Conversa · Cindy, a SKULL

A voz dela parece diferente quando ela fala sinceramente. Mais velha, de alguma forma.

Melhor não.

Ela nunca admitiria, de qualquer maneira.

Nessa visão que ela tem, vocês são organismos mutuamente oportunísticos. Crescendo como mofo pelas ruas.

Que história é essa de SKULLS e cooperação? Eles devem ser a gangue de rua violenta mais legal de Revachol Oeste.

Ela provavelmente também não é um bom exemplo da gangue. Ou talvez esses SKULLS sejam mais um movimento artístico que uma gangue.

"SKULLS são bacanas. Será que eu posso ser um SKULL?"

"Sem chance. Mas você ainda pode fazer sua parte pra revitalizar a vizinhança."

"Tá bom, então. Que tal?"

Ela te joga um olhar conspiratório, depois leva um dedo até a boca e olha de soslaio para o céu -- como se estivesse esforçando-se para escutar algo na distância.

"Você notou o silêncio? De vez em quando, você até ouve um tiro atravessando o ar em algum lugar de Jamrock. Mas em Martinaise? Sem tiros, sem sirenes. As pessoas tão definhando no tédio e na complacência."

"Esse lugar é um sepulcro. Vamos pintar de vermelho. Nós trazemos o alvoroço -- vocês trazem as sirenes."

"Mas eu quero mesmo ser um SKULL."

"Talvez seja só solidariedade SKULL."

"Eu inventei a parte das lembranças. Mas eu falei com eles."

"Faz sentido. Vocês são todos mentirosos. Mas eles são uns docinhos, não são? Meus docíssimos projetos-de-SKULL. Eles nunca serão aceitos. Mas os corações deles estão no lugar certo."

"Eu acho que eles tem medo de você."

"Encontrei umas drogas na sala da calefação. Suas?"

"Pode até ser. Coisa pesada. Se você quiser dar esse rolê, é melhor preparar seu corpinho suíno."

Os neurônios dela devem estar em chamas, o calor criando ondas e tremulação em tudo que ela vê -- acima de tudo, na pintura dela.

"Eu vou ter que te levar pra delegacia, garota. Por posse de drogas."

"Nesse caso, elas não são minhas, e eu tenho várias testemunhas que vão confirmar meu depoimento."

Essa batalha não vai valer a pena. Deixe a senhorita desaforo aqui em paz.

"Faz você ver tudo... com uma perspectiva artística?

"'Cê realmente acha que eu preciso estar chapada pra ver o mundo como arte? Pobre porquinho sem imaginação. Eu não queria mesmo era ver o mundo pelo seu olhar."

Pro inferno com a parte da arte, cara. É tudo sobre o barato mesmo.

"Eu gosto de rolês turbulentos. Sabe onde eu posso conseguir mais?"

"Pedimos desculpas, mas no momento sua tentativa de flagrante não está colando. Por favor, ligue mais tarde. Obrigada." Ela sorri com a própria piada.

Se você tá interessado de verdade, então sinto muito," ela sussura, "mas eu não uso mais drogas antirradiação, então não sei onde conseguir.

"Onde você conseguiu essas, então?"

"De um cara na Boogie Street. Porta Rosa. É só ir lá depois da meia-noite, e você vai conseguir todo tipo de coisas divertidas. Veteranos da Pilha Popular vendendo o lixo deles."

Ela imediatamente se arrepende de contar a você -- mas é tarde demais.

Maldita seja minha afinidade por animais rurais, ela provavelmente está pensando. Ela espera que a informação seja inútil.

"Cindy, eu preciso de um pouco de tinta. E sua trincha também."

"Pra quê?"

"Eu estou fazendo restauração. É chato, mas necessário."

"Mas chato. Você não vai usar minha adorável trincha pra espalhar chatice."

"Pra arte. É pra arte, valeu?"

"Bem, se é pra arte... Mas..." Os olhos dela se reduzem a traços. "Que tipo de arte estamos falando?"

"Para ser honesto, eu ainda não pensei em nada... Mas tenho certeza que vou."

"Então você tem tempo pra achar sua própria merda de trincha."

"Você vai ver. Vocês todos vão ver e estremecer."

"Tá... Eu vou esperar sentada, porquinho. Você parece ser um bosta. Em... tudo, na verdade," ela adiciona rapidamente.

"Esmagar os sonhos de um homem desse jeito... Espero que você esteja feliz."

"Calma, calma, porquinho," ela diz com compaixão simulada. "Eu acho que arte não é mesmo sua cara. Porque você é um bosta. Na vida. E em tudo o mais."

"Valeu. Sem trincha então. Sem problema."

"Você tá a ponto de chorar por dentro, né porquinho?" Ela solta um grunhido de desaprovação. "Patético. Desiste, arte não é pra você."

"Gran arte. Arte DeLuxe. O artista-pra-caralho, o mais arrojado e pioneiro, o..."

"Deixa eu te interromper aí, porquinho," ela interrompe, levantando a mão. "Você não tem nenhuma ideia, né? Sem ideia -- sem trincha. Vai se foder."

"Tudo é triste e fodido e nós precisamos de arte pra fazer tudo ficar bem. Só me passa a trincha."

"Parece que você mal tá sobrevivendo à sua autopiedade, não fazendo um manifesto. Eu não posso ter essa arte de merda na minha consciência."

"O apocalipse está chegando. Eu preciso avisar as pessoas."

"O que você acha que tô tentando pintar aqui -- um mural prum amanhã melhor? Por que você precisa, de verdade?"

"Pro meu veículo automotor. Nós vamos nos disfarçar."

"Eu não vou ajudar nenhum porco sacanear cidadãos honestos e direitos. Eu não sou um elemento antissocial."

"Estou tentando adquirir arte original direto de artistas. Você tem alguma coisa?"

"Que história é essa? O porquinho está tentando entrar no mercado de arte?" Os olhos dela se iluminam. "Cuidado, ou você vai acabar leiloado e com o pescoço decepado!" Ela passa o indicador pela garganta.

O tenente endireita as costas, esperando para ver onde isso irá parar.

O evento está acontecendo!!

Você está presenciando uma performance, talvez? Siga o fluxo.