Pela força do hábito ele ainda estala os dedos para você -- mas então para imediatamente…

"Presença sinistra? Uau... isso soa realmente mal. Eu espero que não aconteça com meu casamento."

"Seja o que for, uma coisa é certa -- não é minha ex-esposa."

"Ainda -- uma imagem sombria. Isso soa muito mal. Eu espero que isso não aconteça com meu casamento..."

Por alguma razão, senhor, ele não dá ouvidos às suas objeções. Continuando, em vez disso, como se fosse sua ex esposa. Estranho...

"Não, é o grande espírito branco que devora o mundo."

"Um grande espírito branco? Uau... isso soa realmente mal. Eu espero que isso não aconteça com meu casamento."

"Ela me seguiu para esse mundo quando eu acordei. Eu acredito que talvez seja uma caçadora planar."

"Caçadora planar? Uau... isso soa realmente mal. Eu espero que não aconteça com meu casamento."

"É, na verdade, não. Vamos mudar de assunto."

"Claro, cara, sem problema... e obrigado por isso. É bom conversar com alguém. Eu sei que não foi fácil perguntar." Ele sorri. "Eu espero que encontre solução para seus próprios problemas."

Talvez fosse uma boa ideia mostrar para si mesmo um pouco dessa empatia, de vez em quando? Só uma sugestão. Continue.

"Deora?"

"Deora-dos-Sete-Mares. É na outra ponta de Le Caillou, praticamente -- em outra ilha, chamada Laurentide, além do continente. Nós temos um cantinho lá, eu quase posso ouvir minha criança rir, quando neva..."

"Sério, você pode me contar."

"Cara." Ele geme. "Eu não sei o que dizer. Não há muito o que se fazer... não tem o que se fazer com uma ausência, saca?"

"Inferno, eu tenho saudade. Eu tenho sentido algo similar desde que acordei."

Pisque rapidamente.

A estrada desaparece, nada além de uma miragem... perante você, um caminhoneiro alto com olhos tristes.

Afaste o transe.

Você pode ignorar os caminhos labirínticos, mas você nunca irá se livrar deles -- eles estão cravados na sua alma.

Vai com calma, não force demais. Esse parece ser um assunto pessoal...

"Ei, Tommy -- abre o jogo. O que está te incomodando?"

"Cara, nada está me perturbando. Apenas as alegorias e cantorias normais de caminhoneiro: a estrada e as rimas. Esse congestionamento não ajuda também..." Ele olha em volta.

Esse é a única jogada que tem, Tommy? Caramba. É realmente difícil conversar de homem para homem...

"MEU AMIGO, EU QUERO CONHECER A SUA ALMA!"

"Legal, legal... Nós todos queremos conhecer uns aos outros, conhecer as aflições uns dos outros e tudo -- mas as pessoas, cara, elas tem almas escorregadias..."

Simples assim -- ele escapa do seu alcance. É possível que o GRITO não tenha ajudado.

"Cara, você parece triste. O que está acontecendo com você?"

"Eu estou bem, cara. Só que... o congestionamento me deixa para baixo. A fumaça, o arco-íris químico, a lona estirada na armação e os motores estúpidos desligados..." O homem retorna para o transe de palavras.

Talvez a abordagem tão direta não tenha sido a correta? Merda, é um negócio complicado olhar nos olhos de alguém e não errar.

"Me fale mais sobre essa... greve."

"É tipo... Não importa o que está acontecendo nas docas. Os trabalhadores fizeram um bloqueio. Fazendo demandas. Sem entrada nem saída."

Fazer greve, provavelmente, ajudaria você a escapar de um ou dois problemas.

"Talvez eu devesse entrar em greve..."

"Talvez você devesse. Tiras não recebem muito e trabalham por muito tempo. Além disso, você pode levar um tiro. Por que não?"

"A RCM é uma organização autogerida que opera através de doações. Nós promovemos nosso próprio líder. Seria como entrar em greve contra nossa própria... mãe."

"Hm. Eu acho que você tem uma certa razão."

"Sim -- mas continue. Você estava perguntando sobre a greve."

"Eu não conheço minha mãe -- eu faria greve contra ela também. Pelos meus direitos."

"Certo." O rosto do tenente o trai com uma pequena reação. "Mas continue. Você estava questionando sobre a greve."

"Não -- sua mãe."

"Eu não acho que você sabe como essa piada funciona, mas -- continue. Você estava perguntando sobre a greve."

"O que o Sindicato está exigindo?"

"Umas coisas bem extremas, pelo que ouvi. Como um novo guindaste elétrico e metade da companhia? Eu esqueci o quê exatamente. Bom para eles, eu acho..."

"Eu ouvi conversas de que também há uma representante da companhia na cidade. Como... um tipo de negociadora de greves. Ela deve saber o que está acontecendo. Demandas exatas e por aí vai."

"Ah, sim. Da Wild Pines..." Ele toma uma nota. "Nós iremos nos encontrar com ela em breve, estou certo disso."

"Mais alguma coisa que eu devesse saber?" (Conclua.)

"Mais alguma coisa?" Ele pensa. "É, essa não é muito minha área de atuação. Eu só faço meu trabalho e sou pago. Eu tenho coisas a fazer e lugares a estar. Todos nós temos."

"Todos quem?"

"Nós, caminhoneiros. Camionneurs. Uns poucos ainda estão por aqui esperando essa bagunça acabar. A maioria já se mandou para outro canto. Para ficar bêbado, ou chapado. Ou trepado." Ele sorri estranhamente. "Não que eu os culpe, na verdade."

"Você não?"

"Não é meu estilo. Procurar prazeres transientes é chato ultimamente. Eu prefiro a vida apreciada agora -- pensando, refletindo, observando." Ele olha pela estrada em direção ao horizonte, um brilho de... alguma coisa nos olhos dele.

O que é melhor do que buscar prazeres transientes? Quanto mais transiente, melhor! Quando um acaba, você pode se agarrar ao próximo.

Ele faz o melhor para parecer indiferente, mas há uma rigidez nele, como se tentando ocultar alguma coisa quente e profunda abaixo do exterior frio.

"O que você acha que a companhia quer?"

"Eles querem continuar fazendo o dinheiro fluir, cara." Ele faz um som de 'ka-ching'.

Ele não os culpa. Mas ele não está do lado deles, isso é certeza.

"Se importa em dar um trocado para um trabalhador duro?"

"Hein?" Súbitos deveres financeiros o tiram do transe. "Ah. Não, eu não tenho dinheiro nenhum. Eles não querem pagar por trabalhos inacabados."

"'Eles' quem?"