O veículo automotor parece muito triste, atolado sozinho no gelo.

"As coisas estavam indo tão bem, nós estávamos assobiando jovialmente..."

"Você ainda pode assobiar," o tenente diz com um sorriso. "Além disso, a noite é sempre mais escura antes da alvorada."

"Ao menos nós temos uma boa suspeita. Se nós encontramos o seu veículo automotor no mar, talvez nós possamos encontrá-la também."

Alguma coisa sobre a noção dele te dá forças. Faz você entender que esse não é o fim da estrada, ainda.

"Eles não vão me aceitar depois disso, vão?"

"Pessoas são mais valiosas que máquinas." Ele está tentando te animar agora. "Treinar um oficial de polícia é ainda mais custoso."

Pessoas sim, mas não você.

"As coisas estavam indo tão bem, nós estávamos conversando sobre as nossas mães..."

"Nós ainda podemos fazer isso," o tenente diz com um sorriso. "Além disso, a noite é sempre mais escura antes da alvorada."

"Primeiro meu distintivo e agora ISSO."

O tenente ajusta os óculos dele e não diz mais nada.

Há também uma quarta coisa que você perdeu.

Eu não quero ouvir sobre essa coisa.

Está perdida para sempre. Dentro do mais profundo dos mares.

Uma... quarta coisa?

Mais preciosa que a arma, o distintivo e o veículo automotor combinados. Perdida para sempre. Dentro do mais profundo dos mares.

"Então ele vai ficar ali desse jeito?!"

"Eu creio que ele vá precisar ficar ali, desse jeito, por muitos anos." Ele olha em volta. "Olhe para ele -- algumas partes podem ser salvas, mas no geral esta máquina está perdida."

"As coisas estavam indo tão bem, nós estávamos conversando sobre como as pessoas tem cores de pele diferentes..."

"Bem..." O tenente dá de ombros. "A vida tem um jeito de puxar o nosso tapete. Mas as coisas só podem melhorar daqui para frente."

"Eu posso consertar isso."

"Isso é muito improvável," o tenente responde com um suspiro. "Toda a parte elétrica está frita. Isso serve para a direção eletromagnética e para o sistema de freios também."

"Você seria sortudo se encontrasse um componente intacto ali..." Ele balança a cabeça. "Em poucos meses, não haverá nada além da ferrugem desse veículo. Vai ser mais barato comprar um novo..."

"Bem, não será mais barato. Este veículo automotor custa 40.000 reál... mas a longo prazo, vai fazer ainda mais sentido comprar uma máquina nova do que consertar esta."

"Eu não tenho tudo isso de dinheiro."

"Vamos encarar isso, esta é uma perda substancial para o orçamento do seu distrito." Ele está evitando seu olhar agora. "Eu quero dizer que minha delegacia tem apenas quatro outros veículos, além do meu Kineema..."

Isso era 20% do orçamento veicular da Delegacia?

"As pessoas vão ficar com raiva de mim, não vão? No Distrito 41."

"Eu não consegui nem pagar a conta do albergue."

"ISSO É UM DESASTRE."

"Eu quero que seja Jacob Irw, não eu."

"Bem, não é ele. É você. Eu sinto muito."

"Como nós tiramos ele?"

"Detetive," ele diz quase gentilmente. "Nós não podemos. Uma operação de resgate não é viável a esse ponto."

Afundou demais. Não há rampa de acesso para a costa.

"Talvez eu estivesse perseguindo alguém."

"Quem?" O tenente parece cético. "Eu acho que não. Se algo ocorreu... Você estava provavelmente bêbado."

Provavelmente? Tente definitivamente.

"Bem, ao menos eu posso ver o que tem lá dentro agora." (Conclua.)

"Sim. Vamos dar uma olhada."

"Eu odeio adivinhar. Distrito alguma coisa? Um distrito? Algo municipal?" (Esfregue suas têmporas -- você está ficando com uma dor de cabeça horrível.)

"Um distrito, sim!" Ele inclina a cabeça e continua com uma voz suave. "Um distrito policial. Distrito 41 -- seu distrito."

"Este deve ser Tommy 41, o apresentador matinal da FM 41!"

"Certo..." O tenente está olhando para você peculiarmente. "Ou 41 é o número de um distrito policial? Seu distrito."

"Ah deus, não..."

"Eu sinto muito, Harry. Eu sinto muito."

Quarenta e um, Distrito 41. Um fosso massivo se abre no seu estômago e a pior das sensações te acomete.

"Quarenta e um, hein? Esse corredor de rua é um belo mulherengo."

"Quarenta e um é a posição dele na hierarquia de corridas de rua clandestinas." (Esfregue seu queixo.) "Peixe pequeno, este aqui."

"Mas poderia ser também," ele inclina a cabeça e enfatiza: "... o número de um distrito policial. Distrito 41 -- seu distrito."

"Não é incomum que carros de corrida tenham números neles."

Ele sabe alguma coisa sobre o motorista deste veículo?

Sim. Número 41. Como em: Distrito 41. Qual é, cara -- esse é o nosso carro!

Ah, não não não não não. Mmm. Não está acontecendo! Não sob meus cuidados.

Qual é, Harry... Não há para onde correr. Somos só você e eu, velho amigo.

Ah Deus, não...

Eu sinto muito, Harry.

Um fosso massivo se abre no seu estômago e a pior das sensações te acomete.

Você sente como se estivesse prestes a desmaiar e cair do balanço. Suas mãos ficam úmidas e o ar parece azedo para se respirar.

Meu Deus, Harry! Meu Deus, Harry, o que você fez...?!