Conversación · Coordinación Ojo-Mano

¡A por mi arma!

Vale, este es el plan: le tiras el portapapeles a la cara, la esquivas hacia la derecha e inmediatamente acortas distancias. Con la mano izquierda agarras el cañón y con la derecha le rompes la muñeca...

... la agarras por la nuca, rodillazo en la cara, rodillazo en la cara, le rompes las costillas, paso lateral y la derribas con una patada frontal.

¡OH, DIOS, SÍ!

No. No va a hacer ni falta. Fíjate bien en el arma. En los tres cañones: las luces rojas y azules pasan a través. No está cargada.

Un momento, ¿por qué me entran náuseas?

La idea proviene de un lugar muy oscuro.

¿Cómo de oscuro?

Oscuro como tus sesos desparramados contra la pared.

"Adelante, apriete el gatillo. Si se atreve".

"¡ENFRENTAMIENTO SUICIDA! DECISIÓN INSTANTÁNEA: ¡TRAGA PLOMO, ESCORIA!".

¡OH, DIOS!

"¡Situación bajo control!". La voz del teniente resuena sobre la sirena de policía. "¡No tenía balas, no es una amenaza, todos en calma!".

Estaba seguro al 95% de que el arma estaba vacía y, aun así, un simple acto reflejo podría haber causado una muerte innecesaria.

"¿Qué... qué es esto?". La anciana contempla el arma traicionera. "Esto no es equipación policial. Las armas de la policía llevan balas. ¡Esto es de mentira!".

La pistola aterriza sobre los tablones de madera y sus rasgadas mejillas se cubren de lágrimas. "Las armas de la policía siempre llevan balas... ¿Esto qué es? ¿Por qué me vendes esto?".

Está abatida.

¡Trinca la pistola! ¡A la de YA! Podría ser tu ÚNICA oportunidad.

(Coger tu pistola).

"A quién le importa ya nada", su voz se hace más suave a medida que se tambalea hacia delante y hacia atrás, lentamente. "Van y me engañan de esta manera...".

Esta máquina con extremidades y cabeza, de dolor y sufrimiento indigno, se va deteniendo. Ya no quiere sentir ni pensar nada más, harta de caminar por el desierto.

"Pobre mujer...". El teniente enfunda su pistola. "Tenemos que decidir lo que vamos a hacer con ella".

"No tengo a nadie", murmura la anciana con la mirada fija en los tablones. "Nunca vienen a verme".

"¡¡¡Ha intentado matarme!!!".

"No creo que...". El teniente sacude la cabeza. "Tiene razón, por supuesto. Esto podría haber acabado muy mal".

Está intentando no pensar en lo que podría haber ocurrido si el arma hubiese estado cargada.

La persona que hizo aquello ya no está ahí. No hay nadie al volante. El cascarón vacío de una anciana se mece lentamente.

Se ha quedado en un estupor del que no se sabe cuándo saldrá, si es que llega a hacerlo.

"¿La arrestamos y ya?". (Proceder).

"No creo que haga falta nada de eso. En su estado actual y sin el arma, ya no es un peligro para nadie".

"Podríamos avisar a Titus. Es un problema hecho a medida para las 'autoridades locales'. Puede que hasta conozcan a su familia".

"Espera. Yo ya me había hecho a la idea de endiñarle una de esas citaciones...".

"Ya son ganas de gastar papel. ¿No la ve?". Sus ojos regresan a la anciana. "No va a responder a una citación".

"No quisiera alimentar el ego de los chicos de Hardie. No son polis, nosotros sí".

"Vale", asiente. "Asunto resuelto. Avisaré a la central tras concluir la jornada. Se pondrán en contacto con los sanitarios para encargarse de la logística".

"Ah, antes de irnos...". El teniente te muestra tu arma reglamentaria. "Creo que esto le pertenece".

"No, de verdad que no la quiero. Quédatela".

"De acuerdo, pero...". Se muerde el labio y masculla algo entre dientes: "... de hecho, no creo que pueda hacerle cambiar de opinión... Vámonos".

Cuando te das la vuelta, un hilo de voz surge de la mujer. "Por favor, dejen la radio puesta...", murmura. Parece un acto reflejo, una frase medio recordada.

¿Reflejo ante qué? ¿Quedarse sola?

Exacto. Sin más compañía que la voz de Gareth Morrand del Canal 8.

Debe de haberse construido una realidad nueva (y tristemente mejor) a partir del único material disponible: ondas de radio y programas de polis.

Está ahí de pie, quieta. Sin nada más que un montón de ropa y luces. ¿Y si la registras?

"Gracias, Kim. Cierto es que quiero portar mi arma de nuevo".

"Claro. Es comprensible con todo lo que ha pasado. No se preocupe". Sonríe al pasarte el arma. "Reunidos al fin. Vámonos".

"Pero creo que por aquí ya hemos terminado. Vámonos, aquí ya no pintamos nada".

"Creo que podemos dejarla así y ya está. Se apañará".

"No", replica tajante el teniente. "No es una opción. O se lo dejamos a Titus y los suyos o pido ayuda a la central".

"Sí, me parece que esto es trabajo para Titus".

"Podemos decírselo cuando volvamos al Whirling. Pero deberíamos darnos prisa, porque es tarde y puede que ya se hayan ido a casa".

"Supongo que avisaré a mi base. Se pondrán en contacto con los sanitarios y se encargarán de la logística".

La mujer, catatónica, sobre todo ahora que está desarmada, no parece suponer una amenaza para nadie más que para sí misma.

"Como se vuelva a cruzar en mi camino criará malvas, Pasma".

Pero alguien tendrá que hacerlo en algún momento. No parece que le quede mucho tiempo de vida.

Al talego con ella.

Dejar sola a la anciana.

"Si Titus quiere jugar a ser sheriff, le diré dónde puede encontrarla. Puede que conozca a su familia".

Cuando te das la vuelta, un hilo de voz sale de la señora. Poco más que un acto reflejo: "Por favor, deje la radio puesta... El Sr. Morrand está en el Canal 8...".

"Descanse, agente Pasma. Sé que no tiene inquina alguna". (Hacer una reverencia).

La señora está catatónica y no comprende tus amables palabras. Puede que ni las oiga. Tan solo está.