Você fica imediatamente surpreso com a falta de peso da bola. Não importa. Você vai fazer…

Você fica imediatamente surpreso com a falta de peso da bola. Não importa. Você vai fazer funcionar.

Deus, isso é bom -- você sente o tremor familiar de empolgação e adrenalina que precede cada vitória. O tempo congelou.

Sinta a bola.

A bola de metal frio é surpreendentemente lisa contra seu pescoço. Tem um padrão. (Provavelmente uma bola patrocinada.) A sua só seria coberta com colisões de aprendizado e cicatrizes de vitória.

Seus músculos já estão se ajustando ao peso, o sistema nervoso calibrando, até que você e a bola se fundam em uma só entidade. O homem-bola está pronto.

Observe os arredores.

Uma brisa fria bagunça seu cabelo enquanto você fica parado, os pés firmemente plantados. Todos os sons, cheiros, até o vento -- tudo se desvanece até que a única coisa que resta é a união do Homem e da Bola.

Oeste, na Grand Couron Arena, um golpe de esquerda por cima do ombro de Arsène-Luc Edelbrock, manda o campeão dos pesos pesados de Samaran, Kostya 'Mjasnok' Koštunica, voando para o chão. A multidão enlouquece. Revachol ama seus heróis.

Há tempo para um último olhar interno. Quem sou eu?

Uma personificação de puro movimento. Um locomotor aperfeiçoado funcionando com eficiência máxima.

Observe o medo e a confusão refletidos nos olhos dos dois velhotes -- eles estão maravilhados com sua superioridade. Você é um Deus para eles.

Alguns ainda diriam que você é um policial, mas acho que já ultrapassamos isso.

Liberte-se. Seja a bola. (Continue.)

"Merde!" o velho soldado grita de indignação. "Bordel de merde!!!"

Um puta monte de merda?

Não foi um puta monte de merda. O tiro foi de pelo menos 23 metros. Provavelmente 24 e mais um pouco. Nada do que se envergonhar.

"Qual DIABOS é o seu problema?"

"Problema? Eu não entendo."

"Você vandalizou nosso jogo, filho." Ele tenta se acalmar. "Não podemos jogar pétanque com cinco boules."

"Desculpe, um erro honesto. Estamos bem?"

"Não, nós não estamos bem, diabos!" Uma veia na testa dele está saliente de forma alarmante. "Queremos o nosso boule de volta!"

"Pega leve, René." O alegre tenta acalmar a situação. "Isso é apenas um mal-entendido, não é, policial? Nenhum mal feito."

"É claro que há prejuízo, sua lesma laranja!" O salto de sua bota de cavalaria bate no chão. "Você nos deve um maldito boule!"

Você é um oficial da lei com coisas muito mais importantes com que se preocupar do que boules. Não aceite essa merda.

"Eu não tenho um boule, mas isso serve?" (Segure a bola de arremesso.)

"Será que isso..." Ele fica em silêncio e encara a bola. "Não, não vai porra nenhuma..."

"Obrigado, policial." O homem alegre rapidamente pega a bola e quica em sua mão. "Isso é algo realmente... Honestamente eu acho que é melhor do que o nosso velho boule mesmo!"

"Mon dieu..." ele murmura, esfregando as têmporas. "Tudo bem. Tudo bem. Tudo bem. O que você quer, policial?"

Sim... por que você veio aqui? É improvável que saibam alguma coisa sobre o assassinato.

Nunca se sabe, ele pode saber de algo. Este é um bom ponto de vista.

Apenas fale. Isso vai suavizar as coisas. Os idosos gostam de atenção.

"Certo, vou tentar consertar isso." (Aceite a tarefa.)

"Boa." Ele concorda. "Os erros são perdoados, quando os homens pelo menos tentam repará-los. Eu acredito que você vai tentar. Agora, por que você se aproximou de nós?"

"Escutem, pessoal, a bola se foi e eu tenho um assassinato para resolver, certo?" (Recuse a tarefa.)

"Um bom exemplo você está estabelecendo aqui hoje, policial." Ele diz, balançando a cabeça lentamente. "Vou me lembrar disso. E Gaston também."

"Está tudo bem, policial. Esquecido completamente. Era meu boule e eu tenho um sobressalente." Ele tira outra bola do bolso. "Está tudo bem e estamos prontos para ajudar no que pudermos!"

Ele está tentando evitar o conflito a qualquer custo.

O tenente não diz nada, mas o rosto está rígido. Parece que ele não aprova suas exibições atléticas.

É sua recusa em assumir responsabilidades que não gosto.

"Achei que fosse um arremesso de peso."

"Bem, com certeza não é, isso é pétanque", o homem rebate, levantando a voz novamente. "Você arruinou um jogo de pétanque. Queremos o nosso boule de volta!"

"Pi-tanque?"

"Sim, pétanque", diz o homem, levantando a voz novamente. "Você arruinou nosso jogo de pétanque. Queremos nosso boule de volta."

"Oh, pétanque, eu entendo..."

"Não, não entende! Nosso jogo de pétanque está arruinado!" Ele está ficando com raiva de novo. "Queremos o nosso boule de volta."

"Não é um tríceps direito fraco, isso é certo."

"Eu não me importo se você é um policial -- você não sai estragando o jogo de alguém. É tão desrespeitoso, diabos!"

Um homem de sua idade ficando agitado assim? Melhor cuidar da pressão arterial.

"Estou sentindo raiva. E não entendo por quê."

"Eu sinto muito."

"Espere... o quê?"

"Não seja um mau perdedor, ainda é um jogo justo entre vocês dois. O segundo lugar é uma posição no pódio."

"Eu sou um deus do atletismo. Por que eu teria problemas com qualquer coisa?"

Não foi uma merde. O tiro foi no mínimo de 23 metros. Provavelmente 24 e mais um pouco. Nada do que se envergonhar.

Isso pareceu... errado. Errado como tocar no peito da sua irmã. Você arremessou o peito da sua irmã.

"Mon dieu," o homem animado exclama. "Bom trabalho, policial. Foi um excelente arremesso!"

Não há duas palavras mais prejudiciais que um atleta possa ouvir do que bom trabalho. E isso era totalmente embaraçoso!

Mossback e sua bola de merda estão zombando de você. Você precisa ficar com raiva. Use palavrões. Mencione porra.

"A maldita bola estava escorregadia pra caralho! Como você espera que eu jogue esse pedaço de merda quando o velho está cheio de coragem, Mossback?!"

"Do que você está falando? Você acabou de executar um arremesso de pétanque quase perfeito!" O tom dele está cheio de admiração.