Conversación · Joyce Messier

La mujer está haciendo un complicado nudo náutico en torno al poste.

"E-e-e-esco-escollera".

"Oh escollera, oh escollera...", responde con tristeza...

… y luego asegura el cabo de amarre. "Me alegra verles por aquí, inspectores. Yo acabo de llegar".

"¿Qué la trae por aquí, señora?".

"Nada, en realidad... Hace semanas que le he echado el ojo a esta escollera. así que decidí investigarla personalmente. Este grupo de edificios no está en ninguno de los mapas oficiales, hasta donde yo sé".

Eso... y que te está vigilando.

"¿Y bien? ¿Qué opinión le merece este lugar?". (Mirar alrededor).

"Mmm… ¿que qué opinión me merece?". Observa el panorama de la aldea: granizo que se derrite sobre los bloques de hormigón, restos de construcciones dejadas a medio terminar hace diez años...

El agua gotea por los aleros de eternita. El muelle bajo sus pies cruje al son de la música.

De fondo hay olor a sal y a mierda de perro.

"Es pornográficamente pobre. La calle no tiene nombre, todos los hombres están muertos o desaparecidos y aquello... ¿es el chasis de un carruaje motorizado?". Entrecierra los ojos...

"Afortunadamente para usted, señora, la MCR está en la escena".

Está bien. Hora de política. Al lío.

¡Hombres de verdad!, ¡auténtica política!, ¡pensamientos reales en tu cabeza!

"Si da igual... Este lugar está condenado".

"Tal vez...". Se apoya en la barandilla, mirando el cielo gris.

Sobre ti se forma un cúmulo de nubes que se enroscan entre sí. El viento las arrastra y las extiende sobre la bahía.

Las sombras de las nubes se deslizan sobre las ruinas de Revachol Oeste… por donde quiera que pasen, la temperatura baja de forma apenas perceptible.

Es el principio de la primavera y las lluvias se acercan. Un agente entra en una choza baja de piedra y madera. Dentro, las armas están apiladas contra la pared. Fusiles con culatas astilladas... y espadas. Decenas, sino cientos.

"Son antiguallas", dice el teniente John 'Arquetipo' McCoy a su compañero. "Ahora los están desenterrando de las catacumbas para arreglarlos. Son antiguos alijos de la Revolución".

"Los niños las llevan. Cuando llegue mayo, las calles se inundarán...". Fuera, el viento sacude las escotillas sueltas. "Inundadas de armas baratas. En manos furiosas".

"¿Le he contado cómo descubrieron este lugar?". El viento aumenta su intensidad y su impermeable se agita.

"¿Esta isola?".

"Sí... Insulindia".

"No, no sé cómo la descubrieron".

"No está solo. Ni tampoco la mayoría de estas personas... la tasa de alfabetización es de alrededor del 45 % al oeste del río. Cincuenta años de ocupación han hecho que la gente se olvide de su pobreza".

"Me he olvidado... es muy típico de mí".

"Sabía que lo entendería". Asiente. "La mayoría de los revacholianos nunca sabrán lo que significa este lugar... nuestro hogar. O por qué fueron trasladados para empezar...".

"Recuérdeme que se lo diga algún día". Se arregla el pañuelo alrededor del cuello. "Por ahora. ¿Cómo puedo ayudarle en este nuevo lugar?".

"Bueno, ha sido un placer encontrarme con usted". [Irte].

"Buena suerte, inspectores".

"Gracias, señora. Vigile su barco".

"Buena suerte, detective".

"Entonces cuénteme algo más".

"Por supuesto. Oí que tienen a un sospechoso y que lo están persiguiendo... eso es motivo de un optimismo cauteloso. ¿Cómo puedo ayudarle en este momento?".

"Dígamelo, tengo tiempo".

"¿Lo tenemos?". Echa un vistazo a su reloj con disimulo.

"He oído que tiene en la mira a un sospechoso y que lo persigue, lo cual es motivo de cauteloso optimismo. No quisiera retrasarle...".

Esta historia la contará solo antes de dejar Martinaise. Lo hará al final de su estancia.

"Quizás haya algo más en lo que pueda ayudarle mientras se encuentra inmerso en tan intensa persecución".

"Es una lástima. La mayoría de esta gente nunca sabrá lo que significa este lugar... este trozo de tierra. O por qué los trasladaron, en primer lugar...".

No decir nada.

"El 45 % es el percentil en el que yo opero. Sin embargo, las cosas están mejorando".

"¿Qué es una isola exactamente?".

"Supongo que entonces no lo sabe...".

"¿Esta... aldea pesquera?".

"No... la isola insulíndica".

"¿Esta isla?".

"¿Sabe cómo descubrieron este lugar?". El viento aumenta su intensidad y su impermeable se sacude.

"No se preocupe. Tengo su espada". (Mostrarla).

"Quizá no debería haberlo hecho. Creo que me gustaba cómo le quedaba...". Se apoya en la barandilla, mirando el cielo gris.

"Es una mujer. No sabe cómo usar una espada".

"Yo también... y sé cómo usar una". Se apoya en la barandilla y dirige la mirada al cielo gris.

No decir nada.

"Ella podría fácilmente...". Se apoya en la barandilla, mirando al cielo gris.

Detectas que su voz tiene un tono de anhelo.

"Tiene motivos para estar asustada. Todo esto es culpa suya".

"No está en peligro". (Susurrar). "La clase obrera no tiene ni idea de lo que les está pasando".

"Eso está claro...". Se apoya en la barandilla, mirando el cielo gris.