Conversa · Fichário Danificado

O fichário estremece em sua mão. As páginas farfalham com o balançar. Por algum motivo essa bagunça patética de repente tem medo de você.

[Largar o fichário.]

Ler um arquivo de caso.

Leva cerca de meia hora para juntar um usando o sistema que você criou. Qual você quer?

ASSASSINATO NO SALÃO HOOKAH

ASSASSINATO -- tam-tam-tam! -- NO SALÃO HOOKAH! foi um caso originalmente atribuído a um policial chamado Joseph Mills, que agora está morto. Em circunstâncias completamente alheias ao ASSASSINATO NO SALÃO HOOKAH.

Certo. Continue com o assassinato.

Joseph Mills estava neste caso que simplesmente não conseguia resolver. Estava fazendo tudo sozinho. Disse que era um verdadeiro quebra-nozes. De dar nó na cabeça. Estava nisso por, tipo, um mês -- o capitão ficou impaciente. Ou caga ou desocupa a moita, Mills.

Mills não saiu da moita -- ainda não. Ele continuou assim por mais algumas semanas, quebrando a cabeça, trabalhando com todas as teorias, por mais bizarras que parecessem -- mas ainda não conseguia resolver o ASSASSINATO NO SALÃO HOOKAH. Caso difícil, disse ele. O mais difícil que ele já teve.

Continue.

Certo, então o caso foi entregue a você porque Mills não estava chegando a lugar nenhum. E você investiga. Aqui está o cenário: Um jovem é encontrado morto em uma sala de narguilé. Você sabe, aqueles lugares onde você vai e fuma vapor com sabor de chiclete o dia todo.

Bem estúpido.

Sim. Enfim -- jovem, na casa dos vinte anos, encontrado com o crânio aberto. Bem no chão da sala de narguilé. No meio do dia. Ninguém mais estava lá. Único cliente naquele dia. Em perfeita saúde também, algum tipo de produtor de cinema.

Ninguém entra -- ninguém sai. Ele está sugando seu narguilé de melancia a manhã toda, a tarde toda, como sempre. (Ele é cliente da casa). Sem ligações, nada. Só sugando o narguilé, até 15:45. Então, bam -- ele está morto no chão com o crânio aberto, sangue por toda parte. O que aconteceu? Como isso foi acontecer?

Mills não tem ideia. Assassino invisível. O negócio do filme azedou. A garota do balcão fez isso. Nada se encaixa. Estranho. O homem simplesmente caiu morto. Então você vai para a sala. Você vê almofadas ao redor da mesa. Mesa baixa, pesada, borda realmente afiada...

Ele sugou narguilé, levantou-se, desmaiou, bateu com a cabeça na mesa e morreu?

Viu?! Você não consegue nem mesmo ler a coisa sem resolvê-la. Sim. Foi isso. Acontece que o narguilé faz uma coisa -- desliga o suprimento de oxigênio do cérebro. E você não percebe até que você se levanta para ir ao banheiro.

Ele deve ter sugado bastante.

Sim, ele gostava de narguilé. Steven era seu nome.

E o que ele estava fazendo lá -- por seis horas?

Fumando narguilé. Você não ouviu? Eu não sei. Tentando fazer um roteiro de filme, talvez. De qualquer forma, aquele foi o ASSASSINATO NO SALÃO HOOKAH, Joseph Mills não era um bom detetive e cerca de 30 minutos se passaram para juntar as peças. Próxima?

Dá pra ficar chapado disso?

Não, é fuligem e vapor d'água. Não faz nada.

Bem legal.

Sim, muito estúpido. Enfim -- jovem, na casa dos vinte anos, encontrado com o crânio aberto. Bem no chão da sala de narguilé. No meio do dia. Ninguém mais estava lá. Único cliente naquele dia. Em perfeita saúde também, algum tipo de produtor de cinema.

Espere -- Joseph Mills era um bom policial?

Não, ele era péssimo. Um péssimo senso de humor também. As piores piadas que você já ouviu. Do tipo estuprador. Ainda assim -- ele estava nisso havia meses. Disse que era O CASO FINAL. Disse que era IRRESOLÚVEL. Que o assassino desapareceu no AR. Aquela maldita sala de narguilé era tudo de que ele falava.

Espere -- como?

Espancado até a morte por uma multidão de membros da gangue Villalobos quando ele e seu parceiro J. M. (apenas as iniciais mencionadas) atenderam a uma ligação certa noite. É uma história triste e não está realmente representada em seus arquivos de caso. Pare de enrolar e vá para o ASSASSINATO NO SALÃO HOOKAH.

Eu posso revisitar isso. (Guarde os arquivos do caso.)

Não mudou muito nesse ínterim -- um monte de papéis encharcados ainda caem da prancheta.

CORTIÇO DESMORONANDO

Este é ruim. Não muito longe do Distrito 41 -- em Jamrock Central -- há um prédio de oito andares com duzentos residentes dentro. É o auge do inverno, janeiro. Nevando. Alguém batendo na esposa. É meia-noite e meia.

Você recebe uma reclamação -- ninguém está lá para recebê-la. Então você chama a polícia. A surra está ocorrendo no oitavo andar. Você pega o elevador. O prédio está rangendo ao seu redor. Frio pra caralho. É um lugar antigo e decadente. Painéis de concreto, ratos por toda parte.

E a coisa também está feia no apartamento. Quando você chega, o marido já saiu. A mulher dele está com o lábio quebrado e o rosto inchado. Olhos fechados. Não posso deixá-lo, eles são as unidade financeira. Aproveitando esta bela vida neste belo cortiço.

Enfim -- você mija antes de sair.

No apartamento do qual recebi a ligação?

Sim, os policiais fazem isso. Enquanto você está mijando, você vê uma grande rachadura na parede. Na parede externa do prédio. Você consegue sentir o ar frio soprando. Você desce de elevador, olha para cima -- uma grande rachadura corre na parede externa de todo o edifício.

Desde a fundação -- até o oitavo andar.

Oh, deus...

Não, não, não, não...

Puta que o pariu.

A inclinação está além do ponto de desvio máximo da perpendicular do rolamento da gravidade. Isso significa que o prédio está caindo -- e cairá de qualquer maneira.

Está certo. Eles o treinaram para isso na escola de policiais. Todos precisam escolher uma especialização civil para manter a cidade funcionando: segurança contra incêndios, treinamento de primeiros socorros e assim por diante. Você adotou regulamento de segurança de edificações. E isso diz a você que esta -- vai cair.

Talvez não esta noite. Talvez nem amanhã. Talvez não no dia seguinte, mas está caindo. Em questão de dias. É fisicamente impossível não cair. E as duzentas pessoas ali? Todos eles estão afundando com o prédio. A mulher com o lábio arrebentado, o marido que bate nela, os filhos na outra sala...

O bêbado no corredor. A garota no elevador quando você estava subindo. Os jovens na escada, rindo, fumando. O casal ao lado do apartamento -- que fez a ligação. Todos eles vão morrer.

Mas entenda, está congelando lá fora. E não há governo municipal em Revachol. Nenhum lugar onde colocar essas pessoas. Duzentas pessoas não podem ir para a casa de suas tias por alguns dias. E, acima de tudo -- não há ninguém para dizer que o prédio está caindo. Nenhuma autoridade além de você.

Vou ter que bater em todas as portas e explicar como funcionam as perpendiculares de suporte de carga?

Pensamentos ruins passam por sua cabeça. Então o que você faz é ligar para o seu parceiro. JV (apenas iniciais disponíveis) está disponível. Ele vem imediatamente. Ele não escolheu segurança de edificações, mas acredita em você. Ele traz mais cinco policiais. Juntos, vocês batem em todas as portas e explicam a situação.

A viga de suporte perpendicular. O desvio máximo. Tudo isso... Algumas pessoas acreditam em você. A maioria não. Alguns você tem que remover à força. Alguns até apontam armas para você. Demora 20 horas para evacuar todo o edifício. 200 pessoas ficam do lado de fora no frio. Crianças choram.

Seu capitão os coloca em um prédio meio queimado 10 km ao sul. Tem mofo não tem telhado, mas, bem -- é melhor que a morte.

E depois?

E então o prédio não cai. E ainda não caiu. Isso foi há 52 dias. MAS ESTA NÃO É A QUESTÃO. A questão é -- ele vai cair.

Senão, não. Eu estava errado.

No final das contas -- ninguém sabe. A matemática diz que deve entrar em colapso. E a ótica mostra que não. É como se algum tipo de espírito maligno estivesse segurando o cortiço, como as mandíbulas de uma armadilha. Atraindo as pessoas de volta. Uma por uma. Já estão indo... Pelo menos 40 já estão morando lá agora.

Neste momento. E você não pode impedir que eles voltem, porque todos eles te odeiam. Eles te desprezam. Eles pensam que você os expulsou de suas casas. A cada dia eles o desprezam mais -- e a cada dia, mais deles voltam.

E cada dia está um dia mais perto do dia em que o prédio cairá.

Exatamente. Essas notas foram muito claras. Parece que você foi meticuloso ao documentá-lo. Então -- qual destes você deseja ler a seguir? (Porque não há nada que você possa fazer sobre O CORTIÇO DESMORONANDO).

E quando isso acontecer, todos morrerão.

Meu deus, eu não sei...