Conversación · Coordinación Ojo-Mano

Es una lástima. Sentirse reconocida por un agente de policía real podría darle una alegría. Pero nunca se enterará...

Sí que se enterará. (Colgar la medalla del Sol Poniente en su pecho).

"Sr. Morrand... Gareth, gracias. ¡Gracias!". En cuanto la punta del broche araña su piel, sonríe como una bendita. La sonrisa se apaga y, como una sombra reptando por el suelo, todo rastro de consciencia se desvanece tal y como vino.

¿Sr. Morrand? ¿El señor Gareth Morrand, poli retirado y ahora presentador del programa sobre crímenes del Canal 8? ¿Ese Gareth Morrand de la radio?

Morrand era de Tráfico.

¿'Tráfico'? ¿Te refieres a 'agentes de tráfico'?

No hay más que nenazas en Tráfico. Ni huevos ni nada.

Ha sido... lo más honroso que nadie haya hecho jamás, Harry.

La mujer no se mueve lo más mínimo. Ahora, no es más que un montón de ropa y luces. ¿Y si la registras?

Ha sido... lo más honroso que nadie jamás haya hecho.

Ha sido... lo más honroso que nadie jamás haya hecho. Eres la virtud personificada.

Tío raro, vete de aquí antes de que te vean.

No, no merece la pena.

De todas formas, no parece que vaya a notar la diferencia.

El teniente Kitsuragi sabría qué hacer, pero por ahora no vas a hacer más que dejarla como está.

Los vecinos se encargarán de ella. Alguien conocerá a su familia. Ya no puedes hacer más por ella.

"No está sola. Estamos aquí".

La mujer está de pie frente a ti, quieta, impasible. Casi como un objeto inanimado. Una montaña de parafernalia policial.

Ahí dentro está sola, atrapada en un mundo de luces azules y rojas.

Sus hijos y los hijos de sus hijos, si es que los hubo, dejaron de visitar cuando las cosas se torcieron.

La mujer está ahí quieta, impasible; como en letargo. Casi como un objeto inanimado.

Kim Kitsuragi sabe ser amable. Ojalá estuviera aquí ahora mismo.

"¿Qué crees que va a ser de ella?".

"Está en estupor", responde el teniente mientras inspecciona a la mujer catatónica que se tambalea en la oscuridad. "He visto esto antes. Sabe dios por cuánto tiempo... Pueden pasarse días así".

"De acuerdo".

"He visto... casos parecidos. Bastantes, pero... nunca hasta este extremo".

"Pero ¿por qué estaba así, para empezar?".

"Sinceramente, no lo sé. Podría ser demencia", dice bajando la voz. "Demencia y el Canal 8. Y soledad".

(Asentir). "Un trastorno neurodegenerativo".

"Podría ser", concede el teniente. "Tenía las manos temblorosas y parecía algo descoordinada... Pero ¿qué vamos a hacer con ella?".

"Supongo que nunca lo sabremos".

"No lo creo", replica el teniente. "Pero urge más la cuestión de qué hacer con ella en este momento".

"Sí. Esto es lo que pasa por escuchar demasiados programas de polis en la radio".

"Mucho me temo que es un poco más complicado", replica el teniente. "Pero en este momento tenemos que decidir qué hacer con ella".

"Creo que llevas razón". (Asentir). "La soledad".

"Parece un caso grave". Mira a la mujer con compasión. "Pero la cuestión es qué hacer con ella en este momento".

"Siento que su vida haya tomado este rumbo". (Tocar cuidadosamente su hombro).

Su curtida piel mantiene la calidez, pero la persona que hay dentro ya ni sabe que estás ahí.

Bien, tienes que decidir qué hacer con ella.

Grandes engranajes frenan sus revoluciones. La máquina se detiene. Se ha quedado sin gas.

"Estoy harto de esta pistola". (Dejarla atrás para siempre).

Sin dejar de apuntar hacia La Pasma, el teniente se agacha con agilidad para recoger la pistola.

"¡¿Por qué me engañan de esta manera?! ¡¡¡No se puede contar con NADIE!!!". Da un zapatazo en el suelo con su pesada bota. El impacto se propaga por los tablones del suelo y hace que tu pistola se cuele por una rendija, perdiéndose en la más absoluta oscuridad.

Esa pistola era con diferencia lo mejor que tenías. Es una pérdida enorme.

Esa pistola no es nada en comparación con lo que de verdad fue lo mejor que tuvo.

"Uf...", exhala el teniente pronunciadamente. "Por un momento casi...".

Estaba seguro al 80% de que el arma estaba vacía y aun así el instinto casi toma el control.

En tu visión periférica, el teniente libera el gatillo que tenía a medio apretar.

"Dios...". Tu compañero exhala con fuerza, mientras que con la mano libre se limpia el sudor de la frente. "Casi le vuelo la cabeza...".

¡CÓDIGO NEGRO, FALLO CRÍTICO DEL SISTEMA!

No... no, no, no, no. FALSA ALARMA. El arma no estaba cargada. No ha habido disparo. Estás bien.

Ah... Ya. Vale, el arma no estaba cargada. Todo en orden. Todo bien.

(Susurrar). "Kim, estoy casi seguro de que ese arma no lleva balas".

"Es verdad", responde el teniente. "Usémoslo en su contra".

"Estaba pensando lo mismo. Pero es imposible afirmarlo dada la iluminación".

Sí, con esos ojos hechos mierda debe ser chungo, gafotas.

"¿Eh?". El teniente estudia la oscilante pistola. "Dios, creo que está en lo cierto".

"Dios mío, no está cargada... ¡El arma no está cargada!".

"¿Qué...?". La mujer mira incrédula el arma con los ojos súbitamente enrojecidos y lacrimosos. Se pone a mirar por el cañón... y aprieta el gatillo.

"Un momento...".