Olhos castanho-claros, suaves, te olham de volta diretamente no espaço entre os seus…

Huh... Não, Sr. Conclusões. Você é sempre meio limitado em suas habilidades analíticas. Não é culpa dela. Mas ainda assim...

Ah meu deus.

Eu sabia que algo estava estranho...

Eu sinto não ter captado isso antes. É preciso esforço consciente da sua parte.

Quem, eu?

Sim, você. Ele está falando de você, seu bajulador rastejante.

Você também.

Eu? Saí fora, eu sou firme.

Quem, eu?

Sim, ele está falando de você, seu brutamontes idiota.

Você também.

Eu? O que eu fiz dessa vez?

Quem, eu?

Sim, ele está falando de você, seu cuzão desleal.

Você também.

Eu? Nem pensar, eu sou sério, cara.

Quem, eu?

Sim, você. Ele está falando de você, seu frígido chato.

Você também.

Eu? O que eu fiz?

Como da última vez, olhos castanho-claros o olham de volta. Tudo é como foi, você sente a fumaça do cigarro subir dos lábios dela. Ela é tão bonita quanto...

Não se preocupe. Nós o protegeremos da beleza dela. Nós o aconselharemos através das camadas e dos tons da persona dela.

Nós veremos através das enganações. Você está blindado. Você é sábio.

Você está avisado. Existem músculos nos longos ossos brancos que alinham os membros dela, bem abaixo do macacão prateado...

Miss Oranje Dançarina de Disco... você quer colocar sua mão nas costas dela e sentir se curvar.

O que está... acontecendo?

Nada. Só o tempo passando. Não se preocupe.

Você não é um tolo.

Qualquer coisa fora do ordinário e você teria sido notificado.

Ar se move na sua traqueia. Seu coração bate. Você é um detetive -- volte a detectar.

Eu estou sendo... enganado?

Ela pressiona os cotovelos contra a cintura e vira a cabeça lentamente.

O cabelo dela roça nos ombros, fazendo um pequeno som sibilante, quase imperceptível…

Evite seus olhos.

O momento estranho termina. Foi rápido, não mais do que 2,2 segundos.

Ela olha de volta, o tempo passa lentamente. Os triângulos da face dela se rearranjam em um sorriso cansado...

"Não é meu assunto favorito..." Ela bate as cinzas do cigarro. "Mas tudo bem."

"Por que tinha uma bala na cabeça dele?"

"Bala?" Se faz um silêncio. O cenho dela se encontra no meio, com um franzido doloroso. "Ele atiraram nele também?"

Eu não estou captando nenhuma dramaturgia aqui, senhor. A pausa foi sincera.

"Eles o despiram das roupas e atiraram nele..."

"Você quer dizer depois de o enforcarem?"

"Eu estou confusa. Desculpe."

"Eu também estou. Você sabia que ele também havia sido alvejado, senhorita?"

"As coisas estão começando a me confundir aqui... Eu pensei que ele tivesse sido enforcado? Eu não estava presente quando eles o fizeram. Eu não sei o que aconteceu. Eu só sei o que eles me contaram -- e Sylvie, a bartender."

Isso está começando a ficar confuso para você também e nós não gostamos disso. Onde ela estava no último domingo à noite?

"Onde você estava quando isso aconteceu?"

"Me escondendo. Estava encolhida lá embaixo com Sylvie."

Deixe estar.

Se nós vamos deixar passar por cortesia -- por que você içou a bala fora para começo de conversa? Mas tudo bem...

É difícil saber o que pensar sobre essa resposta.

Ela só está cansada. Não a force muito.

"Você quer dizer depois de o enforcarem?"

"Eu estou confusa. Desculpe."

"Você sabia que ele havia sido alvejado, senhorita? Na boca?"

"Deve ser duro..." (Aponte para o terreno.) "Vê-lo lá embaixo."

"Ah, sim," ela diz amargamente. "Eu tenho tido uma vista excelente. Do telhado, da janela do banheiro. Nos meus sonhos..."

Uma retração amarga. Isso dói. Você olha para o tenente...

Ele dá um pequeno passo para frente.

"Você nos ligou. A RCM..."