Conversa · Siileng

"Mas você é um motorista. Outro motorista identificou você e o seu caminhão."

"Quem disse isso? Foi o racista gordo, certo? Eu aposto que foi ele. Ele tem um plano contra mim, porque eu sou um imigrante que trabalha mais duro do que ele. É um invejoso."

"Então você admite ser um caminhoneiro?"

"Não! Eu só disse que eu trabalho mais pesado e que ele é um cuzão. Eu sou..." Ele se interrompe para pensar.

Percebendo que não pode escapar dessa. Homem esperto.

"Certo, talvez eu seja um caminhoneiro também -- um pouco. Mas essa não é a coisa mais importante sobre mim, é só meu trabalho diurno. Este é o meu sonho." Ele abre os braços.

"Então você estava envergonhado de me contar?"

"Não. Eu só esqueci. É uma parte tão pequena da minha vida. Está no espelho retrovisor agora. Eu estou saindo daquele buraco -- com engenhosidade."

"Siileng, minha fonte me disse que é você quem está transportando drogas para o Sindicato."

"Não. Isso é loucura... É o invejoso gordo! Ele tá me observando por mais de uma semana e te mandou aqui. Talvez seja ele, hein? Você considerou isso?"

"Pare de se contorcer. O que você sabe sobre as operações de drogas no porto?"

"Nada, eu te disse. Eu não sou um cara burro -- eu não me envolvo com esse pessoal."

"E que pessoal é esse?"

"Tipo -- sabe. O pessoal da droga."

Não. Ele não estava falando de um pessoal abstrato. Era daquele pessoal.

Tem mais coisas aqui. Ele tem medo desse pessoal, quem quer que eles sejam. Mais do que tem do caminhoneiro racista.

"De quem você tem medo, Siileng?"

Olha..." ele olha em volta, e abaixa a voz. "Existem pessoas más fazendo coisas más aqui -- isso é tudo que eu sei. Por favor, não me envolva nesse rolo, eu gastei quinze anos trabalhando pra subir na vida...

Aqui vamos nós. Há uma minúscula porção de verdade na mesa. Se aproxime dela.

"Se você não quer entrar nesse rolo..." (Erga sua voz) "Você PRECISA nos dar um MOTIVO para seguir em frente."

"É ela, tudo bem?" ele sussurra. "Os outros motoristas a chamam de dama-motorista. É melhor para você ficar longe dela -- o modo como falam dela..." Ele balança a cabeça. "Ela não é nenhuma dama."

Aí está. Uma testemunha com evidência corroborante: é Ruby.

"Será que ela estaria associada aos Hardie boys?"

"Eu não sei... eu não sou daqui. Não sei nada sobre isso."

"Quem são esses 'outros motoristas' de quem você fala?"

"Todos eles, eu não sei. Eu te disse tudo que sei. Estamos de boa agora? Eu realmente quero estar de boa agora."

"Quem exatamente está falando sobre essa sua dama-motorista? O racista? O outro, com as tatuagens?" Ele aponta para o norte.

"Todos eles. Até aqueles que já partiram. Eu não convivo com eles, eu não lembro quem tem tatuagens."

Ele está morrendo para voltar para o truque usual. Todo esse sussurro é ruim para os negócios.

"Certo. Nós estamos de boa agora." (Conclua.)

Tudo bem!" Ele volta para a atuação dele. "Muito massa. Vamos finalizar essa com uma compra. Um par de óculos escuros badalados, detetive. Você merece! E eu mereço também, você não acha?

"O nome dela seria Ruby por acaso?"

"Eu não sei. Eu te disse... Eu não sei o nome dela."

"A dama-motorista é a velha ali atrás?" (Aponte para a Condutora do Pálido) "Atordoada, estranha?"

"Eu não sei... talvez? Se ela é, eu nem passei perto dela. Eu não me envolvo, eu te falei."

Não, ainda é a Ruby. No entanto, é interessante que ele não pareça saber da existência dela...

Poderia ser. Ela era estranha.

Ele não a está excluindo.

"Ela? Onde ela está? Eu ainda não encontrei uma mulher nessa rotatória."

"Há uma perto da estátua daquele rei." Ele aponta na direção da rotatória. "Eu nem passei perto dela. E nem vou."

"A terceira motorista," ele acena. "Nós ainda não falamos com ela. Onde exatamente ela está -- perto do monumento da montaria?"

Ele assente. "Lá no caminhão dela, mas... eu não sei se é dela... Estamos de boa agora? Eu acho que agora estamos de boa."

Uma dama-motorista? Talvez conectada à Ruby de alguma forma?

Interessante. Será que este motorista está conectado aos Hardie boys?

"Nós somos colegas, Siileng. Nos ajude aqui. Ninguém vai saber que foi você."

"Certo. Se você não sabe, então eu vou contar ao seu empregador que você anda vendendo as coisas dele."

Não adianta -- ele não vai nos contar. Ele está com muito medo. Nós precisamos levá-lo à delegacia e perguntar lá. Depois de falarmos com o chefe dele.

"Certo, olha..." O vendedor olha em volta, e abaixa a voz. "Existem pessoas más fazendo coisas más aqui. Isso é tudo que eu sei. Por favor, não me envolva nesse rolo, eu gastei quinze anos trabalhando pra subir na vida..."

Certo, olha..." O vendedor olha em volta, e abaixa a voz. "Existem pessoas más fazendo coisas más aqui. Isso é tudo que eu sei. Por favor, não me envolva nesse rolo. Eu estou em Revachol há quinze anos, trabalhando pra subir na vida...

"Não era algum pessoal das drogas. Você sabe quem eles são. Me fale, agora!"

Shhh, por favor..." ele olha em volta, e abaixa a voz. "Existem pessoas más fazendo coisas más aqui -- isso é tudo que eu sei. Por favor, não me envolva nesse rolo, eu gastei quinze anos trabalhando pra subir na vida...

"Você está desperdiçando meu tempo. Me diga quem diabos está transportando as drogas aqui!"

Ele não quer falar deles... ele está com medo.

"Espere, que pessoal?"

"Então você se esqueceu de me contar?"

"Exatamente! É uma parte tão pequena da minha vida. Está no espelho retrovisor agora. Eu estou saindo daquele buraco -- com engenhosidade."

"Então você admite ser um caminhoneiro."

"Isso é ainda mais massa -- você investigando crimes narcóticos assim. Mas --" ele aponta para as mercadorias. "Eu não sou um motorista de caminhão, eu sou apenas um vendedor de rua. Não sei nada sobre isso."

"Isso é tão massa -- você investigando o comércio de drogas local como um Narc massa. Mas --" ele aponta para as mercadorias. "Eu não sou um motorista de caminhão, eu sou apenas um vendedor de rua. Não sei nada sobre isso."

"Eu na verdade não gosto de drogas."