"Olá de novo, policiais. Vieram admirar meu mural?"

"Só isso? Tudo bem. Qualquer coisa ajuda." Ela te entrega a pintura.

"Quanto você quer por isso?"

"Sessenta e sete mil reál. E sua cabeça em uma bandeja de prata."

Lembre-se, isso não tem nada a ver com arte ou o artista -- essa compra desnecessária indica seu patrimônio excessivo. Arte dá mais a entender do que simplesmente pendurar dinheiro na parede.

Ela pode até te antagonizar, mas ela ainda é uma artista em dificuldade sem perspectiva. Ela precisa de todo dinheiro que você puder dar.

Pague pouco. A infeliz está acostumada a apanhar da vida.

"Me mostra isso." (Estude mais de perto.)

Ela estica a mão, deixando você examinar a peça. Três manchas vermelhas foram projetadas na diagonal pela superfície. Pontos menores de várias outras cores se dispersam a partir do mesmo ponto de origem.

"Bem porcolho, o que você acha disso?" Ela parece quase zombeteira, esperando sua reação.

Há tensão nesses traços geniais, um desejo de iniciar um diálogo com o observador, até mesmo provocá-lo. Uma meditação em... Sein und Nichtsein?

Como dito anteriormente, é uma paleta. Nada digno de nota.

O ângulo das gotas de tinta revelam que ela foi lançada na tela com a força de um disparo.

É um daqueles teste com manchas de tinta. Um convite para se conectar com o divino.

"Eu não tenho um parecer, na verdade."

"Claro que não tem. Por que eu ainda me preocupo? Só passa o dinheiro!"

"Eu vejo... moedas de sangue coagulado colocadas como oferendas para um limiar pulsante. Mas o que isso significa?"

"É um sinal! Melhor pagar ou você irá enfurecer a terrível besta do... o que você disse?" Ela sabe -- ela só quer fazer graça. "O Limiar. Cuidado, ouvi dizer que ela tem uma fraqueza por porco defumado."

Hmph, as habilidades de improviso dela podem melhorar. Essa foi uma performance patética. Deveríamos ficar amedrontados? NENHUM DE NÓS ESTÁ COM MEDO!

"É só uma paleta para misturar tinta."

"Caramba." Ela quase está pronta para abandonar toda a empreitada, mas então muda de ideia. "Bem, também é arte. É uma ilusão conceitual. Tanto a ferramenta quando o resultado."

Ferramenta? Talvez ela tenha algo, de fato. Atletas são simultaneamente ferramentas e artistas -- corpos esculpidos para um propósito singular.

"Alguém foi morto aqui. Um calibre de cinco milímetros, à queima roupa."

"Sim, a minha integridade artística." É impossível dizer se ela está falando sério ou não.

Ela está. Apesar do comportamento, esse jogo não traz prazer nenhum a ela. Ela se importa com o próprio relacionamento privado com a arte e a arte em si.

"Você está explorando o espaço liminar entre o ser e o não ser. Uma justaposição astuta."

"É, tanto faz, Tira Artista." Um amplo sorriso cruza o rosto dela. "Espaços, corpos, merda. Só mandar esses jargões!"

"É, tanto faz." Um amplo sorriso cruza o rosto dela. "Espaços, corpos, merda. Só mandar esses jargões!"

Parece uma paleta. Nada além de uma placa para misturar tinta.

"Você descreveria essa como uma de suas peças singulares?"

"Singular? Ah sim, porqueteiro. Eu espirrei enquanto segurava uma trincha molhada. A tinta espirrou na tela, e voilà. Nada é tão singular quanto isso."

Isso é tudo que ela pensa ser necessário para ser um artista? Supere-a usando o estilo dela. Tome ele para você.

"Isso é nojento."

"Olha quem fala." Ela te olha da cabeça aos pés.

"Um comentário primoroso sobre a serendipidade do processo criativo."

"Se você diz. Eu gosto de pensar que o meu nervo trigêmeo pintou isso."

(Coce o maior de seus pelos nasais.)

Você sente o maior espirro da sua vida abrindo caminho até o centro do seu rosto...

"Uh, o que você está fazendo...?" Ela parece enojada, com os traços faciais se apressando para expressar a mais dramática desaprovação possível da parte dela.

O tenente franze o cenho para outra de suas excentricidades.

"Nada. Nada! Khm..." (Pare o espirro enquanto ainda pode.)

"Eu sou um artista também." (Suas narinas se alargam involuntariamente.)

Você inclina sua cabeça para trás, fecha os olhos e se prepara para jogá-la totalmente para a frente...

O casaco é arremessado por cima da cabeça dela enquanto ela se prepara para o impacto.

O tenente está procurando por outro lenço desesperadamente.

O hype pré-espirro é absurdo.

O muco agarrado à laterais das suas narinas estão vibrando. Todos os cheiros e odores parecem ter deixado o mundo, e as suas câmaras nasais se tornaram túneis de vento para pequenas partículas muito coceguentas.

"AHHH--"

Mas o resto não vem. Você exala suavemente -- sem escarro, sem berro. Acabou. Sem mais nem menos.

Talvez nem todo mundo seja um artista, afinal de contas.

"Era isso?" Ela parece aliviada. "Pare de brincar com seu focinho e vamos com isso logo, para você poder voltar para o seu chiqueiro fedido. Você quer essa pintura ou não?"

O tenente está procurando por um lenço desesperadamente.

"Interessante. O que eu realmente quero saber é -- como você chama esse novo estilo?"

"Arti-chim."

"Então você pintou isso com um espirro? Verdadeiramente extraordinário... um sinal claro de um gênio!"

"Foi o que eu disse, leitão."

"Sério? Você vai deixar passar essa chance de sugar um porcolho estúpido que está rolando na grana?"

"Blá-blá. Eu não estou à venda, porcolho." Ela parece quase desapontada com sua oferta horrível.

Por mais que tente, você não consegue imaginar o que uma jovem rebelde vestida como uma vovó poderia querer de você. Ela certamente não é uma garota do tipo que gosta de flores e chocolate.

Cindy tira sujeira debaixo da unha enquanto você fica parado, quieto e sem ter ideia do que fazer. Sem olhar para cima, ela diz: "Pergunte alguma coisa ou suma daqui, suíno."

Humilhação não foi o suficiente para ela? Que tal se você a oferecesse algo -- como um trabalho?