Tudo bem, é assim que vamos fazer:

Ignore-o. Você está se dirigindo a todo o grupo agora.

"Seremos a unidade um, Cães Fantasmas. Você e Gaston são a unidade dois -- Cães Reais."

"Concordo. E quanto ao grupo todo?" Ele rapidamente acrescenta: "Proponho Épées de la Couronne -- Espadas da Coroa, em homenagem à minha antiga unidade."

Tenho certeza que podemos fazer algo com um pouco mais de impacto do que isso.

Oh meu deus, pare com essa intriga e apenas exija o sanduíche!

"Não, isso é muito antigo. Que tal...?"

"E sobre o quê?!" A julgar pelo tom de voz, o velho carabineiro realmente queria honrar sua unidade.

"Solução Soberana?"

"É estranho. Não gosto. Vamos com o meu por enquanto e você..." Ele aponta para Gaston. "Anime-se."

O tom dele não deixa espaço para discussões. Dar ordens é uma segunda natureza para o velho carabineiro.

"Tudo bem, tudo bem", o velho se espanta com o tom autoritário de René, mas não ousa contestá-lo. "Eu tenho um mau pressentimento sobre isso."

"Bom, bom, agora que está resolvido -- ME DÊ O SANDUÍCHE!"

"Oh..." Os olhos dele brilham em compreensão. "Você passou por todos esses problemas pelo meu sanduíche? Estou lisonjeado, policial, mas minha resposta é não. Agora, de que outra forma posso ajudá-lo?"

"Só uma coisinha -- seu sanduíche. Quero segurá-lo por um momento."

"Está tudo bem, Gaston, apenas por favor me dê o sanduíche agora."

"Os Três Boiadeiros?"

"Os Farristas Imigrantes?"

"Milhões de Guillaume?"

"Quebra-queixos de Revachol?"

"Os Portadores da Lei?"

"Na verdade, vamos honrar sua antiga unidade -- Épées de la Couronne então!"

"É digno. Precisamos de dignidade. E você..." Ele aponta para Gaston. "Anime-se."

"Os Quatro Filípios?"

"É digno. Eu gosto. Precisamos de dignidade. E você..." Ele aponta para Gaston. "Anime-se."

"O Pelotão de Fuzilamento de Frissel?"

"A Chama Vigília?"

"Leões de Guillaume?"

"Pare com isso! Eu só quero o sanduíche. Dê para mim!"

"Oh..." Seus olhos brilham em compreensão. "Tudo isso por um sanduíche? Estou lisonjeado, policial, mas você não pode tê-lo. É meu."

"Maldição..." o velho carabineiro olha para você, enojado. "Eu pensei que tinha analisado você, mas não dá para analisar uma lesma, certo?"

Não falando por experiência própria, mas sim, dá. É uma prática comum entre os entusiastas de lesmas.

Manipulando seus impulsos patrióticos assim? René vai se lembrar disso.

"Tem classe. E origens. Eu admiro isso."

"Serei a unidade um, Cão Fantasma. Você e Gaston são a unidade dois -- Cães Reais."

"Pensando bem... eu não quero organizar um grupo de vigilantes, afinal." (Largue.)

"Maldição, filho..." Ele puxa a boina para trás. "Quando você perceber que Martinaise -- Revachol inteira -- está indo para a merda de verdade, será tarde demais."

"Então..." O dono do sanduíche olha para você, obviamente confuso. "Existe algo em que eu possa ajudá-lo em vez disso, ou...?"

"Kim, eu cuido disso." (Pisque para ele.)

"Você tem certeza?" O tenente ergue as sobrancelhas. "Porque agora parece que você está organizando um grupo de vigilantes."

"Vocês não entendem? Nós, garotos locais, temos que ficar juntos. Faça as pessoas se sentirem seguras novamente."

"Primeiro eles pegam nossos empregos, depois nossas mulheres e quando o sanduíche é tudo que você tem -- os anarquistas virão pegá-lo também."

Essas opções parecem terrivelmente fascistas ou comunistas -- e se eu não quiser dizê-las?

Não. Você vai morrer de fome.

Você não é. Está tudo bem.

Diga uma dessas coisas fascistas ou comunistas ou vá se foder.

Opa... calma aí, Boca de Ouro. Ele não tem que dizer nada. Reative o modo policial e pule fora, se quiser.

"Seu sanduíche de sangue" (Aponte para ele.) "é uma ferramenta dos opressores, feita para manter os proletários nas rédeas."

"O quê?" O tenente lança um olhar penetrante. "Que opressores?"

"Eu não vou ouvir essa connerie comuna," ele fala entre dentes e vira as costas para você.

"Hã?" O homem alegre está coçando a cabeça perplexo. Ele não entende a situação.

"Olha, camarada, a superabundância que esse sanduíche personifica é inerentemente maligna."

"Eu realmente não entendo como o meu sanduíche pode..." ele começa, mas fica em silêncio.

"Eu também não, mas você não prefere comer um sanduíche sem o peso da culpa burguesa?"

"Eu prefiro este, policial." Ele está evitando seus olhos. "É realmente bom."

Diga a esse camarada perdido como seria o Sanduíche do Povo. Destile a essência do Proletariado... em um sanduíche.

"Mas imagine um sanduíche coberto inteiramente com pó de metal fino de uma planta industrial..."

"Isso parece horrível." Uma careta de desgosto percorre seu rosto alegre. "Você realmente não sabe se virar na cozinha, policial. Comida e política não se misturam."

"Mas imagine um sanduíche com design absolutamente mínimo. Elegante, eficiente, simples."

O ceticismo emanando do feliz idoso poderia ser sentido por todo o caminho até as Ilhas Semenine.

Ele não está imaginando.