Conversación · Call Me Mañana

"Sí, el supremacista semenés de dos metros y medio de alto que está allí". Señala el puente sobre las puertas. "Pasa justo por su lado...".

Si es tan sencillo... ¿por qué no suben los esquiroles por las escaleras?

"¡No me seas gallina! ¡Tienes que ayudarme ahora mismo!".

"No hay por qué ponerse agresivo". Da un trago a su petaca. "No soy el más indicado al que preguntar".

"¿Por qué no? Tengo que entrar en el puerto. ¡Tienes que ayudarme a entrar!".

"¿A qué se debe la huelga?".

"Estamos negociando nuestro trozo del pastel".

"¿Vuestro... 'trozo del pastel'?".

"Sip". Parece satisfecho consigo mismo.

"Espera, ¿no estáis negociando los sueldos, las pensiones, ni cosas de esas...?".

"Todo eso ya lo tenemos cubierto".

"Por mucho que des de comer al lobo...".

"... el lobo siempre quiere más. Me gustan los lobos".

"Ah, está bien. Economía, ya entiendo. Quiero hablar de otra cosa".

"¿Cómo de grande os gustaría que fuera ese trozo del pastel?".

"Lo queremos todo. Pero por ahora estamos apretando para que todos los trabajadores del puerto pertenezcan a la junta de administración y así puedan participar en el proceso de toma de decisiones".

Esta charla sediciosa suena a comunismo. (Para que quede claro: el comunismo es básicamente querer matar a los ricos o deportarlos a campos de trabajo en el sudeste de Graad. Pero no digas esto en voz alta si eres comunista).

"Pareces tener una idea equivocada del asunto. La junta de una gran empresa no es un consejo democrático".

"Pues vaya mierda de junta, diría yo. Eso demuestra que alguien tiene que reformarla. Yo, por mi parte, quiero enfrentarme a los peces gordos cuando se tomen las decisiones importantes".

"Los peces gordos... siempre aprovechándose del hombre honesto".

"Mira, los propietarios ya se benefician enormemente del puerto. No cabe duda. Se benefician mucho".

"Ya".

"En efecto, pero escucha... En cualquier momento, otro capitalista podría tomar el control del lugar en un abrir y cerrar de ojos sin siquiera ser el dueño de ningún edificio".

Toma un sorbo de su petaca. "Entonces, ¿por qué tienen que ser los únicos con el poder de apropiarse de las cosas?".

"Sigo estando algo confuso, pero da igual".

"Si los ricos se meten con los pobres sin preocuparse por sus méritos ni por su futuro, ¿por qué no pueden meterse los pobres con los ricos de vez en cuando?".

"Supongo que eso tiene sentido".

"¿Pero no crees que los propietarios tienen derechos sobre el puerto? ¿No existe gracias a ellos?".

"Y por lo tanto crees que tú también tendrías que sacar tajada, ¿no?".

"Creo que no lo entiendo".

"¿Y vosotros sois los que la vais a reformar, cosechando así vuestros propios beneficios?".

"Tu jefe, Evrart. ¿Qué puedes contarme sobre él?".

"Ahora que ya lo conoces, creo que lo mejor es que saques tus propias conclusiones". Se encoge de hombros. "A mis ojos, es un organizador capaz y un hombre de negocios decente".

"¿Qué implica ser el jefe del sindicato exactamente?".

"Supongo que ser algo así como el cabecilla local. Supervisa el puerto, hace tratos con los dueños u otras partes relevantes y cuida de los suyos".

"¿Se refiere a la corrupción?".

"Cielos, ¿y por qué no iba a ser corrupto? Vivimos en un mundo duro y desorganizado. Y en este mundo...".

"... el viejo es corrupto en nuestro beneficio, y lo sabemos. Hasta se lo agradecemos. No es que sea, y esto es un juicio personal, muy sibarita".

"Tienes toda la razón. Es muy ascético".

"Vale, es bastante sibarita. Es su prerrogativa. Nadie espera una conducta de santo en un hijo de puta corrupto. Eso sería una ilusión manipuladora".

"Además, en el mundo no hay organización que no sea corrupta. Y el moralismo es la más corrupta de todas".

Te gustaría decir que la tuya no... pero entonces recuerdas la puerta de la comadreja.

Este hombre tiene una teoría política, y hoy no le ha fallado.

"El escritorio ese que tiene se me antoja bastante lujoso".

"Hombre, es razonablemente sibarita. Es su prerrogativa. Nadie espera una conducta de santo en un hijo de puta corrupto. Eso sería una ilusión manipuladora".

"¿Te refieres a la corrupción?".

"Supongo que tienes razón; tendría que hacerlo". (Concluir).

"Estará en su contenedor, en el puerto, así que ve directo hacia allí". Se recoloca la boina.

"Pasas mucho tiempo meditando la situación política actual, ¿no?".

"Pues claro, tengo tiempo de sobra". Extiende los brazos ampliamente, todo lo que puede, aprovechando su longitud para mostrar cuánto tiempo tiene. "Por suerte, siempre hay tiempo".

La mirada de sus ojos marrones evoca comprensión: para él, ser el dueño de su tiempo es algo primordial.

Ahora todo encaja; tanto la forma en que habla sobre los esquiroles como su actitud en general. Es seguidor de un código boiadeiro franconigeriano de 500 años de antigüedad, en sí una apropiación del ingenio vespertino.

El de un noble campesino o un pastor ambulante. Fiel a uno mismo, independiente en las acciones y leal a los amigos.

A lo mejor soy un boiadeiro.

No.

El hombre se encuentra sentado sobre la barandilla, con los brazos muy extendidos sobre la misma. Da la sensación de que si fuera necesario podría estirarse aún más lejos sin esfuerzo. Un interminable torrente de tiempo.

Pero...

No.

Y si...

A no ser...