Conversa · Entrada Sudoeste dos Cortiços

Uma porta de metal robusta protege a entrada sudoeste do prédio. Está trancada.

Essa pode ser uma maneira de entrar no prédio em que o fumante desapareceu.

"Ei, você esta aí?! Dei uma olhada no quintal, mas não consegui entrar por lá."

"Ótimo. Já tivemos problemas suficientes com vagabundos, bebuns e ladrões perambulando pelo corredor... Você não tem nada que lhe diz respeito aqui."

Bata novamente.

A porta ressoa novamente, mas desta vez você ouve a voz de uma mulher de idade chamando do lado de dentro...

"Pare de bater na porta! Não vou deixar mais nenhum estranho entrar."

"Espera aí, com quem eu estou falando?"

"Não importa quem eu sou. Agora vá, saia daqui!"

Do lado de dentro, vem o som fraco de uma vassoura varrendo o chão de concreto.

"É a polícia -- abra a porta."

"A polícia?! Todo mundo sabe que a polícia não aparece por aqui." Os corredores ecoam com a gargalhada dela.

"Mas eu não estou brincando."

Não, eu já te disse, não serei responsável por mais estranhos entrando no edifício...

"Vá dar uma olhada na porta do quintal, talvez alguém vá..." A voz dela desaparece, deixando a frase inacabada.

Porta do quintal? Com o fumante? Você já esteve lá. Não funcionou.

Porta do quintal? Deve haver outra entrada ao leste.

"Eu preciso falar com um jovem nesse prédio."

"Por favor, me deixa entrar. Está frio aqui fora."

Convença-a de que você é um policial de verdade.

Você é bem entendido no tipo de linguagem jurídica ameaçadora que implica responsabilidade criminal, mas que na verdade não tem significado algum.

Sou?

Obviamente. Olhe para aquela coisa vaga, mas ameaçadora, saindo de sua boca...

"Madame, sua recusa está atrapalhando um assunto policial. Posso ser forçado a remetê-la a um potencial processo criminal."

"Eu sei dos meus direitos! E você não me venha com 'madame', garoto!" a voz retruca.

Mas a varredura do outro lado cessou.

"Senhorita," o tenente entra na conversa, "ajudaria se nos oferecêssemos para mostrar nossos distintivos?"

Ah! É como tirar doce de criança, de certa forma.

"Aguenta aí..." Você ouve o clique de uma trava noturna, antes que a senhora do outro lado seja pega por um espasmo de tosse.

"Não me importo com seu distintivo fedorento. Apenas entre," ela consegue dizer com um chiado.

Insuficientemente deferente!

"Tudo bem, senhorita, ajudaria se eu mostrasse meu distintivo?"

(Minta.) "Estou com meu distintivo bem aqui, caso queira vê-lo."

Você já tentou de tudo e tudo que conseguiu foi se machucar. Melhor não tentar mais. Assim você não se MACHUCARÁ.

Você não consegue pensar em nada convincente. Hora de um pouco de brutalidade policial!

"Abra ou eu vou arrombar essa merda!" (Chute a porta.)

"Não, você não vai."

"Você não me assunta, punk! Posso ser uma idosa, mas ainda consigo aguentar gente como você!"

"Madame, se você não abrir essa porta, vou lhe apresentar uma imobilização vascular lateral do pescoço -- e isso irá machucar."

"Vou iluminar esse lugar!" (Arregace suas mangas.)

"Kim, diga a ela que somos policias de verdade!"

"Senhora, garanto-lhe que somos policias de verdade," o tenente repete diligentemente.

Não há resposta. Apenas sons tênues de varredura lá dentro.

"Senhora, estamos procurando pelo apartamento de Billie Méjean. Temos notícias importantes para entregar."

Sem resposta. Você consegue ouvir um leve barulho de vassoura do lado de dentro; uma rajada de vento sopra por suas roupas.

Bata.

A porta ressoa contra suas juntas, mas não há resposta.

[Sair.]