Conversa · Fichário Danificado

Não, você não ama. Você é um instrumento de medição humano, quase inteiramente intelectual.

Vai ser difícil juntar esses arquivos de caso, mas é possível -- mais tarde, quando você terminar de inspecioná-los de perto.

"Dois casos por semana é uma boa carga de trabalho, tenente?"

"Ahn?" Ele tira o rosto de trás das notas. "Dois casos complexos para tomar conta é muito, sim. Você realmente precisaria se esforçar. Eu não recomendaria isso. Receio que você começaria a cometer erros."

Acene com a cabeça e volte às notas do caso.

"Dois casos por semana parecem ter sido minha carga, tenente. No entanto, não tenho certeza se os resolvi."

"Dois?" Ele ergue as sobrancelhas. "Isso é demais. Não quis dizer que você está cometendo erros, a propósito. Isso foi presunçoso da minha parte."

"Um ritmo bom e ativo. Do jeito que eu gosto."

"Eu prefiro uma carga de trabalho normal." Ele volta-se para seus próprios arquivos de caso. "É uma questão de metodologia."

Você não. Você é uma máquina eterna.

"Eu me esculhambei de verdade."

"Tudo bem." Ele acena com a cabeça, então volta para seus próprios arquivos de caso. "Todos nós fazemos isso, mais cedo ou mais tarde."

"Tenho certeza que eu cometi muitos erros."

"Está tudo bem." Ele acena com a cabeça, depois volta-se para seus próprios arquivos de caso. "Todos cometemos erros."

Deus sabe que fiz minha parte... ele tenta não pensar neles.

Folheie as páginas brancas.

Elas não são exatamente brancas. Elas estão amareladas em alguns lugares pela ação da luz do sol e do álcool, e estão cobertas em densa caligrafia azul. Tinta escapa em padrões de aquarela, estendendo seus tentáculos através de páginas inteiras. O papel em si está cruzado por tênues linhas vermelhas, formando curtos parágrafos.

De vez em quando aparece uma estampa vermelha exclamando: ARQUIVOS; REGISTRAR POR ESCRITO. Os ARQUIVOS, em si, são abundantes. Você conta mais de cem páginas encharcadas, amarrotadas e com orelhas marcadas, se desfazendo nas suas mãos. Elas parecem suficientemente organizadas e extremamente densas, porém majoritariamente ilegíveis.

O que tem aí dentro -- do que elas falam?

Trabalho. Conflito. Pobreza. O Quarteirão de Jamrock. Esses são registros escritos de investigações que datam até Janeiro de '51, esse ano. O número exato é difícil de estimar devido às páginas perdidas -- e uma convenção de nomenclaturas diferentes -- mas há pelo menos vinte, talvez trinta casos. Veja bem, acatados e incompletos.

Estamos em meados de março -- você pegou dois casos por semana, em média.

O que você quer dizer? Isso é tudo?

Cheire o fichário.

O cheiro ácido de comida podre ficou impregnado na celulose. Essa é a base da experiência agora. Essa base está envolta num vago ar de carne estragada -- a essência da própria morte! -- e liberalmente borrifada com o tempero cítrico de limpador de mictório.

Você sabe -- como os pedacinhos que eles colocam em mictórios públicos; provavelmente chamados Fermi-Discrete ou Axel ou algo do tipo. Em algum ponto de sua jornada, o fichário conheceu o interior de um banheiro público.

Cala a boca, nariz. Eu não preciso da sua ajuda -- eu não preciso da ajuda de ninguém!

Seu nariz não entende o que ele fez de errado.

O tenente observa você levantando e abaixando a massa ensopada de água de privada debaixo do seu nariz, tentando dar uma boa cheirada. Uma boa cheirada analítica.

Depois de um tempo, ele não consegue mais engolir. "Desculpe, eu simplesmente tenho que perguntar de novo -- como ele chegou no lixo?"

"Deveria estar empatando meu estilo."

"Policial, não importa o quão danificado -- isso..." ele aponta para tal, "...ainda é uma documentação oficial. Provavelmente contêm notas sobre numerosas investigações em andamento. Poderia até listar agentes disfarçados. Certamente informantes. Eu sugiro integrá-lo em seu estilo. Pelo bem de todos nós."

Mais fácil dito do que feito -- como poderia essa barafunda patética de papel e plástico se tornar très disco?!

Desafio aceito. Você deveria estar procurando por elementos estilísticos que elevem esse repolho a alturas inopinadas.

O que eu deveria fazer é voltar a tentar entender essa coisa. (Descarte.)

Não sei... Você viu o quão básica é essa coisa? Clipe básico, páginas sem glamour, cheirando a privada. Faria bom uso de um pouco de pizzazzo! Enfim, vá em frente. Desculpe por ter dito qualquer coisa.

Não sei, parece agourento, de alguma maneira. Como se houvesse alguma coisa lá que está me perseguindo.

Do que você está falando? Ninguém está te perseguindo -- cai na real, cara! Aprimore esse fichário-tira!

Tudo bem, então. Parece uma boa ideia. (Aceite.)

É mesmo -- veja como essa coisa é básica! Clipe básico, páginas sem glamour, cheirando a privada. Faria bom uso de um pouco de pizzazzo! Animaria você direitinho.

Meu deus, isso parece perigoso. Certifique-se de não jogá-lo fora novamente.

"Agora, se me dá licença..." Ele reabre o caderno de anotações azul, imaculado. "Essa situação me preencheu com o desejo repentino de ter certeza que o meu está em perfeita ordem."

Desnecessário. Parece ótimo. Ao contrário da sua, que é uma massa profana gotejando excrementos.

"Alguém do Whirling jogou ele no lixo? Eu não sei. Eu sou entediante."

"Entediante? Tente perigoso. Você deveria fazer um inventário minucioso disso -- ter certeza de que parte disso não caiu nas mãos dos inimigos da RCM: crime organizado, ou pior... Notas oficiais às vezes contém nomes de informantes, até mesmo agentes infiltrados..."

"Eu acho que eu não queria mais ser um policial."

"Fico triste em ouvir isso." Por um momento ele não sabe o que responder.

Ele sente muito por você.

"De qualquer maneira, temos sorte por você tê-lo encontrado. Tenha certeza que está tudo aí dentro. Notas oficiais são... Bem, elas são perigosas, elas contém confidencialidades."

"Ele tem uma... qualidade agourenta. Talvez eu precisasse me livrar dele, para o grande derramamento de sangue começar..."

"Você tinha que perdê-lo para o derramamento de sangue começar? Do que você está falando?"

"Eu profiro a língua."

"Fizeste um inventariado minucioso?" "Você deveria conferir isso, ter certeza que está tudo aí. Notas oficiais contêm nomes de informantes, até mesmo agentes infiltrados. Se uma parte disso caiu nas mãos de adversários da RCM, um derramamento de sangue pode muito bem se suceder."

"Eu não sei."

"Eu também não sei..." Ele aponta para as notas arruinadas. "Você deveria conferir isso, ter certeza que está tudo aí. Notas oficiais contêm nomes de informantes, até mesmo agentes infiltrados. Se uma parte disso caiu nas mãos de adversários da RCM, um derramamento de sangue pode muito bem se suceder."

"Ele tem uma... qualidade agourenta. Eu estou captando vibrações sombrias. Talvez eu tivesse que me livrar dele?"

"Você teve que perder por conta de vibrações sombrias? Do que você está falando?"

"Eu tenho quase certeza que eu -- ou outra pessoa -- jogou na privada do banheiro do meu quarto no albergue. A pedra sanitária é a mesma." (Toque no seu nariz.)

"Certo, bom." Há um momento de silêncio. "Mas por quê?"

"É, eu ainda não quero discutir isso."

"Tudo bem, sem problemas." Ele se volta para começar a organizar as próprias notas -- deixando você com as suas.