Conversa · Siileng

"Isso é massa. Especialmente depois que você disse que curtia elas. Todos os detetives firmeza nos filmes usam drogas e são muito conflituosos sobre isso. Ainda assim -- sem drogas aqui." Ele sorri.

Senhor, parece ser verdade. Nenhuma droga a vista -- nem na caixa de óculos escuros ou sob os alto-falantes.

"Isso é muito massa. Eu não gosto de drogas também. Eu só disse que gostava porque eu não queria parecer careta." Ele sorri. "Pressão social."

"Eu super curto drogas."

"Isso é massa. Especialmente depois de você dizer que não gosta delas. Todos os detetives massa usam drogas sem gostar delas. Infelizmente eu não tenho nenhuma droga à venda aqui." Ele sorri.

"Isso é muito massa, muitos dos detetives mais firmeza usam drogas. Infelizmente, eu não tenho nenhuma droga à venda -- ou em casa. Ou na minha pessoa." Ele sorri.

"Você aceita patrimônio líquido como forma de pagamento?"

"Eu só aceito moeda corrente, policial." Ele abaixa a voz. "A não ser que seja um código para alguma coisa?"

"Não é um código. Ele fala do patrimônio líquido pessoal," o tenente intervém. "Não é moeda corrente."

"Nesse caso, não posso aceitar isso como pagamento, policial. Eu administro tudo de maneira lícita aqui. Apenas dinheiro."

"Não, não é um código. Eu realmente quero dizer meu patrimônio líquido pessoal."

"Uau."

"Uau, o quê?."

"Um tira mancando pela rua, sangrando pelo ombro, rosto machucado, de aspecto péssimo... Você sabe o que é isso?"

"Massa. Isso é massa." Ele acena e se recosta na pilha de caixas.

[Sair.]

Você vê um vendedor de rua Samaraniano cercado por um amontoado heterogêneo de mercadorias. Quando ele percebe que você o está encarando, o rosto dele se desfaz em um sorriso amplo de boas vindas...

O nome "Siileng" está bordado no bolso do peito.

"Boas compras, policial! Tudo é massa aqui!" Ele te manda um joinha.

[Sair.]

"O que é tão massa?"

"Tudo é massa. As mercadorias são massa, os consumidores são massa, o lugar é massa -- e mais uma coisa, policial..."

... um vento se afunila vindo da baía. Ele varre a cidade, puxando os tecidos pendurados na barraca. Um pouco ao longe, o som de uma latinha fazendo barulho pela rua pode ser ouvido...

"... você é muito massa." Ele transforma ambas as mãos em pistolas de dedo e atira algumas balas de dedo no ar.

Você sente um tique no seu dedo indicador. Um tiroteio de dedos se aproxima.

Saque-os!

Ele ergue os braços com alerta simulado. "Não atire, policial! Nós temos uma prisão aqui, ou só um baculejo?"

Ainda melhor! É como uma extorsão, mas de alguma forma legal. Esse é um "confisco de recursos civis".

"Um baculejo."

"Boa, policial. Você é um cara engraçado! Agora, o que eu posso fazer por você?" Ele acena com a cabeça na direção das mercadorias duvidosas.

"Só brincando. Na verdade, estou aqui para espremer algumas respostas para algumas perguntas policiais."

"Então dispara logo, policial!" Ele se recosta na pilha de caixas onde está sentado, ficando mais confortável.

"Isso não é uma piada. Me dê o seu dinheiro. Eu preciso de grana."

"Ele não precisa do seu dinheiro. Por favor, ignore aquilo. Nós estamos aqui apenas para fazer algumas perguntas."

"Claro. Manda ver!" Ele se recosta na pilha de caixas onde está sentado, ficando mais confortável.

"Eu daria, policial, com prazer, mas eu não tenho nenhum dinheiro na mão, sabe?" Ele pisca. "Mas, talvez, se você comprar alguma coisa primeiro, então eu vou ter algum dinheiro pra ser extorquido. Parece justo?"

"Eu acho que isso é justo." Ele se recosta na pilha de caixas onde está sentado, ficando mais confortável.

"Uma prisão."

"Claro, eu vou me render calmamente." Uma piscadela matreira. "Mas talvez eu possa convencê-lo a apreender algumas de minhas mercadorias, policial? Com seu dinheiro, talvez?"

"Ainda melhor, é um confisco de recursos civis." (Dê um tiro de aviso imaginário.)

"Você está ameaçando meus direitos invioláveis à propriedade?" Ele inspira dramaticamente, então se acalma.

"Piada engraçada, policial, você é muito engraçado, sabia disso?"

"Isso não é uma piada. Me dê o seu dinheiro. Eu preciso de grana."

"É, eu sou engraçado. Esse não é um confisco civil, eu só quero fazer algumas perguntas."

Não, é uma ameaça à segurança.

"O que, sem pistolas de dedo, policial?" O vendedor de rua faz um pequeno som de pew-pew.

"O que você acha que vai acontecer quando todas essas balas de dedo caírem de volta na terra?"

O tenente acena com aprovação.

"Você está certo, policial, 100%." Ele retorna as pistolas de dedo para o coldre de dedo. "Sem brincadeiras então. Exclusivamente a trabalho. Talvez alguma moda masculina de alta qualidade lhe interesse?"

"Eu não estou aqui para brincar com pistolas de dedo. Eu estou aqui em caráter oficial."

"Sério? Você acha que eu sou massa?"

"Ah sim! Você tem estilo, você tem um estilo pessoal. Você sabe do que gosta." Ele examina o próprio reino do consumismo com um ar de satisfação.

"Você gosta de moda masculina de alta qualidade! Olhe por aí e procure, tudo fica massa em um cara como você. Não tenha pressa." Ele se recosta na pilha de caixas onde está sentado.

Não se distraia com a adulação e atuação do engraçadinho. Perguntas.

"Se eu sou massa não é importante, eu tenho questões policiais para você."

"Eu não sou massa."

"O quê? Não. Eu não acredito que você disse isso! Você tem um estilo pessoal! Você sabe do que gosta."