Conversa · Ninho de Colchão

Tem um colchão encharcado de chuva em uma laje de concreto, apenas parcialmente coberto por um teto desmoronando. Na cabeceira -- seteiras duplas -- fendas de tiro, como dois olhos na parede.

"B primário triplo..." O tenente baixa a voz, se aproximando com a mão sobre a arma. "Este parece ser um bom lugar do qual se atirar."

Inspecione o colchão.

Um colchão de solteiro. Moderno, uso civil. Nome da marca: Marjorie. Há uma mancha de combustível na capa, junto com marcas de cigarro.

E uma lata vazia de feijões no chão ao lado -- cheio até a boca com bitucas de cigarro.

Recue.

"Qualquer coisa?"

Um colchão encharcado de chuva em uma laje de concreto. Em frente a ele -- seteiras duplas -- fendas de tiro, como dois olhos na parede.

"Aquela seteira... O que você pode ver através dela?"

Pegue um da lata.

A silhueta de um colhedor de tabaco adorna o papel do filtro. A marca: Tioumoutiri.

"Nosso atirador fuma muito."

"Anotado." O tenente encara a lata por um segundo.

"Tioumoutiri. Como os que encontramos no Fim da Terra, se lembra?"

"Sim. Esse cara anda por aí."

"Cigarros de uma marca que um homem velho gosta..."

"Sim. Tudo se encaixa." Ele encara o conteúdo da lata por um segundo.

Não diga nada, jogue o cigarro de volta na lata.

"Alguém tem fumado cigarros Tioumoutiri."

Ele assente. "O fumante é uma pessoa limpa. Eu não vi sinais de um fumante lá dentro. Manter tudo organizado -- prefere vir aqui fora para fumar."

"Alguém tem fumado cigarros Tioumoutiri. Não há muitos desses por aqui."

"Eu vi a mesma marca nos cigarros apagados no Fim da Terra." (Aponte para o oeste.)

"Poderia ser uma coincidência. Ou -- a mesma pessoa visitou o Fim da Terra e..." Ele olha em volta, "... aqui."

"Mas, eu não vi nenhum sinal de um fumante lá dentro. Se alguém vive aqui, ele mantém tudo organizado -- este também pode ser um local de fumo."

"Tioumoutiri. Como os que encontramos no Fim da Terra, se lembra?"

"Talvez eu estivesse errado -- quando disse que isso não era importante." Ele encara a lata por um segundo. "Isso significa que a mesma pessoa pode ter visitado os dois locais."

"Alguém esteve fumando aqui."

A mesma marca rara de antes... do Fim da Terra. Interessante.

Revacholianos contemporâneos preferem Drouin (uma mistura local das ilhas do sul) ou Astra, o lendário cigarro de Graad. Tioumoutiri é o favorito de homens mais velhos, pela ponta de papel filtro, cheiro adocicado e o alcatrão adicional.

"Um bom lugar para se esconder. Acolhedor. Relativamente seguro da chuva..." Ele cutuca o colchão.

"Alguém tem se escondido aqui, como uma putinha," ele sussurra. "Talvez batendo uma também?"

Um bom lugar para se esconder. Relativamente seguro da neve e da chuva...

Inspecione a parede.

As molas rangem quando você se apoia no colchão e estica o pescoço para olhar para fora...

Trepidação. Uma sensação de formigamento na sua barriga...

Um pequeno pedaço da linha costeira de Martinaise se abre no quadrado à sua frente -- como uma pequena pintura de paisagem, um quilômetro além da água. As ruínas parecem familiares.

À esquerda...

Um arranha-céu imponente, com seus andares mais altos arrancados por fogo de artilharia -- Apartamentos Capeside: Rue Saint Ghislaine, 33A e 33B.

E entre os dois...

A silhueta em forma de caixa do Whirling-In-Rags. Um telhado inclinado. Um minúsculo ponto de luz capta o seu olhar no terraço -- luz solar refletida na janela do andar de cima, do quarto da Klaasje.

"Filho da puta."

"O que isso significa? Você tem uma linha de visão para a janela?"

Mais que isso.

"Kim, com um par de binóculos, eu seria capaz de ver dentro do quarto."

Quando quisesse. Como se fosse sua própria casa de bonecas.

"Um par de binóculos? Ou uma mira telescópica de um rifle?" Ele aponta para a cama improvisada. "Você estaria deitado, esticado no colchão, cano da arma descansando na seteira..."

Bochecha apoiada no descanso para a face, mão no gatilho ligeiro. Em um dia calmo como esse...

Eu não quero me vangloriar...

"Eu acho que nós encontramos. A origem do tiro -- este é o ninho do atirador." Ele te dá tapinhas nas costas, três em sequência.

Afirmativo.

"Finalmente."

"Em nossa defesa -- nada apontou para cá. Muitas, muitas pistas apontaram para outros lugares."

"Você está certo."

Ele olha para o norte, sobre a fortificação. E então para o colchão.

E novamente... a face dele se contorce.

Ele está confuso. Há culpa nele, e leva um momento para que consiga racionalizá-la e afastá-la.

"Poderia o atirador... ainda estar aqui?"

"Onde?" Ele para as costas.

"Nessa ilha."

Ele não responde, apenas acena. Com as costas encurvadas, ele olha em volta mais uma vez e diz...