Conversa · Palco de Karaokê

O palco está todo pronto para sua performance. Parece... silencioso. Você consegue ouvir o compensado rangendo sob seus pés.

De repente você se sente um pouco tonto. Um pouco desequilibrado.

"Então, você está pronto para sua... coisa agora? Deixe-me saber quando eu devo ligar o carrossel do karaokê."

Olhe em volta no salão, primeiro.

Ainda é cedo aqui. Uma débil luz do dia infiltra-se pelo refeitório. Todas as mesas foram perfeitamente limpas para os clientes a caminho...

Alguém está fazendo café na cozinha, mas fora isso ninguém chegou ainda, na verdade. Seria uma ideia bem melhor cantar durante a noite, não?

Sim. Você sempre pode fazê-lo durante a noite. Será menos assustador com um montão de gente.

Tem algumas pessoas por aí, mas no geral -- um torpor pós-meridiano abateu-se sobre o estabelecimento. Nada super animado. Seria mais inteligente cantar durante a noite, não? Mas a escolha é sua...

O bar está cheio e zumbindo com conversa fiada. Ninguém está prestando nenhuma atenção, mas ainda assim você sente seus joelhos virarem macarrão. Ok, agora um casal está olhando pra você! Pior ainda...

Você tá suando...

Eles vão odiar você.

Apenas... Apenas garanta que vai movimentar-se, ok? Não fique travado.

O refeitório está vazio de clientes por hoje. Até a cozinha está fechada, e alguém apagou as luzes. Talvez seja uma boa ideia fazê-lo no escuro, desse jeito? Logo após o fechamento...

"Estou pronto, Garte. Manda o play."

O ar está denso com antecipação.

Alguém reduz as luzes quando a música começa... Ok. Aqui vamos nós...

Eu costumava ir lá. Na pequena igrejinha de lá. A menor igreja de Saint-Saëns -- embora um dia já tenha sido maior. Como o riacho deve repousar por lá. Descendo pela neblina até lá. Na direção das sete irmãs -- na direção daqueles penhascos pálidos, lá Eu costumava ficar lá. Naquele pequenino pátio, lá. Eu fui tão feliz aqui -- ansiando pelo passado, aqui Mas agora, você está sozinho. Nada disso importa, nada.

Um aplauso preguiçoso preenche o salão. Você sente suas mãos tremendo enquanto a consciência corporal retorna a você.

"Eu não quero dedicar essa canção a ninguém. Eu cantei para mim mesmo."

O microfone amplifica sua voz de uma maneira desconfortável. Alguém tosse. A maioria das pessoas já voltou a conversar.

"Bom, bom," o gerente da cafeteria intervém para encurtar o momento. "Terminamos? Eu quero desconectar o microfone agora."

Últimas palavras?

[Não dizer nada. Sair enigmaticamente.]

"Foi uma honra." [Fazer uma mesura e sair.]

"A noite vai chegar, nós vamos costurar a vela branca! Trabalhadores do mundo, uni-vos!" [Sair.]

[Sacar sua pistola de dedo, atire no ar e vá embora.]

"Obrigado, Martinaise." [Sair.]

"Eu quero dedicar essa canção a quem quer que tenha me escrito aquela maldita carta. Eu ainda amo você. Muito obrigado, seu cuzão."

"Eu gostaria de dedicar essa canção ao Garte, por me deixar cantá-la. Tudo isso é merda, Garte."

"Sim, bem..." Ele, claramente, não sabe como responder -- suas palavras o pegaram de surpresa. "Eu só estou fazendo meu trabalho, isso é tudo."

"Mas ahn, você já terminou? Posso desconectar o microfone? Eu gostaria de desconectar o microfone." Ele está pronto para que as coisas voltem ao normal.

"Eu gostaria de dedicar essa canção ao Mike Contato. O resto do mundo é uma merda."

Obrigado, Cérebro Ancestral Reptiliano.

Existe silêncio agora nas profundezas de onde a voz saiu. Ela recuou -- para retornar apenas em sonhos e pesadelos.

Esse cara carregou você de verdade.

"Eu gostaria de dedicar essa canção à nulidade do pálido, que vai devorar o mundo."

"Eu gostaria de dedicar essa canção ao meu parceiro Kim, mesmo que ele não esteja aqui agora."

O tenente não diz nada, mas te dirige um pequeno sorriso, antes de se virar.

Ele é incapaz de ficar embaraçado, mas se não fosse -- ele ficaria vermelho.

"Eu gostaria de dedicar essa canção à RCM. Por favor não me demitam."

O tenente não diz nada -- mas sorri tristemente.

Eu costumava ir lá. Na pequena igrejinha de lá. A menor igreja de Saint-Saëns -- embora um dia já tenha sido maior. Como o riacho deve repousar por lá. Descendo pela neblina até lá. Na direção das sete irmãs -- na direção daqueles penhascos pálidos, lá Eu costumava ficar lá. Naquele pequenino pátio, lá. Eu fui tão feliz aqui -- ansiando pelo passado, aqui Mas agora, você está sozinho. Nada disso importa, nada.

O ar está denso com antecipação.

A fita faz clique no carrossel e então a música começa...

Eu costumava ir lá. Na pequena igrejinha de lá. A menor igreja de Saint-Saëns -- embora um dia já tenha sido maior. Como o riacho deve repousar por lá. Descendo pela neblina até lá. Na direção das sete irmãs -- na direção daqueles penhascos pálidos, lá Eu costumava ficar lá. Naquele pequenino pátio, lá. Eu fui tão feliz aqui -- ansiando pelo passado, aqui Mas agora, você está sozinho. Nada disso importa, nada.

Um aplauso bastante solitário ecoa através da cafeteria quase vazia. É o Garte. "Nada mal," ele diz para você com um aceno de aprovação.

"Sim. Nada mal mesmo." O tenente acompanha. Você sente suas mãos tremendo enquanto sua consciência corporal retorna a você.

Obrigado, Cérebro Ancestral Reptiliano.

Nenhuma resposta. Existe silêncio agora nas profundezas de onde a voz saiu. Ela recuou -- para retornar apenas em sonhos e pesadelos.

"A vida é uma piada do caralho."

"Ok. Sim. Eu vou desconectar o microfone, então você pode descer do palco agora."

"Obrigado. Eu não preciso de grandes plateias, só preciso dos meus amigos."

"Obrigado por me ouvir. Eu vou voltar ao trabalho agora."

"Uhm... Sim. Eu vou desconectar o microfone, ok?" Ele desconectar o microfone.

Eu costumava ir lá. Na pequena igrejinha de lá. A menor igreja de Saint-Saëns -- embora um dia já tenha sido maior. Como o riacho deve repousar por lá. Descendo pela neblina até lá. Na direção das sete irmãs -- na direção daqueles penhascos pálidos, lá Eu costumava ficar lá. Naquele pequenino pátio, lá. Eu fui tão feliz aqui -- ansiando pelo passado, aqui Mas agora, você está sozinho. Nada disso importa, nada.

O ar está denso com antecipação.

Alguém reduz as luzes quando a música começa. Um caroço atravessa sua garganta de repente...

Eu costumava ir lá. Na pequena igrejinha de lá. A menor igreja de Saint-Saëns -- embora um dia já tenha sido maior. Como o riacho deve repousar por lá. Descendo pela neblina até lá. Na direção das sete irmãs -- na direção daqueles penhascos pálidos, lá Eu costumava ficar lá. Naquele pequenino pátio, lá. Eu fui tão feliz aqui -- ansiando pelo passado, aqui Mas agora, você está sozinho. Nada disso importa, nada.

Você escutou isso? É o aplauso mais patético do mundo, Harry. Feito de pena. Ninguém gostou de você.

"Vão se foder! Eu dei a porra do meu melhor. Eu dei TUDO e vocês CAGAM em cima de mim?!"