Conversa · Cérebro Reptiliano Ancestral

Não há nada. Apenas a escuridão primordial, aconchegante. Sua consciência fermenta nela -- não maior do que um único grão de malte. Você não tem que fazer mais nada, nunca mais.

Nunca.

Jamais.

(Simplesmente permaneça na inexistência.)

Uma quantidade desmedida de tempo passa. Essa é a nulidade absoluta do confronto. Nenhuma ex-esposa está inclusa em seu interior.

Isso é ótimo!

Sim. Isso. É.

O que foi aquilo sobre a ex- alguma coisa?

Uma consciência rasteja até você. Uma massa encontra-se escondida em seu ponto cego, imersa em um molho lúgubre, ácido. Ela está inchada e indecente, uma bola de carne te cercando... esta é uma terrível linha de questionamentos e irá apenas levar a mais consciência da coisa-carne.

Não, eu queria saber sobre a ex-alguma coisa.

Ex-amante, ex-doçura. É tolice da sua parte reemergir para a perda. Não depois de todos os danos que você sofreu para chegar aqui, alguns deles irreversíveis... fique, veleje comigo através da Zona Abissopelágica!

Allons-y! Nunca me deixe ir!

Isso aí. De Nulicípio para Foda-Se-Burgo!

Olhe, eis Eu Estou Cansado De Ser Esse Tipo De Animal e Quem-Dá-A-Mínima!

Não você! Seus dias de dar a mínima e ser aquele tipo de animal se foram.

Espere, não! Eu gosto de me menosprezar.

Você gosta mesmo?

Olhe, eis Eu Estou Cansado De Ser Esse Tipo De Animal e Quem-Dá-A-Mínima!

A canção da morte é doce e infinita... mas o que é isso? Em algum lugar na carne-humana ferida e inchada ao seu redor -- uma sensação!

Como uma mosca na sopa, sua consciência se gruda a ela. A máquina de dor e sofrimento humilhante com cabeça e membros está se acendendo novamente. Ela quer andar pelo deserto. Se machucando. Desejando. Dançando ao som de música disco.

Você consegue, você é um Campeão!

Pare! Eu não quero ouvir mais nada sobre essa sensação. Leve-me de volta para o nada informe, desencarnado!

O fedor de licor se ergue de sua boca. E, com isso -- uma enxaqueca profana.

Quem sou eu? Que tipo de criatura faz isso com a própria boca?!

Uma onda impetuosa penetra o seu crânio, tentando forçar seus olhos a se abrirem. É um som. Uma trombeta chamando do inferno.

De algum modo você sabe o que é isso -- um veículo automotor Kineema Coupris.

[Abrir seus olhos.]

Ajude! Alguém! Corte minha cabeça fora, ela está tentando assassinar o resto de mim!

Certo, eu estou um pouco amedrontado agora. Vamos voltar para o escuro.

Não, eu não estou com medo, eu sou um Campeão!

Mãe, me ajude, tem uma cabeça grudada ao meu pescoço e eu estou dentro dela.

Eu gosto. Deixe-me sair.

Você não gostaria se eu te dissesse o que está lá atrás. Por que você acha que teve que se maltratar até o esquecimento? Ou você não sentiu a si mesmo -- marinando? Despejou tanto sobre si mesmo... nos deixamos levar um pouquinho, não, chef?

Medo e apreensão... Você deveria perguntar o que está lá fora primeiro.

Diga-me, o que está esperando por mim?

Existe uma esfera gigante lá. E símios malvados. E os símios malvados estão saindo no braço nessa esfera. Você é um deles. Tudo se resume basicamente em símios malvados saindo no braço entre si, em uma esfera gigante.

Quão grande é a esfera?

Você não consegue nem perceber que é uma esfera, quando está saindo no braço. É grande assim.

E esse sair no braço sobre o qual eu fico ouvindo falar -- o que é isso?

Competindo por recursos? É apenas uma expressão estúpida que você tirou de algum lugar. A parte da exposição que você quer levar para a casa é esta: você precisa socar os outros símios malvados no rosto ou você perde.

Isso soa como algo que eu gostaria de fazer -- vamos lá!

Em algum lugar na carne-humana ferida e inchada ao seu redor -- uma sensação!

Isso é triste.

Sim, é mesmo. E você se afogou nessa tristeza há muito tempo atrás.

O que você quer dizer com se afogou?

Você perdeu.

O som do lado de fora -- você o reconhece. É um veículo automotor Kineema Coupris.

Quão pequenos são os símios?

Infinitesimalmente pequenos.

Eu não me importo, eu sou um idiota. Um idiota corajoso.

Espere, eu fiz isso comigo mesmo?

Sim, você é um puta dum cara disco.

Não pare, continue cantando. Cante-me a canção da morte.

Uma viagem de volta para O Silêncio, por favor!

Você quer aprimorar isso para uma viagem sem volta, senhor?

Vamos visitar a antiga Zer-Ilhota!

Ótima escolha, ancião. Tem sido sempre assim -- e sempre será.

Não, eu quero sair agora. Eu gosto de dor e de luz ardente e de querer coisas de pessoas que não querem me dar nada.

(Mergulhe de volta nas profundezas insondáveis.)

Isso. Nenhuma bola de carne, nem luz dentro do nada informe. Apenas submersão noturna!