fria pingando dos seus cabelos.

O que eu vejo?

Céu cinza como grandes naves de guerra, nuvens colidindo umas com as outras. A chuva cai no mundo.

Como é?