يفرقع بأصابعه تجاهك بسبب عادته القديمة -- لكنه يتوقف على الفور، مدركًا ما قد فعله. إنه لا…

"أفسح المجال لأنبغ الشعراء!" يرحب بك بإيماءة.

"ما زلت هنا، عالقًا في هذا الزحام المروري اللعين يا رجل". يحييك الرجل بابتسامة. "ما الأخبار؟"

"مرحبًا مجددًا يا رجل". يرحب بك. "ماذا يدور في ذهنك؟"

"عودًا حميدًا!" يومئ رأسه بطريقة تنم عن درايته بالوضع. "لا يمر الوقت بهذه السرعة، صدقني".

"رائع". [غادر].

"منذ متى وأنت هنا؟"

"أشعر أنني كنت هنا منذ الأبد، كأنني وُلدت في هذا الدوران وهذا كل ما عرفته في حياتي. أنا، والمعدن، والإطارات، والزيت، وأدخنة المازوت فحسب..."

إن وقود المازوت هو مصطلح قديم لزيوت الوقود الثقيل -- هذا بالكاد يكبِت نزعته الأدائية. أو أنه يحب الكلمات غير العادية فحسب. أو كلاهما!

"يعجبني أسلوبك يا رجل".

"أجل، تخيل ذلك -- لقد مضى أسبوع بالفعل". يضحك.

لكن خلف الضحكة، ثمة بعض الحزن.

"إذن أخبرني... ماذا تحتاج؟"

"لا أفهم ما قلته للتو".

"إنها صياغة مبهرجة -- لكن يمكنني قبولها".

"أيمكنك قول ذلك مرة أخرى، لكن بتثاقل أقل؟"

"كل شخص يعتبر نفسه ناقدًا". يلوح لك. "لا بأس. لقد كنت هنا منذ أسبوع كامل بالفعل".

"لقد عدتَ بالفعل؟" يبتسم لك.

"لا عليك". [غادر].

"ماذا يجري هنا؟"

"إنه الزحام المروري يا عزيزي". يشير تجاه الشاحنات العديدة بإشارة واسعة.

الهواء الشرقي سميك برائحة الزيوت الخام، والمعادن الثقيلة، والمنتجات الثانوية الأخرى للعصر الحديث. تكاد تقدر على تذوقها.

"ما الزحام المروري؟"

"إنه زحام مروري لن ينساه التاريخ. إن بوابات المرفأ في نهاية الشارع مغلقة، دون تقديم تفسير، والعمال مضربون، ورافضو الإضراب غاضبون. إنها أزمة تامة".

"في الوقت الراهن، كلنا عالقون هنا في برزخ الزحام المروري لأيام..." ينظر تجاه الجنوب إلى نهاية الطريق. "لا حصر لها".

"في طي النسيان، هاه؟ إذن هذا هو مكاني".

"نعم، نعم -- بالضبط".

أصبح الأمر رسميًا. هو أيضًا يتفق. هذه غرفة انتظار الحياة ما بعد الموت.

"أنا القانون".

"بالتأكيد يا رجل". يهز رأسه ليؤكد على الأمر تأكيدًا قاطعًا.

"يفهم الجميع أنك القانون. لهذا تحمل ذلك الشعار على ذراعك، لستَ مضطرًا لقول هذا مرارًا وتكرارًا".

استمر في الإنصات.

"من كوكب... آخر"، ينتهي من دندنته ثم يلتفت إليك: "مرحبًا".

"أجل، يفهم الناس أنك القانون. لستَ مضطرًا لقول هذا مرارًا وتكرارًا".

"أنا طائش وصياد وجامع، أشعر كأنني مسافر..." يتمتم الرجل لنفسه، ويدندن الإيقاعات أثناء ذهابه.

إنه إيقاع بسيط، يبدو أنه يرتجله.

"أنت على قيد الحياة يا رجل!" يقيم الوضع. "تقريبًا... إلى حد ما... إلى حد ما على قيد الحياة".

"إنه يؤلم بشدة يا رجل".

"يا له من يوم يا رجل... فاتني معظم القتال، لكنني سمعت أنه كانت مواجهة عنيفة". يومئ برأسه متفكرًا. "أعطت الجميع إحساسًا قويًا بـ النهاية".

"إذن ما التالي؟ هل ستعود إلى [جامروك] الآن؟ الحديث في الشارع أن مرتزق النقابة المحلي كانت وراء كل ما حدث، أعتقد أن القضية انتهت... حتى لو أنها تحولت نوعًا ما إلى حلبة سيرك".

"لم يكن ذلك فعل بلطجي النقابة بالمناسبة".

"ذلك ما سمعته فحسب، إنها قصة تتداولها الزوجات المسنات. إذن -- ما التالي؟"

"ما زلت أبحث في الأرجاء. فتوجد أمور عالقة لأنهيها".

"حظًا موفقًا يا صديقي. ليس سهلًا ما تفعله، ولكن على الأقل ما زلت تتنفس، أليس كذلك؟"

"سوف أنطلق إذن". [غادر].

"بالمناسبة، أنت لست غاضبًا مني بعد الآن، أليس كذلك؟"

"لا يهم"، يهز كتفيه. "أنا رجل شرير الآن. هناك أشياء أكثر أهمية من حمل ضغينة. لا بأس -- لقد قاسيت بما يكفي".

"نحن ما نكون عليه. وأنت شرطي".

"صحيح. لديَّ بعض الأسئلة قبل أن أغادر".

"انطلق". يصمت مؤقتًا، ثم يضحك فجأة. "آسف يا رجل، لم أعنِها بذلك الشكل. اسألني".

"أجل، يبدو أن القضية قد انتهت نوعًا ما. سأتحقق من بعض الأشياء الأخيرة".

"على قيد الحياة وأعرج".

"لقد كنت أفضل حالًا".

"أوه انظروا..." يشيح بنظره غريزيًا عندما تقترب. "إنه الشرطي الذي حوَّلني إلى شخص شرير".

"أنا... آه... رأيتك تفتش في شاحنة السائقة. هل هي في ورطة؟"

"آسف يا رجل. لا أستطيع أن أفصح لك عن حقائق تحقيق رسمي".

"هل هذا سيئ؟" يطلق صافرة، ويبدو كأنه كبر في السن عشر سنوات فجأة. "ماذا أفعل يا رجل... ماذا أفعل لمساعدتها؟"

"ليس عليك أن تفعل شيئًا، لا تقلق. الشرطة تبحث في الأمر".

"أجل، ربما يجب عليَّ أن أتجنب الدخول في مشاكل... وأعمل على القوافي لديَّ بينما أستطيع".

"لماذا يا [تومي لو أوم]؟"

"أُخذ اسم [تومي لو أوم]". يهز كتفيه بأسلوب ينم عن اللامبالاة. "إن اسمي الحقيقي هو [جيري ليفيت] -- لكن [تومي] أفضل بكثير".