Conversación · Noid

"Esta religión de la historia es falsa. Se derrumbó".

"Lo primero, ¿de dónde has sacado esa cita?".

"De un seraiseño que vivió hace mucho tiempo. Un antiguo hermano del movimiento hardcore".

"Está bien".

"Bien", dice mientras asiente.

"Habemos otra vez de la cristalería".

"¿En la genocida? ¿Por qué?".

"Pero es la Inocencia del humanismo. El humanismo tiene gran importancia por esta zona".

"El humanismo lleva a comer azúcar y cerdos. Inventaron el humanismo para producir en masa miles de millones de humanos. Miles de millones de humanos pueden producir en masa cientos de miles de millones de cerdos".

¡Y muchas muchas más toneladas de azúcar!

"Le gustaban los juegos. Su legado, lo que estamos viviendo, no es la vida auténtica. Es una estrategia para algún tipo de victoria. Contra un oponente muerto hace tiempo. Pero yo... yo solo soy Noid. ¿Qué voy a saber yo?".

"¿No se supone que es una encarnación del Espíritu del Mundo?".

"El Espíritu del Mundo no tiene un cuerpo. Tiene órganos. Lo hardcore es un órgano del mundo espiritual". Levanta la mano izquierda.

"Este tema de Arno van Eyck es un órgano. La carpintería y la vidriería que se construyó en este lugar también son órganos. En mi opinión, ella es una ladrona. Una ladrona de órganos. Todas las Inocencias lo son".

"Ya, pero dime: ¿quién no es un genocida hoy en día?".

"Arno van Eyck, por ejemplo. O el pionero anódico Rietveldt. Ninguno de los dos ha sido acusado de genocidio".

"Al igual que Germaine Cabezahuevo o Andre, aquí presente. Ninguno es un genocida, puedes estar tranquilo al respecto. Igual que un montón más de peña. Miles de millones de personas van por ahí sin que nadie las acuse de ser genocidas". Señala la vidriera con la cabeza. "Salvo a ella".

"Pero es hermosa".

"Fue ella quien inventó la belleza que sientes. Ella y sus cortadores de vidrio e iconógrafos". Se vuelve para mirarla a la cara. "Tú estableciste el canon, seguro".

"Si tú lo estableces, lo cumples. Es así de efectivo. Pero esa supuesta belleza suya no tiene nada de hardcore".

"Es de todo menos poco hardcore. Es aterradora, eso es lo que es".

"Ajá". El joven asiente con una mirada de preocupación. "Puede que hayas descubierto algo, poli. Tiene caderas de genocida".

"Entonces me parece que me gusta lo poco hardcore, porque...".

"No serías el primero. Volvía loca a toda la peña. A millones". El joven frunce el ceño con preocupación. "Tiene labios de genocida".

"Tienes razón, me gusta un rollo más hardcore".

"En la auténtica vida, toda mujer será una Inocencia. Llevarán cintas de neón y mallas y brillarán en la oscuridad". En su mirada se refleja una sonrisa enigmática.

Pero no te gusta esa, mentiroso. Te gusta esta, la suavidad de su todo es importante para ti.

Por el amor de dios. De repente, sientes que necesitas desplomarte en ella. ¡Mira hacia otro lado! ¡Di algo!

"Tiene algo que me da mucho yuyu".

"Ya te digo. Es una cortarollos. Habrá que mandarla a paseo antes de que podamos empezar a montar juergas en condiciones".

No, no es eso. Es otra cosa. Es algo que sientes a flor de piel.

No decir nada. Mirar sombríamente hacia el infinito.

El pastillero parece igual. Hay oscuridad en la parte posterior de la iglesia. Por un momento, la música hace un extraño eco.

"Acaba con ella. Destrózala. Cárgate esa puta vidriera".

"Vaaale". El pastillero asiente y acaricia la caja de herramientas como si fuera un gato.

"¡No, Noid! ¡Deja de calentarme la cabeza, tío! A la gente le va a encantar. Será algo nuestro". Su amigo no está de acuerdo. "¡Además mantendrá el frío a raya!".

"Consérvala. Conserva sus hermosos fragmentos afilados. Conserva su rostro alargado y su cabello".

El pastillero entrecierra los ojos con sospecha, como si estuviera mirando a un hombre poseído.

"No la vamos a quitar. A la gente le va a encantar. Será como algo nuestro". Su amigo sigue bailando. "¡Además mantiene el frío y la lluvia a raya!"

"Vale, ya me he cansado del tema. No quiero seguir pensando en ella".

Qué elección de palabras tan extraña...

Cáusticas y desbordantes de negatividad.

Esto no puede ser sano. ¿Qué pasa? ¿Por qué no paras de darle vueltas al coco con la vidriera?

No lo sé.

Bien... pues no deberías. No deberías volver nunca. Deja de hablar de ello, por favor.

Nada, todo va bien.

Pero no lo es. Y no deberías volver. Esta será la última vez. Deja de hablar de esa maldita vidriera, por favor.

Es una vidriera muy bonita.

¿Por qué te torturas repitiendo lo mismo una y otra vez si no te hace sentir bien? ¡Olvida la puta vidriera! ¡Deja de hablar de la puta vidriera!

"Bien". El joven parece constantemente preocupado. Es por la forma de sus cejas. La preocupación nunca abandona su cara.

"Los programas de reasentamiento estaban más que bien bien. Por alguna razón, soy un gran seguidor de estos".

"¿Eres un poli comunista?".

"Lo soy".

"Entonces es por eso. El comunismo es solo un humanismo más sangriento, en mi opinión. Tiene su amor por todos lados". La señala con la cabeza.

"No". (Mentir.)

"Mmm. Entonces es inexplicable. Da igual". Recoge su caja de herramientas y la vuelve a dejar en el suelo.

"¿Dirías que ella era... humana?".

"¡Ja!". El joven estira su camiseta de huesos. "Buena teoría, poli. Y tanto...". Asiente. "Ella no era humana. No realmente. Era una operadora que hacía de la vida un juego".

"Esa no es la vida que viven los seres humanos. A ella la adoraban. Nadie adora a ningún ser humano. No sé si a te pasa, pero a mi me odian. Y no piensan que soy inocente o alguna chorrada parecida".

"No sé de lo que estás hablando. Yo tengo miles de seguidores. Estoy rodeado de amor y apoyo a todas horas".