O que te impressiona nesse homem esquelético não é a dor de estômago, ou a tosse, ou a…

"Whoa-whoa. Vamos recuar antes que você fique muito agitado."

"Sobre o que há de se estar agitado? A assombração ímpia?!" As mãos tremem de raiva. "Eu adoro ela lá. Ela me lembra de todas as coisas pelas quais lutamos. Ao menos nós matamos aquele Frissel e sua guarda..." Ele é acometido por um ataque de tosses.

Apenas acene.

"Eu me lembro dele..." Ele aponta para o próprio olho negro. "Eu me lembro dele de La Noce -- não ele pessoalmente, mas os da mesma constituição e modelo. Havia dezenas de milhares deles. Eu achei que tínhamos pegado todos eles antes dos liberais virem ao resgate. Nós deixamos um escapar..."

"Aquela." Com o dedo trêmulo ele aponta para a cidade, em direção à cratera próxima da praça onde um pinheiro solitário se encontra.

Não parece haver uma única pessoa embaixo do pinheiro hoje. Nem mesmo Gaston, sozinho.

"Não há ninguém lá..."

"Gordo e rechonchudo, como um faisão..." Ele não te ouve. "Implorando para ser abatido." Um sorriso se espalha pelo rosto dele, e ele diz suavemente: "Por favor, Sr. Dros. Atire em mim."

Ele sussurra com uma fome tão predatória, que beira a cobiça.

"Vamos, definitivamente, recuar. Acalme-se."

"Acalmar? Eu não estou com raiva..." As mãos dele tremem. "Eu amo ele. Ele me lembra de tudo pelo que lutamos. Ao menos nós matamos aquele Frissel e a guarda dele..." Ele é acometido por um ataque de tosses.

"Você gostaria de matá-lo?"

Ainda não. Eu gosto de olhá-lo, empertigado por aí, e colocar a mira sobre as medalhas dele." O sorriso perdura. "Bem no rosto dele, e apenas... esfregar o gatilho. Pensar sobre isso. Deixar o bon-bon derreter na minha boca...

Uma guloseima. Melhor guardada para mais tarde... ele gosta de deixar o melhor para o final.

"Guardar o doce para mais tarde?"

"Ele é um saboroso bon-bon, aquele lá. Uma verdadeira guloseima. Para o dia sombrio -- o mais negro deles. Quando eu coloco aquela arma na minha própria boca. Eu penso: não, não desperdice isso. Coloque este chumbo naquele René metido. Pelos garotos que ele matou -- e então eu o vejo jogando aquelas bolas, e subitamente sinto..." Ele solta um suspiro melancólico.

"Melhor. Eu até mesmo escondo uma bala, para que eu sempre tenha uma. Para ele..." As linhas faciais dele se endireitam quando ele olha para o continente. "Não o tenho visto lá ultimamente... deve estar com a artrite atacada. Velho babaca..."

Ouvir isso pode desestabilizá-lo -- você tem certeza que já conseguiu tudo dele?

Momentaneamente ele fica preocupado pelo outro. Ele o faz lembrar de si mesmo. O mesmo ódio. A mesma... você tenta pensar em outra coisa -- mas não, é apenas ódio.

Eles são veteranos da mesma guerra. Em algum lugar a oeste, na Cidade do Carvão, o inimigo dele está deitado em uma sala escura, em uma prancha metálica, sem respirar. Como ele também estará. Em breve. Metade da guerra entre esses dois homens está acabada.

Com um andar inquieto, o Oficial-Satélite Jean-Heron Vicquemare marcha pelo cais, 22 quilômetros a Leste -- em Martinaise: "O que ele poderia, possivelmente, estar fazendo lá por tanto tempo," ele diz.

"Trabalho policial?" A Policial de Patrulha Judit Minot responde, com um tom de esperança na voz. Um tom de calidez também, contra o ar gelado que sobe da água...

Ele está bêbado, ela pensa. E todos nós sabemos disso. Ainda assim, ela está tentando ver sob um olhar generoso...

Acene concordando.

"Ele é um saboroso bon-bon, aquele lá. Uma verdadeira guloseima. Para o dia sombrio -- o mais negro deles. Quando eu coloco aquela arma na minha própria boca. Eu penso: não, não desperdice isso. Coloque este chumbo naquele René metido. Pelos garotos que ele matou -- e então eu o vejo jogando aquelas bolas, e subitamente sinto..." Ele solta um suspiro melancólico.

"Guardar o doce para mais tarde?" o tenente pergunta agradavelmente.

"Algumas vezes Cuno gosta de olhar o saquinho antes de comer. Só olhar a coisa cheia ainda..."

"Uma verdadeira guloseima. Para o dia sombrio -- o mais negro deles," ele diz, quase salivando. "Quando eu coloco a arma na minha própria boca, eu sempre penso: Não. Coloque esse chumbo naquele René metido. E eu vou olhar para ele jogando aquelas bolas. E eu subitamente sinto..." Ele expira.

Apenas acene.

"Gordo e rechonchudo. Como um faisão, implorando para ser abatido..." Um sorriso se espalha pela face, e ele sussurra: "Por favor, Sr. Dros. Atire em mim."

Não parece haver uma única pessoa embaixo do pinheiro hoje...

"Eu não sei sobre isso..."

"Putas... disco?"

"Eu nem me importo mais sobre aquelas putas..." Ele encara desanimadamente os juncos. "Acabe com isso. Prenda-me."

René deve ter sido uma baita perda para ele. Talvez você consiga que ele fale sobre coisas que não exijam tanta raiva... porque ela não existe mais.

"Putas..." é tudo que ele diz. Até mesmo aquela palavra precisa ser forçada através dos dentes dele com muita força. A raiva ferve muito.

Ele poderia estar se referindo à Joyce, na juventude dela. Eles deveriam ouvir disco quando vieram para cá... mas é difícil dizer.

Ou talvez seja apenas o corpo e a mente dele, finalmente se entregando...

"Estou feliz por termos falado sobre isso. Agora..."

"Feliz que conversamos sobre o quê?" Outro movimento errático. Ele está tremendo...

"Feliz? Tudo se foi..." Ele encara a poeira ao seus pés. Grama primaveril cinza e suja por toda volta.

"Você mencionou que o Sindicato é social-democrático -- e o Sr. Claire é uma farsa social-democrata."

"Eu não quero falar sobre a maldita democracia social mais. Traidores é tudo que eles são. Mentecaptos..." Ele balança o braço, agitado e abatido ao mesmo tempo.

René ainda pesa na mente dele.

"Outra horrenda decepção..." Ele cutuca as cinzas: "Sindicatos são o verdadeiro inimigo; o real inimigo do proletariado, apaziguando as massas."

Decepção -- tão pessoal. Ele demonstra uma familiaridade com o alto escalão do Sindicato.

"Quem é uma decepção -- Evrart Claire?"

"O sapo deformado? Eu não esperaria que ele limpasse a própria bunda. Eu me refiro ao cérebro da operação. O inteligente."

Edgar!

"Você se refere ao Edgar, irmão do Evrart?"

O velho gargalha com um aceno. "Ele se enaltece falando sobre revoltas e base social -- eles devem ter enviado o inteligente para alguma Universidade em Le Jardin onde é 'alienação' isso, e 'hegemonia' aquilo..."

Ele foi ludibriado por esse Edgar. Eles devem ter se encontrado pessoalmente para essa animosidade ter se surgido.

"Certo, entendi."

"Eles contra o paredão primeiro," ele diz. "Os primeiros contra a parede. Por deixar as usinas do capital funcionando. Eles deveriam ir antes dos proprietários."

"Você falou com Edgar?"

"Ele contra o paredão primeiro..." Ele parou de cutucar as cinzas, apenas balança a cabeça.

"Os Claires notariam um homem escondido no quintal deles -- depois desse tempo todo. Nada acontece em Martinaise sem que eles saibam."

Claro. Talvez os Claire tenham pedido que ele...

Não vá direto na jugular, esgote tudo mais primeiro, amacie-o...

"Sobre o que vocês conversaram?"