Conversa · Percepção

"Mais uma coisas -- esse foi realmente um excelente trabalho, detetive."

A palavra ressoa no ar do porão, ao longe máquinas de sorvete zunem e o vento oceânico sopra lá fora...

Detetive.

A palavra ressoa no ar do terreno, ao longe cachorros latem, e ainda mais longe o som do tráfego motor...

Detetive.

"Quem faria isso?"

"Isso cabe a nós descobrirmos. Mas isso -- isso fará com que encontrá-los seja um pouco mais fácil."

"Talvez a bala tenha mais respostas?"

"Sim. Nós deveríamos investigar mais a fundo. Eu tenho certeza que ela tem mais a nos dizer."

Essa coisinha ínfima poderia revelar muito sobre a arma que a disparou.

"Talvez eles tenham atirado nele enquanto o enforcavam?"

"Para poupá-lo de sofrimento?" Ele pensa. "É possível, mas isso não explica todas as outras coisas dúbias aqui -- falta de resistência primária. Eu posso ser intelectualmente descuidado, mas eu prefiro uma teoria por vez. E isso fede à interferência para mim."

"Por que alguém faria isso?"

"Para esconder alguma coisa. O real assassino? A real motivação? O que realmente aconteceu aqui."

"Deveríamos ter percebido."

Ele concorda. "Eu tinha minhas dúvidas -- não havia sinais de luta nas mãos dele. Nem marcas de arranhões no pescoço. Mas ainda assim..."

O cenho dele se franze enquanto os olhos se perdem. O tenente parece ressentido por não pensar nisso antes.

Ele está propondo que a bala foi a real causa da morte -- e que o enforcamento foi uma tentativa de esconder esse fato.

"A marca de enforcamento, a fratura no osso hioide, tudo foi interferência..."

"Sim. E o cinto em volta do pescoço dele; o enforcamento; mesmo arrastá-lo pelo terreno... tudo isso foi feito após esse homem estar morto."

"Mortinho, mortinho."

"Mortinho da silva."

"Nós não estamos nos precipitando?"

"Eu tenho essa dúvida desde que eu inspecionei as mãos dele, policial -- não havia sinal de luta. Nem arranhões no pescoço dele. Por quê? Por que ele não lutou pela própria vida?"

"Houve outros sinais também, detalhes pequenos. Tudo está muito amarrado para que assumíssemos uma causa provável aqui. Como fizemos, temerariamente. Bem -- não mais."

Nós quase fomos enganados, ele pensa. Quase.

Existe é claro a possibilidade muito plausível de que ele foi alvejado e enforcado.

"Houve outros sinais também, detalhes pequenos. Nós estávamos certos em não designarmos o enforcamento como causa da morte. Como os culpados esperavam que fizéssemos -- eles não tiveram tanta sorte."

Nós não caímos nessa, ele pensa. Há orgulho ali.

"Você acha?"

"Eu não inventei isso do nada. Eu tenho tido minhas dúvidas desde que nós não encontramos sinais de luta nos pulsos dele. Sem marcas de arranhões no pescoço -- por quê? Por que ele não lutou pela própria vida?"

"Concordo."

Eu tenho tido minhas dúvidas por um tempo já. Desde que eu vi que não houve sinal de luta nas mãos dele. E nenhuma marca de arranhão no pescoço...

"Interferência?"

"Como eu disse, interferência é uma tentativa de manipular o corpo depois da morte -- para esconder a real causa com uma falsa causa. Nesse caso..."

"...essa lesão aqui." Ele aponta para a marca em torno do pescoço do cadáver.

"Interferência, policial, é uma tentativa de manipulação do corpo depois da morte -- para esconder a real causa com uma falsa causa. Nesse caso..."

Ele está propondo que a bala foi a real causa da morte -- e que o enforcamento foi uma tentativa de esconder esse fato.

"Isso coincide com a história dos Hardie boys."

"Absolutamente correto."

"Eu ainda não estou certo." (Olhe para sua mão, interrogativamente.)

"Nós temos destruição extensiva de tecido no rastro do ferimento -- nós temos uma bala."

"Não foi isso que achamos da última vez?" (Limpe sua mão na neve.)

"E era. Dessa vez nós temos destruição extensiva de tecido no rastro do ferimento. Dessa vez nós temos uma bala."

"Como o paraíso."

"Correto."

"Parece correto."

"Lindo..."

"Aí sim..."

Puxe para fora.

Você pega o objeto entre seu dedo indicador e o médio. Parece afiado, como metal. Com sua face se torcendo de dor e concentração, tudo que você precisa fazer é...

Lentamente puxe seus dedos para fora...

O interior da cabeça parece gelado e suave como uma luva enquanto você retrai a mão, suor escorrendo pela sua testa -- cuidado para não perder o prêmio preso entre seus dedos...

Com um plop sua mão emerge da boca, coberta em sangue até o pulso. Entre seus dedos -- uma pequena flor, um botão feito de chumbo!

"Uma bala..." O tenente coloca uma pequena sacola marcada como evidência embaixo dela.

Jogue dentro.

A bala cai na sacola deixando um pouco de sangue no plástico. Ele eleva a sacola até os olhos e diz:

"Calibre desconhecido. Ranhurado. Algum tipo de liga quebradiça, partida no impacto..."

"Posso ficar com isso?"

"Claro. Você conquistou isso." O tenente coloca a sacola em sua mão ensanguentada. Ela parece leve.