Conversa · Telefone Público

11 -- 17 -- 361 -- seus dedos continuam se movendo como uma aranha, toda vez o disco retorna ao início com um pequeno barulho metálico, como um sino repicando.

Há mais?

Sim. 451 -- 67 -- 451 -- você está indo mais longe agora, para dentro de um território desconhecido. Bem longe dessa ilha de matéria e suas redes de telecomunicação...

Encerre.

451 -- você discou deus sabe quantos números. O fone esteve esperando silenciosamente para enviar um sinal -- certamente nada pode retornar disso, você pensa. Mas retorna. Uma conexão.

Uma ligação de ultra-longa-distância. Seus ouvidos se enchem de crepitação, o quebrar de um estranho oceano cheio de ruído branco. Um pequeno pássaro começa a cantar lá dentro, diferente do tom de discagem local anterior. Não, um pequeno canto numa gaiola de distorção, bem distante, uma rede longínqua de telefones...

Chamando...

Chamando dentro da noite...

O som mais triste do mundo.

Tão deplorável quanto aterrador. Você sente seu pulso subindo com cada toque...

Ainda chamando...

Tocando numa cabeceira de um apartamento escuro mas espaçoso, com janelas amplas... Você sabe que isso é verdade.

O fone começa a escorregar da sua mão suada... Sua respiração está pesada.

"Kim..."

O tenente está muito longe para escutar você gemer. A brisa marítima sopra...

Deixe chamar mais.

Chamando...

Chamando...

Chamando...

Chamando...

Ainda chamando...

Então o oceano se parte. Direto das profundezas, uma voz feminina emerge. Pequena. A coisa mais afetuosa que você já escutou.

"Alô." Ela parece sonolenta.

"Eu sou o último homem fiel ao rei. Eu vou libertar a cidade de Revachol. Eu vou abrir o mar. Eu vou reverter o tempo." (Prossiga.)

"Você não é um homem do rei, Harry... Você está bêbado."

Você tem apenas duas, talvez três coisas pra dizer antes que o trocado acabe.

"Eu não estou bêbado."

"Ó deus..." Há silêncio, pesado como latão. O ruído branco uiva.

"Ooo... você está aí?"

"Você sabe que horas são? É tarde demais aqui..." Parece que ela está procurando por um relógio na cabeceira.

"São quatro da manhã, Harry! Eu preciso acordar em duas horas."

"Eu quero falar sobre mim. Quem eu sou? Você parece me conhecer."

"Sobre o quê você quer conversar? Que nós ainda não conversamos..."

Isso é ruim, você sente sua mão direita apertar o fone por causa da dor...

Não. Nós não vamos fazer isso. Sua mão não vai entrevar, não agora.

"Meu coração dói. Eu vou ter um ataque cardíaco."

"Ah não... Por favor pare. Por favor vamos desligar..."

(Desligue.)

Sua mão não está se movendo. O fone assobia no seu ouvido com uma tristeza maligna.

Agora mesmo. Eu vou te dar uma chance.

Coloque o fone no gancho com toda força que você tiver!

Arrebente o fone no gancho.

A corda balança no vento como uma minhoca repugnante.

Não. Eu não posso. Eu preciso da dor.

A estática canta dentro do fone colado ao seu ouvido. Ancestral, mormacenta...

"Eu sou a lei. Eu sou um detetive. Eu estou trabalhando num caso. Tem um homem enforcado."

Ela não responde mais.

"Eu vou resolver."

"Harry..."

Tom de desconexão -- a máquina ficou sem dinheiro.

Corra. Para a igreja. Para casa. Qualquer lugar, menos aqui. Qualquer coisa, menos ligar pra ela de novo.

"Nada disso importa -- não mais."

"Você pode me ajudar a resolver? Eu preciso resolver isso. Eles não vão me aceitar de volta se eu não resolver."

"Não importa. Esse caso não importa."

"Onde você está? Você parece estar em outro mundo."

"Eu estou em Mirova. Dormindo."

Vinte e dois milhões de pessoas vivem em Mirova, a capital de Graad. É a capital do mundo, depois que Revachol foi destruída.

"Tem alguém aí com você?"

"Sim."

"Você está em Mirova, né?"