"Para o que eu tenho usado ele..." Ele o olha direto nos olhos: "Eu o tenho usado para…

"Sim, Klaasje. Você não tinha escutado o nome dela, tinha?"

"Meus ouvidos não alcançam a cidade."

"Você a conhece, não é? Ela tinha relações íntimas com a vítima. O mercenário."

"Com a vítima..." Ele desvia o olhar dos campos floridos esbranquiçados e cai em silêncio. Então os músculos da mandíbula tremem, um espasmo.

Há um pequeno tremor -- parece com um sorriso. Um sorriso torto. Ainda assim, não voluntário. Ele está para explodir...

Não deixe nenhuma ponta solta. Pegue-o em tudo.

Quase. Mas você precisa de mais um. Apenas um. Ou talvez dois...

"Lírios -- atrás da janela da vítima! Eu os vi crescendo aqui." (Aponte para eles.)

"Malditos lírios..." Ele olha para o campo florescendo: "A ilha toda está ficando branca com eles..."

"Certo. Vamos recuar por um momento. Diga-me..."

"Você está perdido, droite. Você está louco..." Ele balança a cabeça, tufos de cabelo grisalho no crânio e no queixo...

"Você fez isso -- porque está do lado do Sindicato, não é? Foi algo político."

"O Sindicato de Débardeurs' é uma mancha à social democracia, e o porco burguês gordo que o mantém..." Ele balança a cabeça.

"Sr. Claire? O que tem ele?"

"Nunca confie em um democrata social. Democratas sociais são pederastas -- e mulheres. Eles são os verdadeiros inimigos."

Há algo aqui para mais tarde, ele sabe o nome dele. Mas não deixe isso quebrar o ritmo agora, continue em frente...

"Você o matou. Você tinha os meios e a motivação. Acabou."

"Acabou? Acabou quando eles bombardearam a costa... e corpos foram despedaçados pela pressão. Foi quando acabou. Para todos nós." Os olhos deles veem através de você.

"Seus putos, você não entendem. A artilharia, a neblina de sangue... a agressão é inacreditável, quando você ataca os interesses da classe deles."

"Sinto muito pelo que aconteceu." O tenente suaviza a voz. "Mas nós não estamos com a Moralinterna. Nós somos cidadãos Revacholianos, como você."

"Vocês são o inimigo," a voz dele guincha. "Vocês são albardeiros do regime do mercado liberal."

Ele ficaria realmente, muito irritado se você dissesse:

"Eu sou dez vezes mais radical que você. Eu sou um centrista radical. Eu mantenho esse lugar são."

"Você chama isso de são? A cada vinte segundos temos um tiro. Crianças atirando merdas, enquanto eles vem e as pegam... putos molestadores de crianças..." ele quase engasga com a própria voz.

Você vê o matador nele. Tossindo com a leve intensidade da própria voz. As palavras acabaram, os olhos dele saltam das órbitas.

O mundo todo é um mecanismo travado para ele, em toda a história, com apenas um feixe de luz que brilhou a 44 anos atrás.

Em um ataque de fúria ele parece ter se libertado de alguma coisa. Um pequeno fogo surge nos olhos dele, como uma chama piloto em um corredor...

Apenas mais um, não pode ser mais que um agora...

"Nós vamos ter um parlamento. Ele irá proteger o mercado e estabilizar as ruas. É isso que eu apoio -- democracia de verdade."

"Estabilizar... esse parlamento vai ser a fechadura da jaula. Ele não vai estabilizar merda nenhuma. O mercado é ruína, pingando à pena e sofrimento..." ele quase engasga com a própria voz.

"Você está certo. Eu sou um colaboracionista, mas ao menos eu faço alguma coisa. Eu mantenho a paz nas ruas, enquanto você simplesmente quebra tudo."

"Manter a paz? Você chama isso de paz? A cada vinte segundos temos um tiro. A guerra ainda está lá, e nós estamos perdendo..." ele quase engasga com a própria voz.

"Eu sei o que aconteceu aqui, nessa cidade. Vocês, lunáticos raivosos, a despedaçaram e mataram 50 milhões de pessoas."

"Foram 200.000! 200.000 no máximo. Aqueles números eram loucura," ele sibila. "Milhões, dezenas de milhões morreram depois do Desembarque! Em suas mãos..." ele quase engasga com as próprias palavras.

"Eu não me importo. Eu não me importo com o que aconteceu há 50 anos. Esse é o agora e eu preciso manter a cidade segura."

"Segura? Você chama isso de seguro? Isso é derrota! A cada vinte segundos temos um tiro. Essa guerra nunca acabou, nós simplesmente a estamos perdendo..." ele quase engasga com a própria voz.

"Eu sou um Revacholiano como você. Eu não trabalho para os cães em La Delta. Eu subverto o sistema por dentro."

"Subverter o sistema por dentro... seu cão doente! Você lambe as bolas deles, é isso que você faz..." ele quase engasga com a própria voz.

"Nós num estamos com eles, fera," a criança cria alarde. "Esse é a maldita Revachol Oeste representando."

"Você está com o inimigo, garoto..." A voz dele sai com um guincho. "Um maldito albardeiro do regime de mercado liberal."

"Eu me pergunto: qual a marca das botas que você está calçando?"

"Tudo são marcas com vocês, individualistas... Quem se importa com a marca dos meus calçados? Sansa..." Ele olha para os calçados de corrida dele, cobertos em lama. "Alguma merda."

"Me mostre as solas por favor, Sr. Dros."

"Puto imbecil..." O velho estica a perna. Um padrão espiral preto e branco cobre a sola do velho calçado de corrida gasto no pé dele.

O fabricante é Sansarique -- o modelo é Corbeille e o tamanho é 43.

Esses não são os padrões incomuns, horizontais que você viu na poeira no chão do quarto escondido. Eles parecem, entretanto, ser do mesmo tamanho...

"O tamanho encaixa, mas não a sola..." O tenente chega à mesma conclusão.

Espere, talvez seja mais simples que isso...

Meu amo, ele não tem que estar calçando-os agora.

"Pessoas trocam de sapatos. Isso não significa que você não esteve lá -- se esgueirando próximo ao quarto onde a vítima morreu."

"Trabalhando esses miolos, hein?" Ele aperta os olhos na sua direção, pérolas negras brilhando com ódio. "Desesperado para relatar algo ao seus mestres. Eles realmente deviam adorar esse puto morto..."

O tenente te dá um rápido olhar de lado e acena em reconhecimento...

As marcas eram dele, você pode ver nos olhos, ele não consegue parar de fazê-los oscilar, procurando por alguma coisa...

O velho encara as próprias pegadas nas cinzas em volta da fogueira. Silêncio de repente, algum estranho processo ocorre dentro dele. Uma golfada de vento. Gaivotas à distância.

Você quase o pegou. Só mais um empurrãozinho...

Mais. Ele vai quebrar, mas você precisa de um pouco mais.

A criança te dá um olhar de lado rápido e acena em reconhecimento...

Mais simples? Não. Esse é outro ponto que você nunca irá conectar!

"Malditas pegadas, em toda parte... eu odeio elas..."

O tenente ergue as sobrancelhas.