Conversación · Alice

Por supuesto que sí. Tenías problemas de salud.

"¿Sabes quién soy?".

"En efecto, no hay fin a las desgracias que el destino me ha impuesto".

"Claro, claro... ¿pero puedes hablarme de mí? Por ejemplo: ¿quién soy?".

"¿Quién eres? Perdiste tu aspecto humano hace tiempo. ¿Podemos continuar? Tengo asuntos más importantes que atender".

"No sé nada sobre el destino. Quería hablar de un problema médico".

"Entonces, adelante. El reloj corre".

"Siento haber causado tantas molestias...".

"Por favor... ahórrame los lloriqueos de beodo y ve al grano. ¿Qué te duele?".

"Lo que quieres decir es 'gracias', ¿verdad? Con esto de que estás gozando de mi compañía".

"Gozando de tu compañía, sí. Casi que me sofoca y todo. Por favor, dime qué te duele antes de que me sobrevenga un vahído".

"Sí, vivimos tiempos difíciles. Pero al menos se ha acabado. O al menos, ya casi...".

"Para ti puede que lo sea. Cuento con que mis pulmones sobrevivan a tu hígado. Por un amplio margen". Hace una pausa. "Tampoco es que sea algo que celebrar".

Al decir que no era motivo de celebración... ¿se refería a su vida más larga o a la tuya más corta?

Un poco de ambas. Pero no te hagas ilusiones; no le das pena.

No te hagas ilusiones; no te va a echar de menos.

"¿No hay nada que puedas hacer por mí?".

"¿Acaso quieres que te haga otro análisis de sangre para decirte lo mal que estás así en general? ¿Quieres otro informe de todo lo que se está derrumbando dentro de tu cuerpo?".

"Sí. ¡Quiero la verdad!".

"¿Quieres la verdad verdadera? Deja de beber y toma magnesio y vitamina D. Nuestra comisaría no es un asilo de ancianos. No tenemos fondos para lidiar con estrellas del rock venidas a menos".

¡Así que es por política! Te desatiende por razones políticas...

Es probable que el dinero vaya a parar a un viejo y grasiento...

"Y no, no quiero oír ni un comentario político sobre el tema. De hecho... tengo trabajo que hacer. Un imbécil se ha pegado los párpados con cianoacrilato. Creo que es Mack Torson".

"No es el puto... crio... actilato... es pegamento del fuerte, doctor".

El cianoacrilato es pegamento fuerte.

"Lo entiendo. Será mejor que vuelva al trabajo".

"Hazlo. Tengo que irme. Un imbécil se ha pegado los párpados con cianoacrilato. Creo que es Mack Torson, pero no podría decirlo con certeza. Tiene los ojos muy hinchados...".

"No, no creo que lo pueda asimilar ahora mismo...".

"He sido malo y quiero que alguien me humille".

"Ah, eres tú. Conozco a una experta en el tema en Jamrock... pero no quisiera pasarle un muerto como tú. Te deseo lo mejor, inspector".

"He perdido la memoria. Toda".

"Con todo el daño que te has causado con las drogas y el alcohol, no me sorprende".

No hay sorpresa en su voz. Solo superioridad despreocupada.

"¿No te sorprende? De acuerdo. ¿Algo más?".

"¿Qué más? No soy médico del cerebro. Mira el lado positivo... ahora tienes una nueva vida. Úsala sabiamente".

Resulta difícil distinguir si no te cree o no le importa.

"Y entonces el hijo de puta de Gottlieb, apestando a aguardiente, me ordenó que entrara en su consulta de matasanos...". Al agente Fischer se le ha soltado la lengua... continúa: "Y le pregunto: '¿Seguro, doctor?', y él, con toda su pachorra, 'Sí, si te duele, tenemos que sacar al bebé...'"

"... y me quitó el apéndice en el acto, mientras la fiesta seguía a tope en la otra habitación. Y yo ahí delirando de dolor y de todo el aguardiente que me pimplé. Pero recuerdo que pensé... tío, cómo sutura el puto Gottlieb...".

"Apenas un mes más tarde, cuando tuve la oportunidad de darle las gracias en condiciones, me enteré de que él no recordaba nada de aquello. Qué cabrón... Ha hecho algún pacto con el diablo, seguro. ¡Salud!". El tintineo de las jarras de cerveza se diluye entre la conversación grupal...

"Creo que he sufrido un infarto...".

"¡Y has sobrevivido! Enhorabuena. ¿Qué tal te mueves?".

Más o menos. Pero por Dios, te arde el pecho...

"Bien...".

"¡Mejor aún! ¿Algo más? Yo no me preocuparía. Los agentes de tu edad suelen tener problemas coronarios recurrentes. Además, la muerte forma parte de la vida".

Acéptalo. El cuerpo es un objeto y los objetos se rompen. Haz lo que puedas con el tuyo, antes de que el resto también desaparezca.

"¿Cómo sabías que era yo?".

"No lo sabía. Pero ahora sí. ¿Cómo va la bebida?".

"¡Va de lujo! Creo que me está ayudando muchísimo con este caso".

"Genial. Una medalla para ti. Tengo una autopsia que hacer. Un tal Chester McLaine, que murió por intoxicación por pescado".

"Joder... No estoy muerto, tan solo duele, ¿vale?".

"He decidido dejarla. Del todo. Para siempre".

"Me alegro, hombre. Pásate por aquí cuando cierres el caso, te sacaré algo de sangre, haré algunas pruebas... y te haré saber cuánto para siempre te va a permitir tu hígado".

"No quiero seguir hablando del tema".

"Genial. Tengo una autopsia que atender. Un tal Chester McLaine, que murió de intoxicación por pescado".

"Estoy esforzándome mucho, muchísimo, en no recaer".

"Doctor, alguien me ha roto el corazón".

"Creo que he desarrollado una fotosensibilidad extrema...".

"Eso es porque padeces resaca. Hueles a licor incluso a través de las ondas de radio". Hace una pausa. "¿Sientes una especie de contracciones en los ojos?".

(Mentir). "No".

"Bien. Sería una molestia terrible si tus experimentos con tu propia presión arterial te dañaran permanentemente la vista. Una molestia para ti, claro".