محادثة · الفرن المركزي

تغطي طبقة سميكة من غبار الفحم الفرن، لتلونه باللون الأسود الداكن.

اصرخ "مرحبًا!" داخل الفرن.

ينطلق عنان شيء ما داخلك. يدوي صدى صيحة عظيمة عبر أعماق المدخنة. تتوقف ثرثرة الأصوات الضئيلة بالأعلى. ثم...

"مرحبًا؟" تسمع صوت امرأة تجيب.

لقد أيقظت الكيان!

"نحن الشرطة! من هناك؟"

"مرحبًا! هل قلت شيئًا ما؟" يتوقف الصوت للحظة. "لا يمكنني سماعك، اصعد للأعلى من فضلك! ثمة ستارة أمان في الطابق الثاني، سأفتحها!"

تسمع ضوضاء من الأعلى -- إنه صوت ستار يتم سحبه جانبًا.

يومئ الملازم برأسه، ثم يشير للأعلى. "من بعدك أيها الشرطي".

"مرحبًا! هل أنتِ موجودة؟ تحدثي معي!"

"أستدعي شبح المنطقة التجارية المنكوبة. ارحلي الآن أيتها السقوبة الخبيثة!"

"أستدعي شبح المنطقة التجارية المنكوبة. أجيبيني أيتها الروح!"

وهي امرأة! بالتأكيد! الكيانات الشريرة تكون دومًا نساءً.

تندفع صرخة أخرى مثيرة للشفقة إلى ظلام المدخنة الشاسع. تشعر ببعض الخجل لأنك أصدرتها.

تستحضر كل قوتك وتصرخ...

"هي... هي... هيككهههه..."

لا يستطيع حلقك الجاف الذي يعاني آثار الثمالة إصدار ما هو أعلى من نقيق جاف.

حياة من التدخين والشرب قد تفعل ذلك بك.

تستمر الثرثرة من المدخنة كما في السابق. يبدو أنك قد تركت انطباعًا على أيٍ ما كان يوجد بالأعلى.

لكن مجددًا -- ربما يستحق الأمر تجربة شيء ما بالأعلى هناك؟

"هممم، ربما عليك أن تدع صوتك يستريح أيها الشرطي. حاول مجددًا لاحقًا".

لطخ يديك بالفحم.

تغطي طبقة سميكة من الفحم جلدك، وتتغلغل إلى تجاعيدك. تبدو يداك عتيقتين.

تشعر بروح [راموت كارزاي]، بطل [جراد] العتيق، وهي تنبض داخلك. كل ما تبقى هو تغطية وجهك بطلاء الحرب.

كلا، دعنا لا نعبر عن أنفسنا. فلنمسح يدينا وننظفهما على بنطالينا.

أجل، يا له من نضج. يتفق معك الفرن.

يبدو الملازم مرتاحًا أيضًا.

[حضرموت كارزاي]! لطخ خديك بالفحم.

تظهر ثلاثة خطوط خطيرة على خديك، لتسرد قصصًا عن روحك الجامحة.

ماذا... ماذا تفعل؟

"أنا التجسيد الحي لمحاربي [إيلمارا] القدماء".

"امسح وجهك ونظفه من فضلك أيها الشرطي".

كلا، أنت محارب فخور، أبقه على وجهك.

امسحه ونظفه.

"شكرًا لك"، يومئ الملازم برأسه. "أين كنا إذن؟" يلتفت إلى الفرن مجددًا.

لا تمسحه.

تمنحك تلك الخطوط الثلاثة القوة في هذا العالم الخطير. سيكون من الحماقة إزالتها.

"نحن نستكشف هذا المكان المظلم وأنا أحتاج الحماية التي يوفرها طلاء الحرب".

"وهذا يحميك؟"

"إنه يمنحني الثقة وذلك كل ما يهمني يا [كيم]".

"حسنًا، بالتأكيد، تفضل". ينظر بعناد بعيدًا عنك أنت والفرن.

للتوضيح فقط -- هذا ليس طلاء حرب سيمينينيًا تقليديًا. ليست لديَّ فكرة من أين حصلت عليه.

"هذا طلاء حرب تقليدي. سيمنحني عبورًا آمنًا بين الأرواح التي تحرس هذا المكان".

يمكنك الشعور بخديك وهما يتحولان للون الأحمر تحت نظرة الملازم -- تبدو طفلًا، وليس شرطيًا. حتى طلاء الحرب لا يمكنه إخفاء إحراجك.

"لا شيء!" (امسح وجهك ونظفه). "آسف، كان ذلك تصرفًا غبيًا".

"أجل. أجل كان كذلك"، يومئ الملازم برأسه، قبل أن يلتفت مجددًا تجاه الفرن.

يا لك من محارب فخور! هكذا يصبح المُطارَدون هم المُطارِدين في هذا المكان المظلم الخطير.

ربما يمكنك طلاء شيء ما بهذا الفحم؟ اترك رسمة كهف من أجل علماء الآثار المستقبليين... كلا، سيكون ذلك غبيًا.

مع ذلك، من الجيد أن عليك تلك الأوساخ. فالرجال الحقيقيون يضعون الفحم بدلًا من مساحيق التجميل.

[غادر].

"الأصوات الذي سمعتها... ربما كان الكيان الخبيث؟ قالت [بلايزانس] إنه يعيش داخل مدخنة".

"أنت محق، يبدو أن الغرف متصلة. لكن الكيانات الخبيثة ليست موجودة -- على الأقل ليس النوع الخارق للطبيعة".

على هذا الرجل أن يكون متشككًا دائمًا...

ما هذا الحديث الذي سمعته إذن؟

انظر داخل الفرن.

المكان مظلم وقاتم هنا. يمكنك سماع ثرثرة في الظلام، إنها آتية من الأعلى. صوت -- أو عدة أصوات تتحدث إلى بعضها، بالقرب من غرفة التدخين بالأعلى.

إن الصدى بارز للغاية، ويستحيل تمييز ما تقوله الأصوات، أو ما ينتجها.

"ماذا تفعل؟" يسألك الملازم حين يراك قد تسلقت ودخلت جزئيًا إلى الفرن.

"لست متأكدًا يا [كيم]... لكنني أعتقد أن بإمكاني سماع أحدهم يتحدث بالأعلى".

"مهلًا، حقًا؟" ينظر إلى السقف. "ربما ذلك قادم من خلف ستائر الأمان التي رأيناها بالأعلى؟"