"Certo." Ela pega a caneca de café da mesa.

Ela era do tipo dela.

Olhe para ela: dentes como pérolas, rosto como o seixo -- ela parece uma estrela de cinema dos anos vinte. Você quase pode vê-la em Automatik Polychrome. Aqueles pôsteres na carreta da Ruby...

"E se eu te dissesse que você está presa, senhorita."

"Klaasje..." ela repete com um sorriso dolorido no rosto, as costas pressionadas contra o guarda-corpo.

"Foi o meu primeiro namorado de verdade que me deu esse nome. Ele nunca se recuperou das merdas pelas quais passamos. Por causa de mim."

"Quem era ele?"

"Quem era ele? Um garoto. Um estudante. Era algo bom e eu destruí. "Ela o olha nos olhos, a boca tremendo.

"Eu sei que sou uma bosta -- eu sei. Mas eu não fiz nada. Nada ilegal pelo menos."

Falha em prestar assistência a uma investigação policial.

Ela propositalmente deturpou informações cruciais ao caso.

Porra de jogos mentais! Já basta!

Isso mesmo. Duro, e impiedoso agora, DURO E IMPIEDOSO enquanto a prendemos.

"Você é um risco de fuga -- e eu já te falei que você é uma suspeita em uma investigação de homicídio, se lembra?"

O tenente retira um par de algemas.

"Por favor, não." Os olhos dela se arregalam de medo. Ela tenta recuar para mais longe...

... mas não há para onde ir. Uma queda de dois andares para a praça mosaico -- se ela pudesse, ela teria fugido antes.

Frágil, desprotegida, a voz dela é fina e cansada.

"Eu acho que sei quem fez isso. Quem atirou no Lely... eu posso te dizer. Eu posso te ajudar."

Ela sabe de alguma coisa!

"Kim, prenda essa mulher antes que ela diga qualquer outra coisa." (Ignore a teoria dela.)

"O que você sabe? Quem atirou nele?"

Ela fica silenciosa por um segundo -- como se procurando por certeza interiormente. Então, em uma voz abafada, ela diz...

Se preparar para esta traição é difícil para ela.

"Ruby."

"Espionagem industrial. Nós temos suporte de leis internacionais aqui na Zona de Controle."

"Você deturpou informações sobre o caso. Sem a confissão dos Hardies nós não saberíamos nada."

"Você não vai mais fazer esses jogos mentais comigo." (Abane o seu dedo próximo à sua cabeça.) "Você vem com a gente."

"Você é uma suspeita em uma investigação de homicídio. Você é um risco de fuga. Essas são todas as razões que preciso."

"Falha em prestar assistência a um oficial de polícia. Você desperdiçou nosso tempo -- em uma investigação onde o tempo era crítico."

"Fofo. Você ainda está presa."

"Mas eu não fiz nada..." Ela recua para o guarda-corpo -- com um sorriso forçado na face. "Nada ilegal."

Você quase diz as palavras, mas então para -- o tenente está lá fora, em algum lugar a 28 quilômetros daqui, provavelmente lendo o manual para encarceramento. Aquele que ele sabe como usar. Volte e diga isso com o Kim aqui; você não pode lidar com isso sem ele aqui.

"Seu nome real não é Klaasje Amandou."

"Eu concordo." O tenente se vira para ela. "Você não nos daria seu nome real -- não quando pessoas estão atrás de você."

"Certo." A voz dela se parte subitamente -- como se houvesse um garrote em torno do pescoço dela.

Aperte ela. Você a pegou.

"Acabaram as mentiras agora, hein?"

"Certo, sim -- não é." Ela está encurralada. "Esse não é meu nome."

"Você admite!"

"Você registra seu trabalho toda semana. Isso tudo é transmitido ao COMINSUR. Eu não poderia simplesmente implorar para você não inserir meu nome... Então eu menti."

"Como eu menti antes. Eu menti para meus empregadores. Eu tenho que mentir o tempo todo..." Ela olha para as próprias mãos, as unhas lascadas de branco. "Eu estou tão cansada disso."

Ela não está mentindo agora. Ela está realmente muito cansada. O metabolismo dela a deixa na mão, o resplendor ou qualquer que seja o narcótico que ela está tomando está perdendo efeito.

"Você provavelmente nem é a Miss Oranje '37, é?"

"Eu sou." O sorriso estremece. "Eles nunca podem tirar minha faixa e meu cetro de mim."

Sim, eles podem! Por mentir!

"Diga-me seu nome verdadeiro."

"É Katarzine Alasije." O sorriso no rosto dela é tímido -- quase dolorosamente tímido.

É um nome de Graad -- de origem Zsiemsk ou Yugo-Graad -- nada Ocidental. Cheira a olho de motor, taiga, desolação econômica, e alcoolismo infundido com música rock.

Isso também faz de Klaasje quase um acrônimo -- para Katarzine Alasije.

Não diga nada. (Prossiga.)

"Eu não falo isso em voz alta a um bom tempo... esse nome." Ela balança a cabeça.

Ela está só ocupando o ar vazio. Não aguenta o silêncio.

"Eu vou continuar a te chamar de Klaasje." (Prossiga.)

"Está bem..." Ela olha para o cinzeiro. Então para você.

Ela não se sente como Klaasje. Ela se sente como um nada.

"Eu vou te chamar de Miss Oranje Dançarina de Disco." (Prossiga.)

"Você pode me chamar do que quiser." Ela sorri, cansada demais para rir.

"Espere, Klaasje é uma abreviação de Katarzine Alasije?"

Ela acena. "Foi uma coisa sentimental. Eu quis ser mais eu aqui. Dessa vez. Então eu usei meu apelido."

Um apelido -- quem te deu esse apelido, Klaasje?