Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

"Porque está enterrado en una bolsa de plástico sellada en un lugar indeterminado de la costa. Junto con algo de dinero suelto y unos billetes de avión".

"Gracias por su honestidad. ¿Por qué?".

"Es lo que recomiendan en el folleto turístico: mantener la documentación de viaje lejos de uno mismo cuando se esté al oeste del río".

"Estoy casi seguro de que tengo derecho a exigirte el pasaporte".

"Agente, me gusta este lugar, pero no quiero terminar vagando por la ciudad como un fantasma si me roban la documentación".

"No quiero acabar como víctima de trata de blancas en un burdel de la calle Boogie ni que mis parientes tengan que pagar un rescate".

Hay muchas otras razones por las que alguien podría querer ocultar su documentación.

"¿Cómo sé que nos has dicho tu verdadero nombre?".

"Si quisiera mentir, me habría inventado un nombre más común que Klaasje Amandou. Es un nombre... raro".

Parece decir la verdad, sire.

"Pero no la ocultaste por ese motivo".

"Es otro motivo por el que también la oculté".

"¿Y qué otro motivo podría tener?". De repente está muy atento.

"Soy una chica con mala fama". Da una calada. "Allí de donde vengo hay gente que no me tiene aprecio; si aparecen, tendré que moverme con presteza".

"Presteza que debe prescindir del tiempo que una invierte en encontrar su documentación. Pero no se preocupe. No tiene nada que ver con su investigación".

"¿Qué otro motivo podrías tener?".

"De acuerdo". (Concluir).

"Muy bien". Se sirve más café.

Si hay algo que la haya puesto nerviosa, ni su expresión ni sus movimientos la delatan.

"¿Qué tipo de gente no le tiene aprecio?".

"Me encantaría cambiar de tema. No es algo que importe. A no ser que me consideren... ¿sospechosa de algo?". Enarca una ceja.

¿No dijo que tendrías que interrogarla? ¿Antes? ¿Y que ella no lo había hecho? ¿De qué iba?

"No. Solo vengo a hablar".

"Uf...". Se pasa un dedo por la ceja.

Bromea. Muy molesta no se la ve. Ni una pizca, de hecho.

"Por ahora no".

"Uf...". Se pasa un dedo por la ceja.

"Es una posibilidad".

"No, nada de eso". Hace un ademán de desdén con la mano.

Muy angustiada no se la ve. Ni una pizca, de hecho.

"Mi compañero tiene un sentido del humor muy experimental. No se lo tenga en cuenta".

Lo que piensa: 'Me gustan las tentativas de este tipo, sea cual sea la situación. Aún es posible que nos lleve a alguna parte...'

"Previamente, dijiste que tendría que interrogarte. Se interroga a sospechosos".

"Vaya, vaya". Se echa hacia atrás. "Parece ser que o bien le subestimé, o bien sobreestimé su resaca, agente".

"Como no he nacido ayer, podría sospechar que soltó aquello de 'follonar' adrede para ver si yo decía alguna estupidez. ¿Fue así?".

El teniente te dirige una sucinta mirada.

Está bien haber comentado ese encuentro anterior, piensa. Así no parezco perdido.

"No, aquello lo dije con sinceridad".

"Es un halago. Nos habló sobre la investigación el viernes por la noche. Abajo. En una mesa llena de niños y trabajadores del puerto. Se lo dijo a todo el mundo. Tras enseñar su arma...".

"Pues pensé que sería extraño decir que yo no lo hice. Porque sabía que usted estaba investigando...". Se sobrecoge. "¿Eso me convierte en sospechosa? No debería decir tantas tonterías...".

"Sin duda alguna".

"Ya. Nos habló sobre la investigación el viernes por la noche. Abajo. En una mesa llena de niños y trabajadores del puerto. Se lo dijo a todo el mundo. Tras enseñar su arma, quiero decir...".

"Sí que ha resultado ser un mal trago, pero para ti".

"No es para tanto. Nos habló sobre la investigación el viernes por la noche. Abajo. En una mesa llena de niños y trabajadores del puerto. Se lo dijo a todo el mundo. Tras enseñar su arma...".

Deberíamos haber comentado ese encuentro anterior antes de venir, piensa. Demasiadas sorpresas las de este tío...

"¿Por qué?".

"Vale".

"Gracias por su comprensión". Parece un poco sorprendida.

"¿Por qué?".

"¿A qué te dedicas? ¿Cuál es tu especialidad?".

"Una estupidez".

¿Quieres saber lo que es una estupidez? En un apartamento de la calle Boogie un chaval le enseña al patrulla Tillbrook los granos de sus genitales y le pregunta si es cáncer.

Su compañero Émile Mollins no puede estar allí; está en otro apartamento, con otro hombre que le está mostrando un perro muerto bajo un radiador. 'Está muerto', dice Mollins. 'No', responde el hombre. 'Lo he tocado y está caliente'.

'Está caliente', responde Mollins, 'porque está bajo el radiador'.

"¿Qué quieres decir?".

"Literatura oranjense".

"¿Literatura oranjense?".

"Sí, literatura. Eso estudié en la universidad". Enarca las cejas.

"Hablemos de ti de nuevo".

"De mí". Inhala el humo mentolado reteniéndolo en los pulmones.