Conversa · Senhora da Limpeza

"Me dê um momento..." A moça da limpeza parece ter dificuldade para respirar.

"Você sabe alguma coisa sobre uma reunião secreta que vai acontecer hoje à noite?"

"O quê?" Ela franze o cenho. "Não. Ninguém me disse nada."

Ela entenderia se eles contassem?

"E quanto a qualquer atividade incomum ocorrendo durante a noite? Digamos, depois das 22:00?"

"Eu não meto o nariz onde não sou chamada..." Ela balança a cabeça e murmura para si mesma.

"Acho que a situação de todo mundo seria melhor se ninguém metesse o nariz onde não é chamado."

"Estou procurando por Martin Martinaise."

"Ah, você achará muitos Martins aqui, não se preocupe!" Ela abre um sorriso com dentes espaçados quando escuta você mencionar o nome.

"O que você quer dizer? Eu não estava brincando."

"Cabeça-de-minhoca, alguém te enganou. Martin Martinaise é um nome para qualquer pessoa de Martinaise. Como Jim Jamrock ou Raoul Revachol."

Oops... você realmente não entendeu a piada ali.

"Eu pensei que fosse óbvio..." Ele para antes de ofendê-lo. "Enfim, policial. Nós não temos o nome da testemunha."

"Não, você não entende. Eu estou procurando por uma pessoa de verdade, chamada Martin Martinaise. Ele me disse que é Martin Martinaise."

"Eu tenho algumas perguntas sobre esses apartamentos..."

"Pergunte, policial."

"Quem mora atrás da porta fechada com cadeado?"

"Ah, esse daí é um cientista, um futuro estudioso!" De repente, o rosto da velha está brilhando.

"Eu acho que ele estuda astrologia na faculdade comunitária. Educação é bom, sempre falo para eles estudarem."

"Astrologia?"

"Algo sobre todas aquelas estrelas em volta da porta dele. Ele me pediu para deixar os desenhos dele na parede."

"Você tem certeza que não quer dizer astronomia?"

"Foi o que eu disse, astrologia."

O tenente balança a cabeça, como quem diz 'deixa pra lá'.

Vamos gente, tentem manter algum nível aqui. Não é sobre as estrelas, é... esquece.

"Você quer dizer a estrela-e-chifres? Acho que isso é o símbolo do comunismo."

"O símbolo de quê?"

"É para loucos que não sabem como a economia funciona."

"Economia? Por que alguém deveria se importar com a economia?!" Ela encolhe os ombros e volta a varrer.

"Comunismo. É uma ideologia política."

"Ah!" a moça da limpeza diz, se apoiando na vassoura." Tudo que sei sobre política é que nos trouxe mais mal do que bem."

"Você sabe, aqueles que apoiam a classe trabalhadora contra o Capital."

"Hm," a moça da limpeza diz, "eu achava que Revachol era a capital."

"Comunismo. Você sabe, como na revolução mundial."

"Nunca ouvi falar," a moça da limpeza responde, antes que um acesso de tosse tome conta dela.

"É um símbolo de contribuição para a morte do nosso nobre estado em nome de um mundo de "igualdade" inventado."

"Eu não acredito em igualdade. Nunca vi funcionar." Ela balança a cabeça e volta a varrer.

"É uma ideologia. Tem alguns objetivos nobres, mas também foi usado para justificar derramamentos de sangue terríveis."

A moça da limpeza encolhe os ombros e volta a varrer.

O choque de ideias e atrocidades estão tão longe do mundo dela quanto fadas e magos.

"O que você pode me dizer sobre Cindy?"

"A artista?" Ela zomba. "Não acho que eu tenha o que fazer a respeito dela. Ela arruína essas paredes mais rápido do que eu consigo limpar. Ainda assim..." Ela se apoia na vassoura.

Ela deixa a velha fazer o trabalho dela. Mais do que posso dizer dos outros...

"Me fale sobre o homem que mora no fim do corredor -- Uuno de Ruyter."

"Eu não quero falar sobre os de Ruyters," a moça da limpeza resmunga e começa a procurar algo nos bolsos.

"Por que não?"

"Viciados, todos eles... E às vezes os ouço gritando." Ela estremece.

"Eles não gostam que eu limpe atrás da porta deles, pensam que estou escutando as brigas."

Então ela não limpa. Não depois daquela vez. Tem um aquela vez aí.

Não foi físico. Ela ouviu algo que não quer ouvir de novo.

"Nós vimos contas de serviços não pagas -- eles não serão despejados?"

"Ninguém gosta deles esse prédio." Ela balança a cabeça. "É só por causa do garoto que eles não foram expulsos."

"Eu não gosto de falar sobre essas pessoas," ela olha para o fim do corredor.

"Tudo bem."

"Eu não gosto de falar sobre eles," ela diz mais para si mesma.

"Eu vi contas de serviços não pagas -- eles não serão expulsos?"

Era mais sujo lá. Depois do armário do zelador. Ela evita o fim do corredor.

"Quem mora no apartamento n° 12? Eu ouvi roncos."

"Os de Ruyters..." Ela fecha a cara. "Ele a acorrentou e entrou num estupor de novo."

"Parece que ele foi."