A porta está fechada.

A porta está fechada.

Ainda há uma cavidade no vinil -- onde você deu o soco antes.

Bata.

Não há resposta -- está de noite, policial.

Uma jovem como essa provavelmente está fora e festejando. Bebida e drogas, deliciosas drogas estão envolvidas. A solidão desapareceu...

No Quarteirão de Jamrock, no Paliseum por música, companhia e homens... ou no Door To The River, pela morte e pelos opiáceos sintéticos. Ou, bem ao Leste, em Couron, em uma estrelada boîte de nuits, como La Cherte... longe daqui e de você, cão com calafrios.

"Nós deveríamos voltar de manhã."

"Quem é?" Uma voz de mulher responde -- abafada pela porta.

Cansada. Controlada.

"É a polícia. Podemos entrar?"

"Suba -- a porta está aberta!" Ela grita: "Estou secando o meu cabelo..."

Parece que está vindo de algum lugar do andar de cima -- você poderia bisbilhotar antes de subir...

Em algum lugar não longe daqui o tenente está preparando o arquivo dela. "Klaasje Amandou," ele escreve. Você percebe que o detetive deveria estar aqui para o que vem a seguir. Pode se provar... perigoso entrar sozinho.

Passe o dedo através da cavidade.

Essa pequena depressão é tudo o que você poderia infligir à porta.

"Por que você está fazendo isso? Não faça isso comigo, por favor!" Lembra? Para quem foi aquilo?

Bata...

Luto Branco. Era luto o tempo todo. Você deveria ter visto isso chegando, estava bem atrás dos olhos dela...

As palavras ainda ecoam no corredor...

Vadia desgraçada.

Lá vamos nós -- vadia desgraçada. Que coisa legal de se falar, Harry. Está tudo benzão com você.

Apenas bata de novo.

A porta se sente fria.

Bata...

Eco Cáustico. Era escuridão o tempo todo. Mas você era jovem e era verão. Você só teve que mergulhar...

Você está tão sozinho como da última vez. O que quer que lhe fizesse companhia nesse mundo -- o que te manteve seguro -- saiu do seu lado, para nunca mais retornar.

A beleza te abandonou nessa feiura, honcho. E como! Você não pode nem lembrar o nome da beleza; o que a beleza era...

Você engole, como engoliu da última vez. Qualquer emoção amarga que estava nadando para a superfície -- agora -- desaparece. Submerge. Afunda novamente em você.

[Sair.]

A porta está fechada.

Bata novamente.

Ainda sem resposta.

Bata novamente, muito mais forte.

Ainda nada.

O tenente te dá uma olhada rápida.

Ele não gosta de onde isso está indo.

Você deveria fazer a porra de um buraco nela com o punho.

"Vadia desgraçada!"

"Ei! Qual é o seu problema?"

Isso foi bom. Todas são vadias. Agora faça um buraco na porta.

Não. Todas são vadias? Afinal, o que isso significa? Inspire e vá embora.

Suprima o desejo.

O murmúrio em seus ouvidos recua lentamente, a sua respiração se normaliza. Esta é uma porta sortuda.

Esmurre a porta.

Você bate seu punho contra o vinil. Não produz um buraco. A porta fica firme na moldura e seu punho dói. Isso foi uma coisa muito boa, normal de se fazer.

Sem mencionar o ótimo exercício!

"Pare com isso!" O tenente parece zangado.

Inspire.

Você escuta o murmúrio do sangue nos seus ouvidos. Suas costas lentamente relaxam quando você expira. Esta é uma porta sortuda.

Tente a maçaneta.

Esta porta pode ser aberta apenas com uma chave ou por dentro.

Enquanto você segura o metal, você sente o calor deixado lá pela mão dela.

[Sair.]

Bata.

Não há resposta.

Você escuta o chuveiro ser ligado, em algum lugar lá dentro.

Uma tremenda solidão se abate sobre você. Todos no mundo estão fazendo alguma coisa sem você.

"Beleza, não me abandone nessa feiura toda!"

A porta não se importa.

A porta provavelmente pensa que você é um perdedor também. Você sente a sua gravata engraçada se tornar cada vez mais apertada ao redor do seu pescoço...