Em sua mão você segura quatro quintos de "Dick Mullen e a Identidade Equivocada".

Fugindo de uma cena de crime, destruindo provas... Mesmo que o Detetive Mullen não tenha cometido o assassinato, ele deveria enfrentar anos atrás das grades.

Dick Mullen não será enviado para a cadeia por causa de algumas sutilezas legais!

A coisa tá pegando fogo! Se Dick Mullen não puder resolver os dois assassinatos antes que os policiais o peguem, ele vai sumir para sempre...

E você nunca saberá o que acontece! Porque o resto do livro se foi.

Acho que é isso, então. (Feche o livro.)

Posso supor, não posso? Se Mullen fosse para a prisão, não haveria mais cinquenta desses livros.

O que faz você pensar que esse não é o caso final de Dick Mullen?

Certo, tanto faz, isso está ficando ridículo. (Feche o livro.)

Já não existe um livro chamado "Dick Mullen e o Caso Final" ou algo assim?

Como você sabe que esse não é finalmente o caso final?

Isso pode continuar para sempre. Acabe com isso agora.

Você consegue solucionar o caso antes que os policiais fechem o cerco?

Espere -- eu tenho algumas perguntas primeiro.

O que é, detetive?

Por que Dick Mullen se tornou um detetive, em primeiro lugar?

Nunca houve um momento em que ele não fosse um detetive. Ele nasceu um detetive.

Eu não nasci para ser um detetive?

Por um momento, você deixa de ler a história na página e vê o livro como ele é, uma coleção de páginas quebradiças e impressas de maneira barata, unidas por cola feita de cascos de cavalos...

Do nada, você ouve o barulho de tênis no chão encerado e sente a queimadura da corda nas mãos. São resquícios das memórias de alguma outra vida?

Em outras palavras, você não encontrará as respostas que procura aqui.

Mas por que ele é assim?

Dick Mullen foi feito para quebrar crânios e resolver casos. É quem ele é. Ele não pode deixar de ser um detetive, assim como um tigre não pode deixar de ser um predador durante a noite.

Mas você não é um tigre, Harry. Você é um homem. É sua maldição ter que escolher.

Mas você não é um tigre, detetive. Você é um homem. É sua maldição ter que escolher.

Não tenho mais perguntas. Já descobri tudo.

Então, quem fez isso, detetive? Quem matou Charlie Spillane e Deanna Deneuve?

Quer saber? Eu não dou a mínima. (Feche o livro.)

O comunismo os matou.

O quê? Isso nem faz sentido. Nunca há uma resposta direta para você, não é? Você simplesmente fica preso a noções estúpidas e aleatórias e depois as repete em toda e qualquer oportunidade.

Agora vá em frente, descubra quem realmente fez isso.

Termine o livro.

Você começa a folhear as páginas furiosamente. Mesmo sabendo que esses livros seguem uma série de metáforas bem batidas, você se vê completamente absorvido. Você está virando as páginas tão rápido que nem percebe a lombada antiga se descolando...

Você tenta agarrar as páginas conforme elas se soltam, mas seus dedos não são rápidos o suficiente... elas se foram.

Dúzias de páginas se espalham pelo chão. O último quinto ou mais do livro parece ter sido perdido. É possível que você possa reunir e remontar as páginas, mas isso demoraria demais.

"Aaah! Agora eu nunca vou saber!"

"Que pena, detetive. Se serve de consolo, a resolução quase nunca é muito satisfatória..."

"E aproveitando, talvez devêssemos voltar a dar sentido ao nosso próprio caso?"

No ano passado, mais de 71% dos assassinatos em Revachol não foram resolvidos. Em Revachol Oeste, esse número estava perto de 85%.

Está certo. Você nunca vai. Mas então, não é assim na vida real, detetive?

"Velha cola de cavalo estúpida."

"Ah, sim. O problema dos livros de brochura do mercado... eles não são feitos para durar..."

"Talvez este seja um sinal de que você deveria voltar a resolver seu próprio assassinato, hein, detetive?"

Não se esqueça, pode ter sido o delirium tremens.

Isso, culpe um cavalo morto por seus dedos gordos e desajeitados.

Dúzias de páginas se espalham pelo chão. O último quinto ou mais do livro parece ter sido perdido. É possível que você possa reunir e remontar as páginas, mas isso demoraria demais.

O filho imbecil do político?

Poderia ser. Quem sabe? Só há uma maneira de descobrir.

O capitão de polícia sujo?

Hã... Dick Mullen?

Você tem prestado alguma atenção? Não era Mullen! Era. Um. Impostor. Agora vá em frente, descubra quem realmente fez isso.

O colecionador de arte drogado?

O amor fez isso.

Por que se dar ao trabalho de solucionar crimes se o mundo é tão maligno?

É realmente tão mau, detetive?

É, maligno pra caralho.

Então por que você ainda está aqui?

Porque preciso solucionar este caso. Não pelos outros. Por mim.

O que você está tentando provar, exatamente? E o que mudará se você conseguir provar?

Mas, afinal, quem disse que esse livro pode dizer alguma coisa? É apenas um pedaço de celulose mal feito, feito para ser consumido e descartado.

Porque eu sou muito covarde para fazer qualquer coisa a respeito.