Conversa · Cálculo Visual

Espere, pare -- aquele homem, inchado além de qualquer reconhecimento, tinha quarenta e dois?

É o que ela disse, sim.

Embaixo do dano, das semanas de decomposição, todo inchaço da indigna mortalidade -- ele tinha quarenta e dois anos de idade?

Para onde isso está indo?

Quando anos você tem? É para onde isso está indo. Quarenta e cinco mil litros de álcool puro deixaram essa desfiguração. O que está abaixo, você só imagina.

"Kim, quantos anos você acha que eu tenho?"

"Hein?" O tenente não está bem certo se te ouviu direito.

"Nada." [Finalizar pensamento.]

"Que idade eu aparento?"

"Quantos anos? Cinquenta e oito."

"Talvez você esteja errado. Você estava errado sobre o falecido também, ele era muito mais jovem.

"Ele estava morto. Ele estava se decompondo há uma semana."

"Você está certo. Eu provavelmente tenho sessenta e dois. Deixemos assim."

"Eu não disse sessenta e dois, eu disse cinquenta e oito." Ele aperta os olhos, te olhando por um segundo.

Espere! Isso requer medições científicas.

Eu não quero mais pensar sobre isso.

Certo. Não procures a verdade. Acovarde-se na barbárie, sua criança velha de cinquenta e oito anos de idade.

Pode mandar. Eu não tenho medo da verdade.

Para o Laboratorium!

"Eu sinto como se estivesse me decompondo a mais tempo que isso."

"Olhando o lado positivo, você tem feito muito exercício ultimamente."

"Ouvi dizer que o alcoolismo tem um efeito similar em tecidos vivos."

Silêncio.

E um pouco mais.

Lá vem -- misericórdia.

"Claro -- você tem quarenta e dois." Ele aperta os olhos. "Vamos?"

"E se você estiver errado? Nós dois erramos sobre o falecido -- acabou que ele tinha quarenta!"

"Quarenta e dois. E ele estava morto. Ele estava se decompondo há uma semana."

"Você provavelmente está certo. É o que pareço ter."

"Na verdade, baixe para cinquenta e quatro." Ele aperta os olhos. "O alcoolismo afetou severamente sua aparência."

"E eu estava errado sobre a idade do falecido."

"Ah meu deus, isso é realmente velho -- sério?"

"Foi você quem perguntou." Ele dá de ombros.

(Vire-se.) "Senhorita, quantos anos você acha que eu tenho?"

"Hein?" Ela se aproxima. "Quantos anos eu acho que você tem?"

Ela está ganhando tempo para formular uma resposta melhor.

Olhe quem finalmente acordou!

"Eu não sei... Quarenta? Eu tinha nove quando OO chegou ao auge. Isso foi, o quê? Dezenove anos atrás? Eu gostava deles quando tinha nove anos. Você não poderia ter gostado daquilo quando tinha quarenta..."

Digamos uns vinte-alguma coisa. Vinte e cinco. Uma boa idade para disco. Vinte e cinco mais dezenove é quarenta e quatro. Eu diria que você tem 44.

Uau!

Quarenta e quatro? Você acha?

"Olha -- no fim das contas, idade é só um número, sabe."

"Sim, senhorita, mas..." O tenente discorda. "Para ele o número é cinquenta e seis."

"Uau."

"Sim. Eu tenho um diploma de universidade, sabe." Ela bate as cinzas do cigarro.

Quarenta e quatro? Eu sou jovem!

"Absolutamente. Idade é só um número, cara."

"Eu não sei... Tão velho quanto o próprio tempo? Eterno? Cinquenta mil anos de idade? Eu não sei o que deveria dizer. Quão velho é o Tira do Apocalipse?"

"Eu acho que tenho cerca de cinquenta e cinco."

"Você não tem." Ele aperta os olhos para você.

"Claro que tem. Você sabe. Idade é só um número."

"Sim. Mas, para ele, o número é cinquenta e seis."

"É bem isso, mas... Idade é só um número, de qualquer forma, sabe." Ela apaga o cigarro.

"Eu acho que tenho cerca de trinta e cinco."

"Você não tem." Ele aperta os olhos para você.

"Claro que tem. Você sabe. Idade é só um número."

"Sim. Mas, para ele, esse número é muito maior do que trinta e cinco."

"Claro. Idade é só um número, sabe." Ela apaga o cigarro. "Está tudo na sua cabeça."

"Eu acho que tenho cerca de quarenta e cinco."

"Você não tem." Ele aperta os olhos para você.