Pensamentos, querido. Um milhão de pequenas luzes no escuro. Você é um bom instrumento…

Pensamentos, querido. Um milhão de pequenas luzes no escuro. Você é um bom instrumento, irmão -- todos aqueles rostos e nomes, todas aquelas risadas e gritos e conspirações ao redor... cada esquina e cada rua…

Gravado em você. Para sempre. Em ferrotape.

Girando no vazio.

E assim vai, por incontáveis horas. Na discoteca onde você pediu pela primeira vez para dançar com ela. Subindo -- subindo! -- acima da curvatura escura. A grande envergadura do sono, cravejada de estrelas.

Veja, existem milhões deles lá embaixo. A primeira vez. A última vez. O cigarro na boca dela, as flores envasadas, os rostos: girando, mudando.

O que é isso?

É o mundo, jovem Harry. E você é feito disso. Todo dia que você passa lá fora, você faz mais de si mesmo com isso. Receio que você não possa ser desfeito agora.

Você nunca pode esquecer essa merda.

As cores. As vozes.

Tudo preso no ciclo... girando, cuspindo palavras e imagens.

Você é o filho do Mundo de novo. Harrister -- um agente incessante que apanha lixo e jornais velhos, colecionando invólucros de chiclete e cartões postais idiotas. Lembranças sem sentido, sem sentido.

Lendo suas cartas horríveis e relembrando coisas, não é? Os infinitos nomes do mundo... Você é um catálogo de endereços. O mapa de uma cidade.

Mas, e se eu quiser ser o agente do nada?

É tarde demais. Você não é mais feito de nada, você é algo agora, Harry. Tentei afogar você na água preta mas você ressurgiu. Chutando e gritando. Correndo. E para quê?

Pela classe trabalhadora.

Pela grana, querido.

Pelo bem maior.

Por Revachol. Sempre e apenas por Revachol.

Resolver pequenas palavras cruzadas? Fazer suas tarefas, riscar nomes de listas? Tentar se tornar algum tipo de detector de mundo... Isso não vai fazer com que fique tudo bem. Não vai colocar o cigarro de volta na boca dela...

Esqueça a política. Eu nunca vou conseguir dormir se continuar assim.

Você tem certeza? Você poderia estar fechando a porta para um futuro brilhante e especial para si mesmo.

Tem razão. Está na hora de falar sobre política.

Eu sabia que você não conseguiria resistir. Então, agora você vai mudar o mundo, mas como?

Sim, eu tenho certeza. Eu sou entediante e apolítico. E sonolento. [Ignorar o pensamento.]

Você ouviu essa? Ele está renunciando à política. Ele está estritamente profissional agora.

Apenas outro invólucro mentecapto vagando pelos mares cinzentos do dia a dia.

Bip-bip-bip! O alarme está tocando, Harry. O circo disco continua e continua. Você mal dormiu três horas na noite passada.

Você consegue. Não é nada. Faça isso pela cidade. Vá.

Faça isso pelo vento.

Faça isso pelo quebra-cabeça da imagem. Coloque tudo junto. Resolva o mundo. Uma conversa de cada vez.

[Abrir seus olhos.]

Eu não posso desistir. Preciso seguir em frente, por Revachol... [Desenvolver pensamento.]

Lá vai ele novamente. O nosso Harry é um verdadeiro animal político. Ele ainda não percebe que é o mundo que está mudando ele...

Ele não sabe onde está se metendo.

Por quê?

Porque apenas o amor pode partir seu coração...

Sinta o travesseiro sob sua bochecha.

Estamos progredindo. Um progresso comedido e contínuo... [Desenvolver pensamento.]

Estou apenas cuidando dos meus próprios interesses econômicos... [Desenvolver pensamento.]

Estou fomentando o comunismo para todos. Desta vez nós não iremos falhar... [Desenvolver pensamento.]

Está certo. Eu sou um agente do mundo.

Você ficará louco se continuar assim. Mais um dia e você estará no lixo. Eu sei que você estará. E para quê, irmão?

A chuva, a neve... Eu não quero. É bonito.

Bonito? Está preso no ciclo... girando, cuspindo palavras e imagens.

As visões sem fim. Apague-as.

Não é mais possível. Está preso no ciclo... girando, cuspindo palavras e imagens.

Girando na eternidade.

Girando, girando... me diga, estou sonhando?

Não. Você está girando fitas na discoteca. A grande, incessante discoteca da mente. O clarão! O estrondo! A interminável experiência do aprendizado.