Conversa · Kineema Coupris

A respiração do tenente fica presa no peito.

Você ultrapassou um limite. Isso não será esquecido.

"Sem chance, seu idiota fascista."

"Hã?" A interjeição escapa, para surpresa dele.

Olhe para isso! As pupilas dele dilataram. Isso é alegria, meu chapa. Você não seria capaz de saber se os óculos dele não acentuassem o ocorrido.

"Certo, homem tira! Posso fazer e o farei!"

"DJ Mesh caindo fora."

"Espera! Você pode me mandar algum produto da Noiados?"

"Eu posso entender porque você pergunta, as nossas paradas são famosas. Acho que nós demos o resto no nosso último show ao vivo, mas -- de qualquer maneira, qual é o seu endereço?"

"Envie para o Whirling-in-Rags, em Martinaise."

"Isso eu posso fazer. Whirling-in-Rags, Martinaise. Saquei."

Mesmo se uma encomenda chegar, como ela irá chegar até você se ela não tiver o seu nome?

"Espera! Você não precisa saber o meu nome?"

"Eu não quero saber, cara. Eu curto deixar isso pra imaginação. Agora, alguma coisa mais?"

"Obrigado!"

"Ei, não me agradeça ainda! De novo, acho que a gente não tem nada sobrando, mas... Alguma coisa mais?"

"Estou hospedado em uma choupana na costa, em uma pequena vila de pescadores perto de Martinaise."

"Ah, vou precisar de algum bagulho melhor do que 'choupana sem rua', se você puder conseguir isso pra mim."

"Eu não sei realmente o meu endereço..."

"Isso é, ah... Bem, você tem algum endereço pra onde eu possa enviar as paradas, cara?"

"Só estou pensando nas crianças."

"Não é uma teoria da conspiração, é lógica. As raças inferiores, ainda frescas e PINGANDO do proto-lodo, não podem nos derrotar abertamente -- então elas recorrem a esquemas impossivelmente ardilosos."

O tenente encara você, com a mandíbula cerrada. Uma veia salta na têmpora dele.

"Sabe, seria uma coisa se você fosse apenas louco. Tipo, eu poderia te perdoar. Conheço um monte de pessoas loucas."

"Mas você é simplesmente detestável pra caralho. E eu não tenho tempo pra essa merda. Você precisa de mais alguma coisa ou eu posso desligar?"

"Claro! Rádio forçada. Não é possível desligá-la. Você destruiria em anúncios!"

"Noiados FM tem um público alternativo, cara. Nós não queremos forçar as pessoas a adotar o nosso pensamento. Isso é merda fascista."

"Não, eu estava apenas pensando -- e sonhando com um novo esquema ousado para ganhar dinheiro."

"Certo, bem -- não, nós não forçamos a rádio na cabeça das pessoas. Nem tô ligado como você poderia fazer isso, chapa."

"Tem mais alguma merda que queira saber?"

"Não, essa não era a minha frase fascista, essa era a ultraliberal. Eu posso dizer a fascista, se você quiser."

"Você é um selvagem da porra. Claro, vamos ouvir ela."

"Tudo bem, a parada fascista era eu te chamar de inimigo do estado por bombardear as crianças com besteira, corrompendo os valores tradicionais."

O locutor não tenta conter o riso. "Ah, cara, eu amei! Você é ótimo. Não, nós não fizemos nada parecido com isso. A gente não saberia como – nós apenas tocamos no ar, como pessoas normais."

"Agora, quer saber de mais alguma coisa?"

"Sim, tipo isso. Talvez fosse parte do seu dever cívico, você só estava testando isso para o governo."

"Não estamos testando nada para o Homem, a menos que seja quantos tijolos você precisa pra quebrar todas as janelas dele."

"A propósito, isso não foi uma ameaça. Apenas uma figura de linguagem, eu sou um cara de palavras. Agora, precisa de mais alguma coisa?"

"Sim. Como uma nova maneira de equalizar as pessoas, colocando-as todas na mesma estação. Uma ótima ferramenta para o Comunismo."

Certo, irmão. A gente tem que garantir que todos sintonizem nessa revolução sônica!

Mas a gente não, tipo, forçamos ela no cérebro das pessoas. Não fazemos ideia de como transmitir assim, a não ser que elas sintonizem na gente pelos rádios que costumam usar.

"Eu entendo. Obrigado por esclarecer isso."

"O prazer é meu, tira camarada. Tem algo mais que você precise?"

"Certo. No entanto, recomendo dar uma olhada nisso. Pela revolução."

"Revolução-cérebro-transmissão. Beleza. Sim, a gente vai dar uma olhada nisso."

"Quer saber de mais alguma coisa?"

"As pessoas gostam dela?"

"Elas estão amando, chapa! Os pedidos continuam vindo pra mais e mais."

"Eu acho, pra caralho, que é o futuro da música, de verdade. Porra, tipo, empestacore ou algo assim. A merda é tão desagradável, aquelas ondas fedorentas surgem como ondas sonoras, tá ligado no que eu quero dizer?"

Isso é absurdo. Nem som e nem cheiro funcionam como ele está descrevendo. O que diabos ele está dizendo?

"Claro, cara. Eu sou jovem, desencanado e estou dentro."

"Legal pra caralho, chapa, tô falando muito sério quando eu digo que o Flacio vai fazer sucesso neste mundo."

"Não tenho ideia do que você quer dizer."

"Não interessa. Se liga, tô falando sério pra caralho quando eu digo que o Flacio vai fazer sucesso neste mundo."

"Certo... Mas como se chama a música?"

"Sim, essa é a música. 'Um Cu É Uma Boca Pra Cagar (E Eu Tô Vomitando).'"

"Estou achando que essa é a música."

"Não é só uma música! É o sensacional novo single do DJ Flacio que está destruindo as ondas sônicas."

"Um Cu É Uma Boca Pra Cagar (E Eu Tô Vomitando)?"

"Um Cu É Uma Boca Pra Cagar (E Eu Tô Vomitando)."