Conversación · Call Me Mañana

Podría...

Tal vez...

No mola tanto. Suena anticuado, obsoleto, passé. No es disco.

"Entiendo. Deja que te pregunte otra cosa".

"Claro". Una ráfaga de viento le revuelve el pelo.

¿Qué es esto, noticias del mundo? Habla de cosas personales. Conócelo.

Ha estado genial. Te sientes mentalmente revigorizado.

"¿Eres... comunista?".

"No", se queda un rato pensando. "No me considero comunista. Ver algo de valor y decir 'lo quiero todo para mí' es una noción mucho más antigua y simple. No tiene ciencia".

"Incluso a un crío debilucho se le pasaría por la cabeza. Lo único que frena a una persona de conseguir algo son los no puedo y los no debería".

"De acuerdo, hermano".

"Así funciona el mundo, boiadeiro".

"Guay. No tengo nada que añadir".

"Ah, eres un inconformista de esos, ¿eh? Bueno, no tiene nada de malo".

"No deberías coger lo que no es tuyo".

"¿Entonces cómo puede nada ser 'mío' alguna vez? Pero está bien, no tenemos por qué estar de acuerdo. La pradera es lo bastante grande para todos".

"Pero las cosas que haces se alinean estupendamente bien con la República Mundial, ¿por qué no definirte como comunista?".

"No tengo nada en contra de los comunistas, son boiadeiros honorables". Da un trago a su petaca. "Y tienen buenos análisis".

"Pero mi propio código me funciona de maravilla. Si mi código empezara a fallar... un código puede fallarle a un hombre tanto como un hombre puede fallarle a un código... entonces tendría que someterme a uno nuevo. Que bien podría ser el comunismo".

Él sabe quién es. Con una base muy sólida. No siente la necesidad de profundizar o detallar su identidad política. Ni a sí mismo ni a los demás...

"No sé si te entiendo".

"Verás, soy principalmente una persona perezosa". Parece divertirse, como si pensara en algún chiste o misterio personal.

Sin duda es lo bastante comunista como para definirse como tal. Pero no lo hará.

No quiero hablar de cosas interesantes. No es asunto mío.

Pero obviamente tienes que formarte una opinión sobre todo y luego contársela a todo el mundo.

¿Y eso por qué?

Es probable que piense que cuando alguien tiene ideas radicales, debería presentarse como un egoísta moderado, no como un misionero de una ideología minoritaria.

¿Porque...?

Podría ser útil presentar las ideas como parte de la realidad, la única realidad que existe, en lugar de alguna forma real abstracta. Por otro lado, no miente cuando realiza este juego de manos. Es un egoísta moderado.

"¿Así que básicamente eres un egoísta moderado?".

"Es una forma de decirlo, amigo". Se ríe. "Si te quieres complicar así la vida".

"La pereza, el interés propio y la negligencia desde luego encajan con la doctrina aquí expuesta".

"¿Eso que escucho es el dulce sonido del ultraliberalismo?".

"Al menos hay gente dispuesta a hacer los sacrificios necesarios para llegar más alto y promover un mundo mejor".

Vaya una forma rara de decirlo.

"Hablas como si fueras un comunista que cree que no hace lo suficiente como para considerarse como tal".

"Creo que lo entiendo...".

La junta es donde los accionistas envían a sus representantes. A menudo esos representantes ni siquiera representan los intereses de los accionistas. Nada que ver con un consejo democrático.

"¿Entonces no deberíais estar agradecidos? Es mucho más de a lo que aspira la gente por estos lares".

"¿Agradecidos?, nunca. Si nos mostramos agradecidos, nos quedaremos sin nada. Hay que luchar por cada trozo del pastel".

"Al menos tenéis los beneficios, algo es algo".

"No es suficiente. No para salir adelante. Más bien para mantenernos en nuestro lugar".

"La comadreja esa a la que visité... resulta que tenía una colección increíble de tazas coloniales".

"Sí...". Se frota la barbilla y asiente. "El conserje que me dio la llave de su apartamento me comentó que el tipo era un poco cretino".

"Sí, su colección de tazas representaba valores sociales... anticuados, sin duda".

"Como ya he dicho, no sé mucho sobre la comadreja, pero según el jefe, es una buena pieza". Se toca la boina. "Gracias por echar un cable, amigo".

"Yo solo digo que tiene muchas tazas".

"¿Ves cómo estamos de ocupados con las tazas racistas? Eso es lo que quiere la clase dirigente".

"Sí, sería una pena que nos pusiéramos a discutir sobre eso y desperdiciáramos un buen mediodía. ¿O tarde? ¿O noche?". Mira a su alrededor, inconsciente de repente. "De todos modos, gracias por ayudar, amigo".

"Un hombre con una colección de tazas tan graciosas no puede ser tan malo".

"No sé nada de eso pero, de todas formas, como he dicho antes, el jefe dice que esa comadreja no es un boia muy amistoso". Se toca la boina. "Así que gracias por ayudar".

"Espera... Ni siquiera sé tu nombre. ¿Quién eres?".

"Me llamo Call Me Mañana. Solo soy un humilde trabajador portuario... desde hace seis o siete años".

Mañana suena a mesqueño, pero él no tiene ningún rasgo mesquense.

No es un nombre de pila, eso seguro. Es un apodo... de la clase que toman los artistas, criminales, revolucionarios y demás. Un alias. Un nom de guerre.

"¿Mañana? No tienes pinta de mesqueño...".

"Eso es porque no lo soy. Soy vacholiero. De todas formas, no todos los mesqueños lo parecen. Las cosas en el mundo real son un poco más... complicadas. No todo es lo que parece".

"Entonces no es un nombre de verdad, ¿no?".

"Diría que un nombre se vuelve real cuando mucha gente te lo llama". El hombre cae en la cuenta de algo.

"Ahora que empezamos a conocemos mejor... ¿cómo te llamas?".