Conversa · Fichário Danificado

Ele não está com raiva -- essa barafunda de papel malcheiroso na sua mão está fazendo ele se preocupar sobre o bem estar da sua própria papelada, isso é tudo.

Eu sei, eu sei. Sylvie já me disse que eu o joguei no vaso.

Se você sabia que foi jogado no vaso antes de ser jogado no lixo, por que está cheirando?

Eu sou um policial. Isso é trabalho policial. Estou apenas seguindo as pistas, entendeu?

Torturando seu próprio nariz -- sem motivo! -- não é propício para a solução de casos, amigo.

Isso está ficando estranho e hostil. Desculpe, nariz -- vamos seguir em frente.

Seu nariz está em algum lugar entre grato e ressentido.

Você está com raiva de mim, nariz?

Sim, parece que seu nariz não gosta de bufar de merda literal autoindulgente. Quelle porra de surpresa. Vamos, chega -- o fichário está baixando, longe do seu nariz agora.

A opção de cheirar estava lá, então...

...então você queria entrar na colaboração do fedor do banheiro podre? Viu o que acontece quando esses dois ficam agitados juntos? Tudo bem, amigo.

Talvez, hmm -- talvez seja meu fetiche? Talvez? Já pensou nisso, nariz?

O fedor de banheiro podre não é seu fetiche e você sabe disso. Seu nariz não gosta disso.

Qual banheiro seria esse?

Lembra quando eu disse que o cheiro do banheiro do andar de cima era tão rançoso que eles deveriam ter mandado um poeta para descrevê-lo?

Será que "liberalmente borrifada com o tempero cítrico de limpador de mictório" é uma linha que esse poeta poderia ter usado?

Mas é claro que sim! Entre muitas outras coisas. Essa pedra sanitária é usada pelo Whirling-In-Rags -- talvez o fichário tenha sido jogado no banheiro lá. Por você.

Não.

Talvez você devesse prestar mais atenção, então? Enfim, o que seu nariz está tentando lhe dizer é -- o fichário foi jogado numa privada do Whirling-In-Rags, por você. O limpador de privada no seu quarto tem exatamente o mesmo cheiro.

Qual? Você não tem certeza se já cheirou isso, ou pior... você tem a sensação incômoda de que estava com saudades.

Abra o compartimento escondido na prancheta.

Hmm. Os dois lados da prancheta parecem ligeiramente desalinhados. Como uma gaveta que saiu das corrediças. Se você dobrar o plástico em seu joelho, lentamente...

...as corrediças se encaixam de volta no lugar. Deve ser possível apenas... você sabe...

Espere... de certo modo eu não quero.

O que você está esperando? Só...

Isso porque você sabe aonde isso leva.

Isso não parece que será divertido.

Abra a gaveta.

Sem resistência -- ou som -- os dois painéis movem-se um contra o outro. O compartimento agora está aberto.

Pegue os canhotos de ingressos.

Dois polvos sorriem, estendendo os tentáculos um para o outro nos desenhos coloridos a lápis. Os ingressos dão acesso a um zoológico em Revachol Leste. O aquário tem um custo extra -- eles permitem que você vá lá também.

Porra, se mata, seu arrombado.

As palavras simplesmente... cruzaram sua mente, de alguma forma.

Para quem eram?

Quem você acha?

Você.

Piscar.

Você vê dois canhotos de ingressos e um cartão feito à mão.

Pegue o cartão. (Prossiga.)

Você olha para o cartão, desejando que sua mão se mova. Ela se recusa. É demais. De novo não.

Não, não precisa -- não sem o apoio oficial da polícia. É simplesmente impossível abri-lo. Suas mãos se recusam a se mover.

Em algum lugar de uma estação, o tenente-detetive Lázaro Kitsuragi se vira de lado e diz: ai. As feridas são agonizantes.

Hmm... é como se houvesse uma estrutura automática de autodefesa em suas mãos, impedindo você de se foder com cartas de antigas amantes.

Sou eu. Estou impedindo sua mão de se mover. Não vamos mais fazer isso. Não vamos ler essas palavras. Pessoas morreram. Ele precisa trabalhar, não ficar com o coração doendo por algo que não tem volta.

O tenente pigarreia. "Não acho que seja a hora de passar por afetos pessoais", diz ele. "Vamos continuar."

Papel encerado fino foi colado a um pedaço de papelão. Soa como o farfalhar de folhas quando você o pega -- você vê flores violetas, padrões florais, manchas de cola.

Abra.

Uma caligrafia familiar preenche o interior do cartão -- letras redondas e caprichadas da mão de uma mulher.

Uma jovem na casa dos vinte anos. Há cuidado, esforço e um sorriso, você pensa -- embora isso não seja algo que se possa ver na letra de alguém.

"Harry", começa -- você já está lendo. "Eu queria escrever uma carta para você, para que você possa lê-la quando acordar. Talvez isso te faça feliz. "

Jogue fora. Por favor.

Mas vai me deixar feliz...

Um vento misericordioso sopra da baía de Revachol, espanando o solo a seus pés e varrendo os jornais para longe. Você sente o cartão deslizando...

SOLTE.

Jogue o cartão ao vento.

Não! Não jogue fora o saquinho! Há poeira no saco de drogas! Não é bom, mas pelo menos é alguma forma de ficarmos juntos...

Jogue o cartão ao vento.

Simples assim, o vento o pega de seus dedos. Frios, eles se soltam, o papel de cera farfalha, um sussurro leve e baixo... Então, uma rajada repentina levanta o cartão-postal para o céu cinza com garoa. Longe de você...

Um pequeno pedaço de papel dança acima de Martinaise -- acima de ondas lentas quebrando na costa; e as casas dilaceradas pela guerra e os novos batiments nouveau semelhantes; acima de você, olhando para o céu cinza com seus cabelos oleosos e molhados ..

E acima das ruas distantes e da 8/81 -- até acima do antigo mercado de peixe e da igreja. Sua existência material está perdida. Esta grande cidade vai embolsá-lo para você. Para o seu próprio bem -- esqueça.