Conversación · Acele

"Pues no se me ocurre nada. Tiene que haber algo, ¿verdad? Sería lo normal para un ser humano".

"Dímelo tú". Vuelve a echarse el aliento sobre los dedos. Los tiene rojos por el frío.

¡Tú no tienes ningún problema, joder! ¡Ni uno solo!

"También tengo un problema con el alcohol".

"Ya, eso ya lo he pillado. ¿Pero con qué no tienes un problema?".

Esgrima femenina. Es una actividad elegante.

"Esgrima femenina. Un gran deporte. No le veo problema alguno".

"Pues me alegro por ti. La esgrima femenina es bastante agradable a la vista".

"Coincido", señala el teniente.

"Muy bonito. Espero que no te importe dejar pasar la oportunidad de disfrutar de todo el contenido homosexual que el mundo tiene para ofrecerte".

"No me malinterpretes. Lo apoyo completamente. El Palíseo suena a lugar que encaja con sus gustos".

"Está bien. Mola".

"Parece interesante. ¿Quién es ese tal Arno?".

"Oh, sí. A Huevo le va mucho. Demasiado, incluso. Es bastante intensito con sus gustos".

Oye, ¿no habían mencionado Meam****a y Mundo de Mierda al tal van Eyck?

"Yo también soy un intensito de cuidado".

"¿Esto tiene algo que ver con Mike el Directo?".

"¿Eh...?". Está confusa. "No sé quién es el tal Michael Directo".

"No, no. Mike el Directo, el boxeador. Famoso por sus microcontactos".

"¡Ah! No, no. Esto es un micrófono de contacto, para grabar dentro de los objetos sólidos. Mike el Directo se limita a sacudir a la peña".

Eso no es justo. Y es un eufemismo.

"No, me refiero a... Bah, olvídalo".

¿Sí? ¿Alguna noticia sobre mi propio nombre?

Qué va.

De nada.

Qué bien. A lo mejor podrías espiar a alguien con eso. ¡Pinchazos telefónicos!

Tu cerebro vapuleado querría que supieras que existe un boxeador llamado Mike el Directo, famoso por su elegancia a la hora de combatir. Se decía de él que golpeaba tan rápido que lo suyo eran los 'microcontactos'.

"Entiendo".

"Grabando, supongo".

"¿Y qué es lo que estás grabando exactamente?".

"Creo que estoy grabando las resquebrajaduras del hielo, aunque no hay forma de comprobarlo. No sin unos auriculares. Creo que también acabo de grabar tus pasos. No estoy segura de cómo sonarán". Se rasca la frente.

¿Cómo es que no tiene auriculares?

"Espera, ¿no tienes auriculares?".

"Tenía, pero mi novio los vendió".

"¿Para qué?".

"No lo sé, tío. Para cosas. Cosas que se necesitan para la vida".

Menuda trola. Probablemente los empeñaron para hacerse con algo ssssospechoso.

¡Todo cuadra, sire!

"¿Para qué son estas grabaciones de resquebrajaduras y pasos?".

"Los músicos del Palíseo las usan para hacer música. Hacen bucles, empalman las cintas... Hacen música con las resquebrajaduras del hielo y el tintineo de las llaves. Ruidos la mar de raros como esos. Es difícil de explicar".

Asentir sin más.

"Aunque la verdad, yo también tengo pensado hacer algo con ellas. A fin de cuentas, se supone que es un garito de música". Se frota los hombros y mira a su alrededor.

De repente, la chica tiene frío. Mucho frío.

"En realidad no sé ni lo que estoy haciendo. Si es que ellos usan, además, sintetizadores. Y yo no tengo ninguno".

Le dedica una mirada al aparato de grabación. Un aparato del que pensó que llenaría sus horas de alegría y evasión. Ha resultado ser una fantasía vacua. De repente se siente infantil y muy inútil.

La fuerte caída de sus endorfinas resulta casi perceptible a la vista. Como si se le hubiera caído una manta eléctrica de los hombros: una ola de frío, la mandíbula temblorosa... son indicios de un colocón.

Ha consumido algún estimulante: anfetamina o mefedrona. Sus efectos están desapareciendo rápidamente. Ahora comenzará a experimentar más y más bajones y menos subidones.

"Tenga. Se está congelando". El teniente comienza a quitarse la chaqueta.

"No, tío. Estoy bien, joder... Uy, perdón por ese 'joder'".

"No pasa nada". El teniente retrocede. Te mira.

"En este preciso instante un gorro vendría de perlas".

"Pues sí, puede que tengas razón".

"Tengo otras preguntas". (Concluir).

"¿Quieres mi chaqueta?". (Empezar a quitártela).

"No, tío. A la mierda, estoy bien... Perdón por lo que he dicho. Siento lo de 'a la mierda'".

Suspirar.

Está temblando un poco.

"Está bien".

"Dijiste algo de un garito de música. ¿A qué sitio te referías?".

"A ese". Señala la iglesia con la cabeza. "Los chicos creen que podría ser un lugar especial, rollo El Palíseo o algo así. Una estupidez. En realidad es...", se detiene. "No va a ser un Palíseo, eso seguro".